0364 - Mein Job in der Todeszelle

ich noch auf der Straße stand. Dann bellte eine Maschinenpistole los. Instinktiv warfen sich die Detectives den Boden. Ich zauberte meine 38er Special in die Hand und presste mich an die Seite des gepanzerten Transportwagen. Die Kugeln klatschten gegen das Panzerblech. Worecki warf die Arme in die Luft und schlug vornüber in den Wagen.
    Nur für Bruchteile von Sekunden sah ich den schwarzen Sportwagen. Vorn aus der Windschutzscheibe ragte eine Maschinenpistole.
    Ich feuerte dreimal.
    Der schwarze Wagen zischte wie eine Rakete vorbei. Ich stürzte auf die Straße und schoss noch zweimal.
    »Cotton, Achtung!«, brüllte eine Stimme. Ich wirbelte herum. Ein schwerer Straßenkreuzer raste auf mich zu. In letzter Sekunde hechtete ich unter unseren Transportwagen.
    Wieder bellte eine Maschinenpistole auf. Klatschend bullerten die Geschosse gegen das Blech des Panzerwagens.
    Ich robbte zurück und sprang in den Transportwagen.
    ***
    Worecki lag auf dem Boden. Seine Arme waren ausgestreckt. Ich klopfte auf die Scheibe des Führerhauses.
    »Los, fahren Sie los! Zum nächsten Hospital!«, brüllte ich dem Fahrer zu.
    Der Mann hatte sich während des Spuks flach auf den Sitz geworfen. Langsam rappelte er sich jetzt hoch.
    »Es ist eilig, fahren Sie schon!«, wiederholte ich.
    Der Fahrer hatte begriffen. Er startete, kuppelte und schon schaukelten wir los. Mehr als sechzig Meilen in der Stunde gaben die gepanzerten Vehikel nicht her.
    Ich beugte mich über Worecki. Er stöhnte dumpf, sein Atem ging keuchend. Er zog den rechten Arm an und versuchte, ihn unter die Brust zu schieben. Mit einem Taschenmesser trennte ich die Rückennaht der Jacke auf.
    Das Hemd war feucht von Schweiß und Blut, ich riss es mit beiden Händen auseinander. Mit den Fetzen legte ich ihm einen Notverband an.
    Worecki verlor die Besinnung.
    Plötzlich tauchten hinter uns Scheinwerfer auf. Der Wagen schien über die Fahrbahn zu fliegen.
    Der schwarze Sportwagen! Die Burschen wollten ganze Arbeit leisten. Ich warf mich auf den Boden, lud die Special nach und legte an. Die aufgeblendeten Scheinwerfer tauchten den Transportwagen in Tageshelle.
    Erbarmungslos waren wir diesem Licht preisgegeben. Ich hielt die Finger der linken Hand vor die Augen und sah durch den Spalt in das Licht. Meine Rechte streckte sich. Im gleichen Augenblick, als die Maschinenpistole loshämmerte, fiel mein Schuss.
    Ich hatte getroffen. Der Mann mit der MP sackte zusammen. Die Scheinwerfer des Wagens erloschen. Wieder zischte er an unserem Wagen vorbei.
    Es war überstanden.
    Zwei junge Ärzte von der Unfallstation des St.-Mary-Hospitals betteten Worecki auf die Tragbahre. Ich wich keinen Zoll von Woreckis Seite, unentwegt sah ich auf seinen Mund.
    Würde er sprechen?
    »Worecki«, sagte ich.
    Der Mann mit den eingefallenen Wangen nickte nur. Seine Augen richteten sich auf mich. Er versuchte, den Kopf zu heben. Die Lippen bewegten sich. Ich beugte mich dicht über ihn.
    »Der… Blau… Strumpf«, flüsterte er.
    Hastig drehte ich mich um. Niemand war auf dem Flur zu sehen. Nur die beiden Krankenwärter standen an der Bahre, die zum OP gefahren wurde. Die beiden hatten sicherlich nichts gehört.
    Wie von Geisterhand geöffnet, schwangen die Flügeltüren des OP-Saals auf. Schwestern hantierten lautlos an Kästen mit Mullbinden und -tupfern. Alles ging wie in einem Stummfilm vor sich.
    Die Wärter trugen Worecki durch die weit geöffnete Tür. Ich blieb dicht neben der Bahre.
    In diesem Augenblick klirrte hinter mir Glas. Ich wirbelte herum und starrte in das Mündungsfeuer einer Pistole. Der Schuss hallte tausendfach im langen Flur wider.
    ***
    »Wir werden das Hotel Great Northern noch einmal unter die Lupe nehmen«, sagte Phil zu Lieutenant Wade, »vor einer Viertelstunde hat Mr. Cumbers das Polizeirevier verlassen. Und bereits vor einer halben Stunde soll er im Great Northern angerufen haben. Irgendetwas stimmt nicht mit Mr. Cumbers. Was meinen Sie, Lieutenant?«
    Zehn Minuten später rollte der Polizeiwagen am Hotel vor, Phil und Wade sprangen heraus und hasteten zum Hoteleingang. Die Glastür war verschlossen. Phil legte seinen Finger auf den vergoldeten Knopf. In der Hotelhalle flammte Licht auf.
    Durch die Wechselsprechanlage meldete sich der Pförtner.
    »Hier ist Phil Decker vom FBI. Machen Sie bitte sofort die Tür auf«, sagte mein Freund. Der Pförtner öffnete nach 30 Sekunden einen Nebeneingang.
    »Tut mir leid, Sie wieder stören zu müssen. Aber Sie haben nicht gerade