0440 - Mein Boß saß in der Todeszelle

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gab ich sie ihm zurück. »Du bist also hierher gekommen, um mich zu Carl Harper zu bringen«, sagte ich, »und genau das wirst du jetzt tun.« Mike sprang auf seine Füße. Er hielt die Waffe auf meinen Bauch gerichtet und rief in überschwenglicher Freude: »Danke, Cotton. Das werde ich Ihnen nie vergessen.«
    Plötzlich änderte sich Mikes Gesichtsausdruck, seine Augen hatten wieder jenen leblosen Ausdruck, der mir sofort aufgefallen war. »Los jetzt, Cotton, jetzt aber schnell.« Und mit der Pistole in seiner Hand machte er die entsprechenden Bewegungen.
    Ich schaute ihn kurz an, dann wurde er unsicher. »Na ja, Cotton, es muß doch ein bißchen echt aussehen, nicht wahr? Sie haben doch nichts dagegen?«
    »Okay«, grinste ich, »mach es so, wie du’s für richtig hältst.«
    Er trieb mich die Treppe des Hotels herab und versteckte die Pistole, als wir am Portier vorbeischritten. Ich grüßte und ging durch die Tür. Als wir auf den Bürgersteig kamen, überholte mich Mike und riß die Tür eines Wagens auf, hinter dessen Steuer ein primitiv aussehender Bursche saß. »Ärger gehabt?« knurrte er.
    »Etwas«, gab Mike großspurig zurück, »aber da war er bei mir genau am richtigen Mann.«
    Der Fahrer sah mich verächtlich an und sagte: »Und da erzählt man hier immer, was für rauhe Burschen die New Yorker sind.«
    Ich grinste. Mike hatte jetzt den Ruf, mit den angeblich so »rauhen Burschen aus New York« umzuspringen wie mit Spielzeugpuppen. Das würde sein Prestige in den einschlägigen Kreisen mächtig aufpolieren.
    Nach einer kurzen Fahrt hielt der Pontiac vor einem Ziegelsteinhaus, das breit und ausladend etwa 30 Yard von der Straße zurück gebaut war. Wir stiegen aus und schritten einen schmalen Seiteneingang hinauf. Die Haustür war unverschlossen, und der Fahrer führte uns drei Stockwerke hoch. Dort blieben wir kurz stehen. Der Fahrer zog dreimal an einer Glocke, die einen disharmonischen, schrillen Klang von sich gab.
    Ein rothaariges Girl, das in einem dunkelroten Kleid steckte, öffnete uns die Tür. Sie hatte einen künstlichen Schönheitsfleck auf der rechten Wange, feuchte rote Lippen und falsche lange Augenwimpern.
    »Dieser Bursche hier ist Cotton«, sagte Mike hinter mir. Er war ein Stück zur Seite getreten, um die Rote sehen zu können.
    Sie taxierte mich mit ihren leicht verschwommenen Augen, als ob ich ein Stück Fleisch wäre. Dann trat sie einen Schritt zurück, der Fahrer ging an ihr vorbei, und Mike drückte mich in ein großes, saalartiges Zimmer, das mit Möbeln überladen war.
    Mike zog die Tür ins Schloß. Als sich unsere Blicke trafen, sah er fast schuldbewußt aus, wenn Mikes Mienenspiel überhaupt in der Lage war, so viele Varianten aufzubieten.
    »Ich hole Carl«, sagte die Rothaarige. Drei Augenpaare folgten ihr, als sie mit klappernden Absätzen quer durch das lange Zimmer schritt und schließlich durch die am weitesten entfernte Tür entschlüpfte. Ein paar Sekunden später war sie wieder da. Sie setzte sich in einen roten Sessel, schlug die Beine übereinander und bemühte sich, einen möglichst uninteressierten Eindruck zu machen.
    Ich tat es ihr nach. Ab und zu schielte ich zu dem roten Girl, und zweimal erwischte ich sie dabei, wie sie mich gemustert hatte. Sie blickte dann jedesmal schnell weg, und ihre Haut wurde blaß rosa. Es stand ihr gut.
    Dann öffnete sich die Tür, und Carl Harper stand im Zimmer. Harper hatte einen kleinen, runden Körper, der in einem seidenen Morgenmantel steckte. Sein Gesicht wirkte aufgeschwemmt, er hatte kaum noch Haare, die Augenbrauen waren nur angedeutet, und ein Kinn fehlte völlig. Es lief ohne Übergang in den Kehlkopf über. Eine dünne Zickzack-Narbe begann unter dem linken Auge; lief quer über die Wange und verschwand dort, wo das Kinn hätte sein müssen.
    Wir starrten uns gegenseitig an. Die Nase in seinem Gesicht war irgendwie verrutscht,' und die hellblauen Augen waren alles andere als »stählern«, es war ein wässeriges, unnatürliches Blau.
    »Das hier ist Jerry Cotton«, sagte Mike stolz.
    »Ich hab ihn so schnell der Pontiac es zuließ, hierhin gebracht«, erläuterte mein Chauffeur. Als Harper noch nichts sagte, fügte der Bursche hinzu: »Sollen wir es aus ihm herausprügeln?«
    Carl Harper tat, als hätte er die Bemerkungen nicht gehört. »Sie haben gestern Alberto Danto in Alcatraz besucht«, sagte er, ohne die Lippen voneinander zu nehmen.
    »Stimmt.«
    Er schloß ein Auge. »Sie geben zu, daß Sie bei ihm