0172 - Mit Gangstern spielt man nicht

Knöchel seiner rechten Hand und betrachtete zufrieden das Ergebnis seines Schlages. Auch sein Gegner war knockout.
    Zufrieden entwaffneten wir die beiden Burschen und banden ihnen die Krawatten ab. Selbst als wir ihnen die Hände zusammengebunden hatten, waren sie noch nicht wieder vernehmungsfähig.
    Wir warteten. Es dauerte nicht lange, bis mein Mann sich ächzend regte. Phil kniete nieder und tätschelte ihm das Gesicht, was zu seiner Rückkehr ins wache Leben beitrug. Er schlug die Augen auf, wollte aufstehen, verlor aber infolge der gefesselten Hände das Gleichgewicht und fiel zurück. Als er es nach einer Weile ein zweites Mal versuchte, half ihm Phil. Der Mann strich sich mit den , zusammengebundenen Händen ein paarmal schmerzlich über die Beule am Kinn wobei er uns feindselig anstarrte.
    Eine halbe Minute später kam auch der andere auf die Beine. Er wollte zu brüllen anfangen, aber ich stoppte ihn: »Kein Theater, mein Lieber, sonst schläfre ich dich wieder ein!«
    Wir nahmen die beiden in die Mitte und marschierten mit ihnen zu dem blauen Mercury. In der Rocktasche eines der Burschen fanden wir die Schlüssel. Wir verfrachteten sie hinten in dem Wagen, nahmen selbst auf den Vordersitzen Platz und wandten uns den beiden zu.
    »Wie heißt du?« fragte ich den einen.
    Er war höchstens 30 Jahre alt und schien nicht unintelligent zu sein. Nur der brutale Zug um die Lippen störte den Gesamtausdruck seines sonst nicht unsympathischen Gesichts.
    »Was geht’s dich an?« fauchte er zurück.
    Ich hielt ihm schweigend meinen FBI-Ausweis unter die Nase. Unwillkürlich entschlüpfte ihm ein leises: »Verdammt!«
    Ich grinste, steckte meinen Ausweis ein und sagte freundlich: »Wir wollen klarstellen: Ihr habt einem Mann namens Forster Marihuana in recht beachtlichen Mengen geliefert. Die Übergabe erfolgte in einer Spielhalle. Wir haben euch dabei beobachtet. Leugnen hat also gar keinen Zweck. Ihr könnt eure Lage verbessern, indem ihr rückhaltlos unsere Fragen beantwortet, denn in diesem Fall werden wir ein gutes Wort für euch einlegen, wenn der Fall vor Gericht verhandelt wird. Überlegt es euch!«
    Der eine schob die Unterlippe vor und sah seinen Kumpanen an. Der war schon weiß geworden, als er nur den FBI-Ausweis erblickt hatte.
    »Also gut«, erwiderte einer. »Wir packen aus.«
    »Zuerst einmal die Namen!«
    »Ich bin Morty Dockridge, das ist mein Freund Sam Dickens.«
    »Vorbestraft?«
    »Ja. Sam dreimal, ich zweimal.«
    »Weswegen?«
    »Beteiligung an Banden verbrechen.«
    »Gut. Dann ab zum nächsten Revier!« Während Phil anfuhr, setzte ich mein Verhör fort: »Wie seid ihr an Forster herangekommen?«
    »Der Boß sagte, wir sollten uns in der Spielhalle mit einem Mann treffen, der gleich links vom Eingang stehen werde. Als Erkennungszeichen war ausgemacht, daß der Mann eine Zigarette zwischen den Lippen haben werde, die nicht brannte. Das war Forster.«
    »Wann habt ihr euch das erste Mal mit ihm getroffen?«
    »Vor fünf Tagen.«
    »Von wem habt ihr die Marihuana-Zigaretten?«
    »Die gab uns der Boß jeden Abend.«
    »Warum gebt ihr sie an Forster weiter, ohne daß der etwas dafür zu bezahlen braucht?«
    »Darüber haben wir uns auch schon gewundert. Aber der Boß kann Neugierde nicht leiden, deshalb haben wir nicht danach gefragt.«
    »Wer ist der Boß?«
    »Joe Preavitt.«
    »Wolltet ihr zu ihm, als ihr in die Einfahrt einbogt?«
    »Na klar! Er hat auf dem Hof eine Schrotthandlung. Aber er kümmert sich wenig um das Geschäft.«
    »Wie viele Leute arbeiten auf dem Hof?«
    »Vier. Mit Joe.«
    »Wie heißen die anderen drei?«
    »Michael Warner, Mac Ferrintosh, Folke Sundquist.«
    »Arbeiten Sie in der Schrotthandlung, oder sind sie auch Gangster?«
    »Alles Gangster.«
    »Was ist die Hauptbeschäftigung eurer Bande?«
    Morty Dockridge senkte den Kopf und druckste eine Weile herum, bis er schließlich widerwillig zugab: »Wir kassieren ein paar Gelder von benachbarten Geschäftsleuten.«
    »Damit ihr ihnen nichts tut, ja?«
    »Genau.«
    »Woher bekam euer Boß die Zigaretten?«
    Dockridge zuckte die Achseln: »Keine Ahnung. Ehrlich nicht, G-man. Ich würd’s sagen, wenn ich’s wüßte.«
    »Ihr habt auch keine Ahnung, wer eigentlich hinter dieser Marihuana-Geschichte steckt?«
    »Nicht den blässesten Schimmer.«
    »Na gut.«
    »Geben Sie uns ’ne Zigarette, G-man?« bettelte Dockridge.
    Ich nickte, steckte zwei an und schob sie den beiden Gangstern zwischen die Lippen. Sie waren nichts als