1211 - Der gute Geist von Magellan

den vergangenen Jahrhunderten verschollen? Soll die GURMONRER ein weiteres Opfer der Tyrannen-Artefakte werden?
    Verdammt, dieser Impuls erfolgte, kurz nachdem unser Modul den Paratrontrichter von Hraverrik-Tro durchdrungen hatte! Hältst du das etwa für einen Zufall?"
    „Ich glaube nicht, daß da eine Verbindung besteht." Worrgron ließ sich auf dem schweren Sessel vor den Navigationskontrollen nieder. „Du solltest dich ebenfalls setzen und die Sicherheitsgurte anlegen. Nur für alle Fälle..."
    Torborscher starrte den älteren Gurrad ungläubig an. „Bei allen Sternen!" stieß er hervor. „Du rechnest damit, daß etwas passiert, und denkst trotzdem nicht daran, Von diesem wahnwitzigen Plan abzulassen."
    „Setz dich!" wiederholte Worrgron. Es klang bestimmt.
    Mit einem resignierten Knurrlaut kam Torborscher der Aufforderung nach. Automatisch rasteten die Sicherheitsgurte ein, aber sie vermittelten dem Prospektor kein Gefühl der Beruhigung.
    Es sind Fesseln, dachte er düster. Fesseln, die den Todeskandidaten an seinen Hinrichtungsplatz binden.
    Die Alten Tyrannen - das Erbe ihrer grausamen Herrschaft wird uns töten.
    Ein leises Signal ertönte.
    Gleich darauf machte der sternenarme Weltraum der Materiebrücke dem undefinierbaren Wallen der linearen Zwischenzone Platz.
    „Entspann dich", riet Worrgron. „Rücksturz an den Normalraum in vierzig Minuten."
    Torborscher lachte rauh. „Dem Tod ist es gleich, in welcher Gemütsverfassung sich seine Opfer befinden."
    „Für dein Alter sprichst du zu oft vom Tod", stellte Worrgron fest. „Was ist los mit dir?"
    „Ich bin allein mit einem Verrückten an Bord dieses Schiffes", fauchte Torborscher. „Und das Schiff ist unterwegs zu einer Todesfalle der Tyrannen."
    Der Alte seufzte. „Uns wird nichts geschehen. Der gute Geist von Magellan wacht über uns."
    Torborscher spürte, wie ungestümer Zorn seine Muskeln verkrampfte. Er fletschte die Zähne, und seine Katzenaugen blitzten drohend. „Du bist Wirklich verrückt! Begreifst du nicht, daß dieser gute Geist nur ein Märchen ist? Raumfahrergarn!"
    Langsam drehte Worrgron den Kopf. „Du bist noch jung", sagte er sanft. „Du weißt noch nichts von den Wundern, die der Kosmos für jene bereithält, die weise und gläubig genug sind, sie zu sehen. Wie lange fliegst du schon von Stern zu Stern? Fünf Jahre, sechs Jahre? Schau mich an! Ich bin seit über einem Jahrhundert im Raum zu Hause, und ich habe Dinge gesehen, die dir unvorstellbar erscheinen würden.
    Es gibt ihn, Torborscher, diesen guten Geist von Magellan. Er ist kein Märchen, kein Produkt einer überhitzten Phantasie. Er ist ein gutes Wesen. Er lebt - aber nicht in dem Sinn, wie wir leben. Er ist gegenwärtig - aber nicht allein an einem Ort. Vielleicht hört er uns jetzt zu, Torborscher, denn er kennt dich und er kennt mich, wie er jeden Raumfahrer kennt."
    „Ein Geist!" höhnte Torborscher. „Wie überzeugend!"
    „Wir Gurrads haben ihm diesen Namen gegeben", erwiderte Worrgron, ohne auf den Hohn seines Partners einzugehen. „Die Perlians kennen den Wächter ebenfalls; sie nennen ihn den Allfürsorglichen. Bei den Generälen heißt er der Beschützer, bei den Baramos von Baykalob der Große Weise Hüter. Ah, jetzt bist du überrascht, nicht wahr? Überrascht, daß der gute Geist nicht nur in den gurradschen Raumfahrerlegenden auftaucht, sondern daß ihn alle Völker der Wolken kennen.
    Und wir kennen ihn, weil er uns schützt, Torborscher. Das ist seine Aufgabe. Vor eineinhalb Jahrtausenden waren unsere beiden Kleingalaxien Orte der Grausamkeit, der Sklaverei und des Todes. Die Alten Tyrannen regierten, und das Volk der Gurrads war über alle Sterne verstreut. Wir wurden verfolgt und unterdrückt, so, wie die Baykalobos verfolgt und unterdrückt wurden. Den Generälen und Perlians erging es noch schlimmer: Sie wurden versklavt und von den Tyrannen mißbraucht, wurden selbst zu Sklavenhaltern und Unterdrückern, bis die Terraner kamen und den Kampf gegen die Tyrannen aufnahmen - und bis die Flotte aus jener fremden Galaxis auftauchte, die von den Terranern M87 genannt wurde, und das Heimatsystem der Alten Tyrannen im Feuer der blauen Gigantsonne verglühte."
    Worrgrons Stimme war leiser geworden, nur noch ein Flüstern: eindringlich und seltsam hypnotisch.
    „Aber du weißt, Torborscher, was man sich in den Wolken erzählt, nicht wahr? Du weißt, welche Dinge die Eltern ihren Kindern sagen und was diese Kinder ihren Kindern weitergeben, von