1250 - Die Raum-Zeit-Ingenieure

die gesamte Atmosphäreschicht zwischen Ebene und Tiefenkonstante geriet in Aufruhr.
    Beeilt euch! drängte das Tabernakel. Krart will euch töten; will verhindern, daß ihr Kontakt mit den RZl aufnehmt!
    Atlan sah zu Salik, dann zu Lethos, der der Spielzeugmacherin Loon etwas zuschrie. Verdammt! dachte der Arkonide. Loon wird sterben!
    Mit einem Satz war er bei dem Tabernakel, packte es und war bei Lethos, ehe die überraschte schwarze Schachtel etwas unternehmen konnte. Eine Sekunde später war der Körperkontakt zwischen den drei Rittern der Tiefe, der Spielzeugmacherin und dem Tabernakel hergestellt.
    Dröhnend, feurig, tödlich stieß die Gondel vom aufgewühlten Himmel herab.
    Das Tabernakel teleportierte.
    Abrupt veränderte sich die Welt. Die Gondel, der rostrote Würfelberg der Baustelle, der Sturm - alles war versehwunden. Sie standen auf dem leuchtenden Glas der Lichtebene, auf einem gefrorenen Photonenmeer, das sich endlos zu allen Seiten ausbreitete.
    Die Spielzeugmacherin formte aus ihrer Körpersubstanz ein Dutzend stämmige, kurze Beine und eilte grußlos davon. Die Ritter sahen ihr schweigend nach, bis sie nur noch ein dunkler Punkt im allgegenwärtigen Licht war und schließlich auch der Punkt verschwand.
    Wir sind knapp eine halbe Million Kilometer weit Richtung Letzte Bastion gesprungen, telepathierte das Tabernakel. Es klang erschöpft. Es wird eine Weile dauern, bis der Graueinfluß hierher kommt. „Aber Krart ist mit seiner Gondel schneller als der Graueinfluß", sagte Atlan. „Wir müssen so schnell wie möglich zur Festung der RZI."
    Aber ich kann nicht ...! begann die schwarze Schachtel. „Du kannst", unterbrach der Arkonide barsch. „Du mußt. Zuviel hängt davon ab, daß wir die Bastion erreichen, bevor die RZI durchführen können, was sie vorhaben - was immer das auch im einzelnen sein mag. Sie konzentrieren die Vitalenergie der Lichtebene im Gebiet des Bergs der Schöpfung und lassen zu, daß die Ebene grau wird. Sie verfolgen irgendeinen verrückten, selbstmörderischen Plan, und wir müssen sie davon abbringen, ehe es zu spät ist."
    Atlans Stimme wurde beschwörend. „Du mußt uns helfen, Holt. Das Leben aller Bewohner des Tiefenlands steht auf dem Spiel. Wir haben dir von unserer Begegnung mit dem Astralfischer und der Sarlengort erzählt - Besucher aus dem Hochland! Besucher, die weder die Grube, noch das Tor am Psi-Fundament benutzt haben! Das bedeutet, daß die Barrieren zwischen Tiefe und Normaluniversum durchlässig werden. Perry Rhodan hat Erfolg gehabt! Er hat genug Chronofossilien aktiviert, daß es zu einer Annäherung zwischen Normalraum und Tiefe kommt!
    TRIICLE-9 wird in Kürze an seinen Platz in der psionischen Doppelhelix zurückkehren und das Tiefenland verdrängen!"
    Das Tabernakel zögerte. „Es ist deine Pflicht, Holt", sagte Atlan leise. „Dafür bist du konstruiert worden - du und die anderen Holts, nicht wahr? Ein überlichtschnelles, vom Transmitternetz unabhängiges Transportsystem.
    Teleportermaschinen - Tiefentaxis."
    Kulis, seufzte das Holt. Kofferträger für die unsterblichen Helfer der RZI auf der Lichtebene. Hier gibt es keine Dome. Aber wir Holts haben die Lichtebene verlassen, damals, als es zum Bruch zwischen den Jaschemen und den RZI kam. Wie so viele andere auch. „Dann erfülle deine Pflicht, Holt", befahl Atlan. „Bringe uns zur Letzten Bastion!"
    Ich hasse es, ein Kuli zu sein, nörgelte die schwarze Schachtel. Es macht das Dasein so gewöhnlich.
    Es ist meiner nicht würdig. Immerhin war ich einst ein Teil des Gesplitterten Einen ...
    Aber die schwarze Schachtel schwebte gehorsam näher, und kaum hatten die drei Männer mit den Fingerspitzen ihr kühles Metall berührt, teleportierte sie.
    Der Sprung trug sie rund zweieinhalb Millionen Kilometer tiefer in die strahlende Unendlichkeit der Lichtebene hinein.
    Nur wenig hatte sich verändert. Vielleicht war das Licht, das der gläserne Boden verströmte, ein wenig heller - aber in der Ferne zeichnete sich die dunkle, zerrissene Skyline einer fremden Stadt ab.
    Zorrkosk, erklärte das Holt. Die Vorfahren unseres geschätzten Caglaraos Vlot haben sie erbaut. Ein Mikromodell des Tiefenlands. Die Stadt ist ein syntronischer Simulator. Aber die Syntronik hat nie die erhoffte, Leistung erbracht. Sie wurde schon vor dem Scheitern der Großen Rekonstruktion stillgelegt.
    Sie sprangen.
    Zehn Millionen Kilometer trennten sie jetzt vom Grenzwall und den grauen Schatten, die in das Vakuum drängten,