1224 - Rückkehr in den Frostrubin

meldete sich Zanc. „Du bist ohnehin unser größter Unkostenfaktor."
    Meysenhart sah zu Wonnejunge zurück. Die Stielaugen des Matten-Willys wanden sich wie nervöse Blindschleichen.
    Ja, dachte Meysenhart. Blindschleichen - das ist das richtige Wort. Trotz seiner zwölf Augen ist Wonnejunge blind wie ein Stein, weil die Dinge, die er sieht, irgendwo auf dem Weg über die Nervenbahnen verloren gehen und nicht sein gefrorenes Gehirn erreichen.
    Und derart geblendet schleicht er durch die Welt der Sehenden. Aber das Schlimmste ist: Der Verlust aller optischen Eindrücke ist ihm nicht einmal bewußt. Im Gegenteil: Er lebt in dem süßen Wahn, klar und scharf zu sehen, klarer und schärfer als alle anderen intelligenten Geschöpfe des Universums, und keine Macht der Welt, kann ihn von dieser Wahnvorstellung heilen.
    Großartig, sagte sich Krohn Meysenhart. Der zweitbeste Interstar-Kommunikationsspezialist der Milchstraße, der -zigfach preisgekrönte Medieninterpret Wonnejunge ist nichts weiter als eine verdammte Blindschleiche.
    „Oje, ojemine", brabbelte Wonnejunge. „Ich hätte auf der Hundertsonnenwelt bleiben sollen. Wir alle hätten auf der Hundertsonnenwelt bleiben sollen. Womit habe ich diese Behandlung nur verdient?"
    „Wenn du dich nicht etwas beeilst", sagte Meysenhart mit mühsam erzwungener Ruhe, „wirst du überhaupt nichts verdienen. Nicht ein einziges müdes Galax. Bei allen Raumteufeln, komm endlich!"
    „Aber ich kann nicht", schrillte der Matten-Willy. „Ich ertrinke in dieser schwarzen Teersuppe!"
    „Vielleicht solltest du dein Flugaggregat benutzen", schlug Zanc freundlich vor. „Ich gehe jede Wette ein, daß das hilft."
    „Oh", machte der Matten-Willy.
    Sekunden später hob er sich aus dem Sumpf und schwebte in Richtung Stahlfestung.
    Meysenhart aktivierte den Gravo-Pak seines eigenen Anzugs und folgte dem Matten-Willy.
    Der Kohlenwasserstoff regen wurde dichter. Wo die Teertropfen auftrafen, spritzten Schlämmfontänen hoch, und bald verwandelten sich die Regentropfen in nußgroße Hagelkörner. Die Temperatur fiel weiter. Meysenhart und Wonnejunge überflogen einen schmutziggelben Felsgrat, der wie der Kamm eines versunkenen Drachen aus dem Schlamm ragte.
    Die Festung wurde größer.
    „Wundervoll", lobte Zanc, der auf seinen Kontrollmonitoren die Bilder überwachte, die Meysenharts Kommunikationsmontur lieferte. „Wonnejunge, ich brauche noch einen Kommentar."
    Erneut verwandelte sich die schrille, enervierende Stimme des Matten-Willys in einen Baß.
    „Die Festung", sagte der Medieninterpret. „Ein Koloß, ein stählernes Ungeheuer, das hungrig die sturmgepeitschte Ebene belauert, unbeeindruckt von der Kälte und der giftigen Atmosphäre, ein Schattenriß am nächtlichen Horizont. Vor einem halben Jahrtausend im Auftrag Leticrons erbaut, des Ersten Hetrans der Milchstraße von der Laren Gnaden, atmet sie noch immer den Geist der larischen Schreckensherrschaft aus.
    Und wenn man still ist - und wenn man lauscht - dann kann man das Stampfen der eisernen Hufe hören, die einst den Hof der Säulen im Herzen der Festung erschüttert haben. Das Echo der gnadenlosen Turniere, die die Überschweren im Schutz der mächtigen Mauern und Bastionen auf ihren Roboterpferden ausgetragen haben.
    Barbarische Rituale - barbarisch wie vieles, was mit den SVE-Raumschiffen des Konzils der Sieben in die Milchstraße kam. Und hinter den stählernen Wällen der Festung, eingesperrt in kaltem Metall, haust Leticron als ruheloser Geist und verflucht in dumpfem Zorn das Schicksal, das ihn so schrecklich gestraft hat - für Taten gestraft, die gleichermaßen schrecklich waren..."
    Und als Wonnejunge schwieg, dachte Krohn Meysenhart: Ich komme, Leticron. Ich, der interstellare Kommunikationsspezialist, der galaktische Nachrichtenmann Nummer Eins, der letzte aus der Zunft der rasenden Reporter, bin auf dem Weg zu deinem stählernen Grab. Und ich werde dir Fragen stellen, und du wirst mir Antworten geben. Antworten, die die satten, trägen Bürger der Erde aus ihrer selbstzufriedenen Lethargie reißen werden.
    Interview mit einem Toten. Du wirst mich reich machen, Leticron, mich und diesen verquasten Matten-Willy und die nicht minder verquaste Crew der KISCH...
    Von einem Moment zum anderen ließ der Regen nach. Der Kohlenwasserstoffdunst, der sich unter Einwirkung von Sonnenlicht aus dem Methangas der Titanatmosphäre gebildet hatte, verflüchtigte sich, und der Himmel riß auf. Sterne, durch Lufttrübungen