Wikingerfeuer

den Mund und atmete so tief ein, dass sich unter seinem Hemd die mächtige Brust wölbte. Er zögerte mit seiner Antwort.
    »Nichts haben wir!«, schrillte Gerard. »Nur noch unser nacktes Leben!«
    »Lügner«, knurrte Yngvarr.
    Im gleichen Augenblick riss Rúnas Vater sein Schwert hoch. »Tötet sie, Männer! Und holt euch, was immer ihr findet!«
    Aus dreißig yoturischen Kehlen kam begeistertes Gebrüll. Die Windjägerin schwankte, als die Krieger über das Deck stürmten. Einige rückten ihre Schilde zurecht, andere sprangen ungeschützt über die Bordwand auf den Felsen. Thorkil Rothaar glitt aus und stürzte auf den feisten Gerard; im Fallen stieß er sein Kurzschwert in den Bauch des Mannes, der staunend Mund und Augen aufriss und blutüberströmt zur Seite sackte. Wie ein Sack rollte er den Felsen herunter und versank in den Fluten.
    Rúna keuchte auf, als sie sah, dass es Thorkil nicht besser erging: Der Engländer versenkte seine Messerklinge in dessen Kehle und brüllte dabei zornentbrannt. Seine Augen loderten. Er riss dem Toten das Schwert aus der Hand und parierte einen Hieb Yngvarrs. Wie ein Berserkir schwang er die Klinge und ließ fremdartig klingende Schlachtrufe ertönten. Yngvarr musste hinüber auf das Wrack springen, um den gewaltigen Hieben zu entgehen. Er zog es vor, außer Reichweite des Engländers zu bleiben und stattdessen zwei der Seeleute in den Tod zu schicken.
    Drei weitere von Baldvins Mannen setzten hinüber – der Fremde besiegte sie mühelos. Breitbeinig stand er auf dem schlüpfrigen Grund, die Zähne gefletscht wie ein Wolf. Rúna spannte den Bogen und versuchte auf ihn zu zielen. Es war schwierig, denn er bewegte sich trotz der Enge schnell, und die Gefahr, einem der eigenen Männer in den Rücken zu schießen, war zu groß.
    Doch nicht nur deshalb ließ sie schließlich den Bogen sinken. Dieser Engländer verdiente es, ehrenhaft zu sterben, nämlich mit einer Schwertklinge in der Brust. Er war wie ein in die Enge getriebenes Raubtier: von wilder Eleganz und Gefährlichkeit. Die kurzen, kastanienbraunen Haare klebten an seiner Stirn, die Augen glühten wie Bernstein im Feuer. Seine ansehnlichen, jetzt von hitzigem Zorn verzerrten Gesichtszüge waren von einem Bartschatten bedeckt. Rúna fühlte sich an Bilder von Männern eines uralten Volkes aus dem Süden erinnert, das vor tausend Jahren die Welt beherrscht hatte. Sie hatte sie in einem von Stígrs Folianten gesehen.
    Allerdings würde dieser Rouwen heute nichts erobern, sondern sterben.
    Für einen Augenblick bedauerte sie es.
    Ein heiserer Schrei zu ihrer Linken ließ sie zusammenfahren. Derbe Flüche ausstoßend, stürzte Arien über das Deck, einen Streitkolben hoch erhoben.
    »Tod den Engländern!« Aus seiner geplagten Lunge klang der Schlachtruf eher wie Rabenkrächzen.
    Rúna packte ihn an der Schulter. Um die Achse wirbelnd, stieß er mit ihr zusammen. Fast hätte der eisenbewehrte Schlagkopf des Streitkolbens ihr Gesicht getroffen. Sie ließ ihren Bogen fallen und umfasste stattdessen den Schaft des Kolbens, während sie mit der anderen Hand Ariens Kittel im Nacken packte und ihn schüttelte.
    »Sag mal, wer hat dir erlaubt, dich in die Schlacht zu stürzen?«
    »Ich habe es mir selbst erlaubt.« Ihr schlaksiger Bruder reckte das Kinn. Noch war er einen Kopf kleiner als sie, aber lange würde es nicht mehr dauern, bis er sie, obschon sie eine große Frau war, überragte.
    »Unser Vater hat zu Beginn der Reise ausdrücklich gesagt, dass du unter Deck bleiben sollst, wenn es zum Kampf kommt.« Rasch hob sie den Kopf, um nach Baldvin Ausschau zu halten. Er stand auf dem Handlauf der Bordwand, sein Schwert hoch erhoben. Was sich auf dem Felsen tat, konnte sie nicht mehr sehen, denn der Blick war von einer Reihe von Kriegern versperrt, die jene, die auf dem Felsen kämpften, lautstark anfeuerten.
    Zwei Schwertmänner, Hallvardr und Sverri, hatten dem Geschehen den Rücken gekehrt. Ihre Aufgabe war es, auf Rúna und insbesondere auf Arien zu achten. Rúna fand, dass sie keine Aufpasser nötig hatte. Arien dafür umso mehr.
    »Sag nicht, du bist schon wieder erkältet«, sagte Rúna, da er wieder hustete. »Du warst erst vor zwei Wochen krank.«
    »Mir geht’s gut. Ein Wikinger muss sich abhärten.«
    »Mit deinen zwölf Jahren bist du noch lange keiner.«
    »Und du mit deinem Frankenbogen wirst nie eine Walküre.«
    Sie hob den Bogen auf. Mit der anderen Hand schubste sie Arien in Richtung der Heckplattform. »Mach,