0017 - Das Dämonenauge

mitten auf der Fahrbahn stehen. Ein blonder, hochgewachsener Mensch. Er hielt eine Waffe in der Hand, feuerte auf das heranrasende Ungetüm. Der Mann war – John Sinclair!
    Doch er konnte den Wagen nicht aufhalten. Blitzschnell war der schwarze Todesbote heran – und… Das Bild verwischte, wich einem neuen.
    Ein altes Dorf, eingebettet in einer unheimlichen Landschaft.
    Nebel, Moor, eine gespenstische Atmosphäre.
    Und eine Mühle!
    Die riesigen Flügel wirkten wie Skelette. Eine rothaarige Frau mit langen Vampirzähnen trat aus der Mühle. Sie zog eine andere Frau hinter sich her.
    Sheila Conolly!
    Dann zeigte die Rothaarige auf einen Mühlenflügel. Ein Mann war dort an das Gestänge gebunden worden.
    John Sinclair!
    Wieder verschwamm das Bild. Zurück blieb das Auge. Die Pupille zeigte nichts mehr, nur ein stumpfes Grau. Dann floß das Auge auseinander, teilte sich.
    Im nächsten Moment sah Jane Collins wieder in das Gesicht mit den beiden Augen.
    Der Mund in der Fratze bewegte sich, Er schien Jane Collins zuzulächeln, zu locken…
    Abwehrend riß Jane beide Hände vor das Gesicht. Sie wollte diese Fratze nicht mehr sehen, deren Gehirn die Zukunft und die Vergangenheit gespeichert hatte und die Zeit zu einem Absurdum werden ließ.
    Doch die Schrecken nahmen kein Ende.
    Hinter dem Gesicht tauchte eine überdimensionale Gestalt auf.
    Ein Skelett mit schwarzem Totenschädel und einem wehenden schwarzen Umhang. In den Augenhöhlen leuchtete es weiß.
    Aber Jane glaubte auch, einen gelbroten Schimmer darin zu erkennen.
    Vor ihr stand der Schwarze Tod!
    Er war die Reinkarnation des Bösen, repräsentierte die Macht der Hölle und kannte nur den reinen Haß.
    Besonders ein Mann war ihm zuwider.
    John Sinclair!
    Er und der Schwarze Tod waren Erzfeinde. Der Schwarze Tod wollte die Vernichtung, das Chaos – John kämpfte für die Rettung der Menschen.
    Bisher hatte der Geisterjäger diesem Dämon trotzen können, doch immer wieder tauchte er wie ein Gespenst auf und säte Tod und Verderben.
    Über dem Kopf schwang er eine Sense, als wolle er damit zuschlagen. Eine Geste des Triumphes, des Hohns – Jane fohlte sich von ihm angezogen, wollte auf ihn zugehen, plötzlich verspürte sie einen beißenden Schmerz in ihrem Innern. Der Geist zerfaserte, löste sich auf, der Schwarze Tod verschwand, weggewischt war die Schlucht, aus der die Nebel stiegen – nur Dunkelheit, Finsternis…
    Der Schmerz wollte nicht aufhören. Etwas hämmerte in ihrem Körper. Schlug wie ein Metronom. Luft! Jane brauchte Luft. Sie drohte zu ersticken. Ein pfeifender, saugender Atemzug. Weit riß Jane die Augen auf. Johns Stimme. »Mein Gott, sie lebt!«
    ***
    Ich sah in Janes Gesicht, sah ihre geöffneten Augen, und die Freude drohte mich zu übermannen.
    Wir hatten es geschafft. Nein, Kiriakis hatte es geschafft. Ich konnte nicht sagen, wie dankbar ich ihm war. Er hatte Jane Collins ins Leben zurückgeholt. Und die Wunde war geschlossen!
    Etwas Höheres hatte hier geholfen, wollte das Böse nicht triumphieren lassen.
    »John?« Das Wort war nur ein Hauch, das über Janes Lippen wehte. »John, wie…«
    Ich lächelte. »Bitte, Jane, sei ruhig, du darfst jetzt nichts sagen.«
    »Doch, John.« Sie streckte ihren Arm aus, und die Finger umkrallten meinen Arm. Ich wunderte mich, welch eine Kraft in der Hand steckte, nach alldem, was Jane durchgemacht hatte. Aber hier durfte man nicht mit dem normalen Menschenverstand messen. Dieser Raum schien verzaubert zu sein, ein anderer Ausdruck fiel mir nicht ein.
    »Ich habe dich gesehen, John. Vorhin, als ich…« Sie hielt inne.
    »Als ich tot war…«
    Ich saugte die Luft durch die Nase ein. Kiriakis und Suko flankierten mich. Auch sie hatten Janes Worte gehört.
    »Ja, John, ich war drüben – im Jenseits…«
    Ich schüttelte den Kopf, doch Kiriakis beseitigte meine Zweifel.
    »Jane Collins war bereits klinisch tot«, erklärte er.
    »Natürlich.« Die Geschichten fielen mir ein, die man von Menschen hörte, die schon einmal ›drüben‹ waren. Es waren wundersame Berichte. Die Zurückgekehrten sprachen von blühenden Gärten in paradiesischer Schönheit. Sie sagten immer, daß sie dort ihre verstorbenen Verwandten getroffen hatten.
    Ihren Vater – oder die Mutter.
    »Es war schön, John«, berichtete Jane Collins leise. Sie löste den Griff und legte beide Arme flach auf die Liege. »Ich schritt, nein, ich schwebte durch einen langen Gang, konnte einen Blick ins Paradies werfen, sah sogar meine Mutter,