0172 - Mit Gangstern spielt man nicht

stolperten sie aus dem schmalen Eingang heraus. Sie hatten stählerne Armbänder um, bevor sie klar sehen konnten.
    »Danke, Captain«, sagte ich zum Abschied. »Jetzt aber brauche ich einen Wagen, der den ganzen Verein zum FBI nach Manhattan bringt.«
    Während er telefonierte, ging ich die Reihe der vier Männer entlang, die mit Handschellen und geröteten Augen herumstanden. Ich fand Preavitt auf Anhieb. Die anderen waren so stupide Figuren, daß sie als Boß überhaupt nicht in Betracht kamen.
    »Pech gehabt, Preavitt!« sagte ich. »Durch die Knallerei haben Sie sich alle Aussichten verdorben, gnädig davonzukommen.«
    Er spuckte mir vor die Füße.
    ***
    Am nächsten Morgen knöpften wir uns Preavitt vor. Nach der einen Nacht in der Zelle war er schon zahmer geworden. Blauschwarze Bartstoppeln standen in seinem Gesicht.
    »Setzen Sie sich, Preavitt!« sagte ich und deutete auf Major Blythe, der bei uns im Office saß. »Das ist Major Blythe vom Counter Intelligence Corps. Haben Sie schon mal was von dem Verein gehört, Preavitt?«
    Der Gangster schüttelte den Kopf. »CIC ist der Spionage-Abwehrdienst der Armee.«
    Preavitt wurde blaß: »Spionage? Was - was habe ich denn mit Spionage zu schaffen?«
    Ich zuckte gleichmütig die Achseln und gähnte: »Hören Sie auf, Preavitt! Fangen Sie bloß nicht mit dem Märchen an, Sie hätten nicht gewußt, was gespielt wird!«
    Preavitt warf sich nach vorn, trommelte mit beiden Fäusten auf meinen Schreibtisch, verdrehte die Augen und schrie: »Ich weiß nicht, wovon ihr redet, verdammt! Ich hab’ ’n paar kleine Geschäftsleute ausgenommen, gut, das gebe ich zu, aber ich habe nichts mit Spionage zu tun! Meint ihr, ich bin so blöd, mich selber auf den elektrischen Stuhl zu bringen? Ich weiß nichts von Spionage! So glaubt mir doch!«
    Ich steckte mir gelassen eine Zigarette an. Das Gesicht von Major Blythe war undurchdringlich. Phil blickte böse und sagte schneidend: »Sie behaupten, nichts von Spionage zu wissen? Wollen Sie uns erzählen, daß Sie täglich zwölf Packungen Marihuana-Zigaretten verschenken? Wollen Sie uns das weismachen?«
    Preavitt schluckte. Seine Stimme klang heiser, als er krächzte: »Also darauf wollt ihr hinaus! Gut, G-men, gut. Ich packe aus. Ihr werdet ja sehen, daß ich keinen blassen Dunst hatte. Ich hab’s gemacht, weil ich gut dafür bezahlt wurde und gedacht habe, es sei ’ne völlig harmlose Sache.«
    »Täglich zwölf Schachteln Marihuana - und dann völlig harmlos! Sie sind drollig, Preavitt!« sagte ich ernst.
    »Naja, ich meine nur, daß ich ja nicht an Spionage dachte.«
    »Von wem kriegen Sie die Sargnägel?«
    Er senkte den Kopf, kratzte seine harten Bartstoppeln und raffte sich wieder auf. »Also gut. Mit Spionage will ich nichts zu tun haben. Ich packe aus. Hören Sie zu, G-men! In der vorigen Woche sagte Folly…«
    Ich unterbrach: »Wer ist Folly?«
    »Einer meiner Leute. Ein eingewanderter Schwede. Folke heißt er und er hat ’n unaussprechlichen Familiennamen. Wir rufen ihn immer nur Folly.«
    »Okay. Was wollte Folly?«
    »Er fragte mich, ob ich Interesse an einem guten Geschäft hätte. Stainley wüßte was für mich.«
    Ich warf Phil einen kurzen Blick zu. Stainley war eine zwielichtige Figur, die so etwas wie ein Vermittlungsbürö der Unterwelt unterhielt. Brauchte einer der Bosse einen routinierten Einbrecher oder einen versierten Schützen - Stainley beschaffte die Leute. Gegen Provision natürlich.
    Ohne daß Preavitt den Blick bemerkt hatte, fuhr er fort: »Ich ging also zu Stainley und fragte, was für ein Geschäft er habe. Er rückte mit der Marihuana-Sache heraus. Ich brauchte nur jeden Abend einen oder zwei von meinen Boys in die Spielhalle in der Flushing Avenue zu schicken. Da rennt so ’n bulliger Aufseher rum. Ich weiß nicht, ob Sie ihn kennen.«
    Ich schüttelte den Kopf, obgleich ich mich gut an den Burschen erinnerte.
    »Na ja«, brummte Preavitt, »jedenfalls hätte dieser Bulle jeden Abend ein kleines Päckchen. Und das müßte einem anderen Mann gegeben werden. Einem gewissen Forster. Das war alles, was wir zu tun hatten. Dafür gab’s ’nen Fünfziger. Hören Sie, ich müßte doch ein Idiot sein, wenn ich mir ’nen Fünfziger durch die Lappen gehen lassen sollte, wo doch praktisch nichts dafür zu machen war! Meine Leute brauchten nur auf Forster zu warten, ihm das Päckchen unauffällig zuzustecken, und schon waren 50 Bucks verdient!«
    »Und ein paar Jahre Zuchthaus«, setzte ich gelassen