058 - Das Monster

Millionär zu sein. Er ist einer!“ Alle Verachtung dieser Welt lag in den Worten.
    Harry Bolton zog sein Scheckbuch hervor. „Stecken Sie die Kanone weg“, sagte er in wilder Hoffnung, wieder Herr der Lage zu werden. „Wir wollen jetzt das Geschäftliche besprechen … eine Million Pfund. Was sagen Sie dazu?“
    Schweigen.
    „Zwei Millionen?“ Er war der Verzweiflung nahe. Er handelte um sein Leben.
    „Drei?“ Der alte Mann hatte den Tod vor Augen.
    „Ich will kein Geld. Mein Preis ist Integrität. Sie können ihn nicht zahlen … Keiner von Ihnen kann das. Sie sind eine Gefahr für unsere Sache und müssen unschädlich gemacht werden. Es ist meine Pflicht, Sie zu töten.“
    Sein Finger krümmte sich um den Abzug.
    „Nein!“ kreischte Harry Bolton.
    Der Mann zog den Abzug durch.
    Eine dumpfe Explosion erfolgte und dann eine unheimliche Stille, als Harry Bolton langsam in sich zusammensank. Der Tod hatte den alten Mann ereilt, der Tod, den er hatte herausfordern wollen.
    Aus Madame Latskis Gesicht war alle Farbe gewichen. Ihre Augen irrten von der Pistole zu dem harten, kalten Gesicht des Mannes. „Sie haben ihn umgebracht“, sagte sie. „Was haben Sie mit mir vor?“
    „Das weiß ich im Augenblick selbst noch nicht.“
    „Ich könnte Ihrem Land gute Dienste leisten. Ich habe jahrelange Erfahrungen im Spionagedienst …“
    „Haben Sie schon für uns gearbeitet?“
    „Ich weiß nicht. Möglich wäre es. Ich habe so ziemlich für alle Regierungen gearbeitet …“
    „Sie sind nicht persönlich engagiert?“ Die kalten Augen sahen sie forschend an.
    Die Frau, die ihr Leben lang so viele Menschen getäuscht hatte, ging in die Falle. „Nein“, sagte sie sanft. „Es ist mir gleich, für wen ich arbeite.“
    „Dann sind Sie auch so ein Geschöpf ohne Prinzipien – wie er.“
    „Meine Loyalität wäre Ihnen sicher!“ Zu spät erkannte sie ihren Fehler. „Ich kann lernen!“ flehte sie.
    „Loyalität kann man nicht lernen.“ Die stahlblauen Augen blitzten. Eine zweite Explosion, und Madame Latski folgte Harry Bolton im Tode nach.
     

     
    Es war eine schöne Hochzeit. Eve sah großartig aus, und Roger Quentin, der frischgebackene Arzt, nahm stolz den Ring entgegen, den Clive Walters ihm reichte.
    „Schon was für die Flitterwochen gefunden?“ raunte der Sicherheitsbeamte ihm zu.
    „Nicht direkt.“ Roger stieg das Blut ins Gesicht.
    „Man sagt, um diese Jahreszeit sind die Hopfenfelder besonders schön … Ich könnte euch da ein wunderschönes altes Herrenhaus empfehlen. Es ist nur ein bißchen zugig …“
    „Ich dachte eventuell an Regent’s Park“, sagte Roger und lächelte. „Ich habe nämlich eine ganz spezielle Vorliebe für Affen!“
     
     
     
    ENDE