Wassermusik

Augenhöhe um den Kopf, das andere schmiegt sich eng an die Scheitellinie. Zwei Schrauben gehören dazu; jede mit einer konvexen Scheibe vorne dran. Ursprünglich war das Gerät im 9.   Jahrhundert für Al-Kaid Hassan Ibn Mohammed angefertigt worden, den blinden Pascha von Tripolis. Verunsichert durch seine Behinderung, verordnete der Pascha, jeder seiner Besucher müsse sich zuvor die Augen ausdrücken lassen. Er war ein sehr einsamer Mensch.
    Die Maschine funktioniert nach dem Prinzip des Schraubstocks. Man dreht die Schrauben so lange, bis sie die Augenoberfläche berühren, dann zieht man sie, Umdrehung für Umdrehung, weiter fest, bis die Hornhaut platzt. Einfach, unerbittlich, endgültig.
    Stille hat sich über die Menge gelegt. Eben noch waren sie hart an der Grenze zur Hysterie, brüllten Spottgesänge und Kauderwelsch durcheinander wie der Pöbel beim Stierhetzen oder auf einer Krüppel-Schau. Jetzt aber:Schweigen. Fliegen sägen an der heißen, stillen Luft herum, und das Geräusch der in den Sand plätschernden Pisse einer Ziege oder eines Kamels klingt wie ein tosender Wasserfall. Sandalen scharren, ein Mann kratzt sich am Bart. Viele haben sich Lumpen über den Kopf gezogen, als wollten sie den verunreinigenden Blick des Entdeckungsreisenden meiden. Dassoud und der Einäugige, der sich eingemischt hat, starren ihn mit ernstem Gesicht an, die Arme in die Hüften gestützt.
    Mungo hat wesentliche Aspekte der neuen Entwicklung nicht ganz mitbekommen. Mit einiger Bestimmtheit glaubt er, zumindest ein Wort identifiziert zu haben – das Wort für Auge,
unya –
, an das er sich aus
Ouzel’s Arabisch-Grammatik
erinnert («Wir heben unsere
unyas
zum Himmel, wo droben thront Allah»). Aber was in aller Welt gab es über Augen groß zu debattieren? Und dann die plötzliche Stille – das macht ihm ebenfalls Sorgen. Aber es ist heiß, tierisch heiß, und er kann kaum einen klaren Gedanken fassen. Tatsächlich ist es so heiß, wie er es noch nie erlebt hat, mit der eventuellen Ausnahme des Schwedischen Bades am Grosvenor Square. Sir Joseph Banks, der Schatzmeister und Präsident der Afrika-Gesellschaft, hatte ihn eines Nachmittags in dieses Bad geführt, um ein paar Einzelheiten von Mungos Marsch zum Niger zu klären. Dort war man den Ausdünstungen gebrannter Steine ausgesetzt, die wie flüssige Lava glühten – jedenfalls war es ihm so vorgekommen. Ein Bademeister hatte mit Birkenruten auf sie eingeprügelt und ihre Nieren und Rückenwirbel mit seinen harten Handkanten zerrüttet. Sir Joseph hatte die ganze Prozedur offenbar als roborierend empfunden; der Entdeckungsreisende war fast ohnmächtig geworden. In diesem Moment beginnt er übrigens ein ganz ähnliches Schwindelgefühl zu verspüren. Ist ja auch kein Wunder, wenn man bedenkt, daß er nicht nur gegen Sonne, Sandflöhe, Ruhr und Fieber, sondern auch noch gegen den Kräfteschwundankämpft. Die Mauren haben seine Vorräte konfisziert, ihm Pferd und Dolmetscher genommen und anscheinend beschlossen, ihn auf strengste Diät zu setzen. Allzu streng für seine Begriffe: Seit zwei Tagen hat er nichts Eßbares mehr gesehen.
    Trotz der kritischen Lage und der vielen fremden, feindseligen Gesichter ringsum wird Mungo allmählich schwindlig – beinahe als hätte er zuviel Rotwein oder Faßbier getrunken. Er späht um sich, sieht verstohlene Blicke und hochgezogene Brauen, Bärte und Burnusse, Prophetengewänder und Pilgersandalen, und plötzlich verschmelzen all diese harten, drohenden Gesichter, verlieren ihre Konturen, sinken ins Vage wie Wachsfiguren. Das Ganze ist ja nur Zirkus, ist doch so, oder? Dassoud und Einauge sind Akrobaten oder Feuerschlucker, und der gute Ali ist bloß Grimaldi   – Grimaldi, der Clown. Doch jetzt ziehen sie ihm auf einmal etwas über den Kopf   … einen Helm? Erwarten die, daß er für sie in die Schlacht zieht? Oder sind sie endlich zur Vernunft gekommen und haben sich entschieden, bei ihm für eine Krone Maß zu nehmen?
    Der Entdeckungsreisende grinst dümmlich unter seiner schimmernden Haube. Seine Augen sind grau. Grau wie die prüfenden Eisfinger, die sich an einem frostigen Morgen über die Untiefen des Yarrow ausstrecken. Ailie hat sie einmal mit dem Liebesbrunnen in Galashiels verglichen, und dann schüttelte sie ein paar Pennies aus ihrer Börse und schob sie ihm zwischen die Augenlider, während er sich ins Heidekraut sinken ließ. Die Augen des Earl of Gloucester, so sagt man, waren grau. Ödipus hatte Augen so