0474 - Nummer 1 wird abserviert

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Das Klirren des Stahls hallte durch die Nacht.
    Es dauerte Minuten, bis oben das Fenster, hinter dem Licht brannte, geöffnet wurde. »Sind Sie verrückt?« hallte Arthur O’Brians Stimme durch die Nacht. »Ich werde die Polizei rufen!«
    »Ich bin die Polizei!« rief ich zurück, »öffnen. Sie sofort, O’Brian, oder ich werde mit Gewalt eindringen.«
    »Dazu sind Sie nicht berechtigt!« kreischte er.
    »Unter den gegebenen Umständen und in Verfolgung eines Verbrechens habe ich das Gesetz hinter mir. Wenn Sie nicht innerhalb von zehn Sekunden geöffnet haben, werde ich das Schloß des Gitters zerschießen.«
    Er knallte das Fenster zu. Ich zog die 38er. Ich erwartete nicht, daß er aufgeben würde. Zu meiner Überraschung flammte das Licht im Laden auf. Die Tür wurde geöffnet. Mit wirrem weißen Haar erschien O’Brian auf der Bildfläche. Ungeschickt hantierte er mit Schlüsseln, um das Gitter zu öffnen. Seinen Stock hielt er unter den Arm geklemmt.
    »Ich verstehe das alles nicht«, murmelte er. Endlich gelang es ihm, die Tür zu öffnen. Er wich vor mir zurück. »Sie werden sich vor Ihren Vorgesetzten zu verantworten haben, Mr. G-man!« drohte e'r. Er spielte seine Rolle so überzeugend, daß in mir für Sekunden der Gedanke auftauchte, Dave Cashett könnte gelogen haben.
    »Ich will Ihre Garage sehen, Mr. O’Brian!« sagte ich. »Gehen Sie vor!« Er zitterte. Tappend wich er bis zur Treppe zurück. »Wollen Sie mir nicht endlich sagen, aus welchem Grunde Sie sich in dieser unverschämten Weise benehmen.«
    »Ich beschuldige Sie der Beteiligung an einer Serie von Morden, Arthur O’Brian!«
    Mit einer Handbewegung fegte er die schwere Brille von seiner Nase. Er riß den Stockgriff aus dem Rohr. Eine Messerklinge blitzte. Der Antiquitätenhändler schleuderte das getarnte Messer. Ich nahm den Kopf weg und feuerte. 0‘Brian verschwand mit einem Satz die Treppe in die Garage hinunter.
    Draußen schrillte eine Trillerpfeife. Schwere Scheinwerfer flammten auf. Die Cops und G-men, die in Bereitschaft gestanden hatten, traten in Aktion. Der Ring um das schmalbrüstige Haus schloß sich.
    Die 38er in der Hand, bewegte ich mich vorsichtig die Treppe hinunter. »Gib auf, O’Brian!« rief ich. »Du hast nicht den Hauch einer Chance.«
    Die Deckenleuchte brannte. Ein Lastwagen stand in der Garage. Sein Motor lief, aber ein rasselndes Geräusch übertönte das Brummen. Es kam von dem Stahlrolladen, der sich nach oben schob.
    Zwei, drei Schüsse krachten. Die Kugeln schlugen dicht neben mir in die Wand. Ich sprang ein halbes Dutzend Stufen die Treppe hinab. O'Brian lag im Fahrerhaus des Lasters. Er mußte den Auslöseknopf für das Rolltor betätigt haben, bevor er den Lastwagenmotor startete. Kein Zweifel, daß er zu einem Ausbruch entschlossen war.
    Ich verfeuerte drei Kugeln auf den Schaltkasten des Rolltors. Die dritte traf das Ding und zerstörte den Mechanismus. In ungefähr Zweidrittel-Höhe blieb der Rolladen hängen.
    O'Brian riskierte es trotzdem. Er ließ den schweren Motor auf Hochtouren heulen, hieb den ersten Gang hinein und nahm den Fuß von der Kupplung.
    Der Laster startete mit einem Satz, aber auf der kurzen Strecke blieb die Geschwindigkeit, die der Wagen gewann, niedrig. Das Rolltor war zu früh stehengeblieben. Der Lastwagen stieß mit dem Aufbau dagegen. Das Rolltor wurde aus der Halterung gerissen. Es kam von oben herunter. Dreck und Mörtel stäubten hoch. Der Lastwagen schrammte an dem Pfeiler der Ausfahrt entlang, drehte sich und blieb stehen.
    Mit zwei Sätzen sprang ich die Treppe hinunter. 0‘Brian drückte die Tür des Lastwagens auf, sprang heraus. Als er das Steuer ergriffen hatte, hatte er seine Pistole in den Gürtel geschoben. Jetzt versuchte er, sie zu ziehen. Ich war schneller. Ich fing seinen Arm ab. Mit einem Doppelgriff bog ich den Arm nach hinten durch. Mein Gegner schrie auf. Das Spiel war aus, er hatte es verloren.
    ***
    Cops und- G-men stürmten in die Garage, Phil an ihrer Spitze. Zwei City-Polizisten übernahmen den Chef der Mörder-Gang. Handschellen schlossen sich um die Gelenke des Mannes. Die Cops transportierten ihn ab.
    Wie ein Jagdhund schnupperte Phil an dem Laster entlang. »Der Übungswagen der Fahrschule?«
    »Anscheinend.«
    »Wozu brauchten sie ihn?«
    »Vermutlich zum unauffälligen Transport ihrer Opfer.«
    »Und wen transportierten sie heute?«
    »Charles Armstrong.«
    »Nicht seine Frau?«
    »Nein, es war unser verdammter Irrtum, daß wir annahmen, die