1250 - Die Raum-Zeit-Ingenieure

das die fortströmende Vitalenergie hinterließ. In dieser Region war die Lichtebene Von vielen hundert Meter hohen Säulen bedeckt; die Säulen waren weiß, unten schmal und nach oben hin breiter und runder werdend - wie die Tränen eines Schneeriesen. Die meisten Säulen waren umgestürzt und geborsten, und aus dem weißen Material, das an Kreide erinnerte, aber kaum schwerer war als Luft, wuchsen ganze Büschel stählerner Halme; Schilf aus Metall, das glockenhelle Töne erzeugte, wenn man es berührte.
    Nirgendwo eine Bewegung, nirgendwo Leben.
    Eine Wüste aus purem Licht. „Weiter", murmelte Atlan; die Stille und die Reglosigkeit der Landschaft bedrückten ihn.
    Und das Holt teleportierte.
    Vierzehn Millionen Kilometer - eine Strecke, bei der das menschliche Vorstellungsvermögen versagte; und doch nur ein Bruchteil des langen Weges, der noch vor ihnen lag.
    Atlan sah sich um: Gläsern der Boden, leuchtend das Glas, weißgrau der Himmel. Das war alles. Sie teleportierten.
    Neunzehn Millionen Kilometer.
    Einen Steinwurf entfernt lag ein graues, diskusförmiges Objekt auf dem strahlenden Glas der Ebene.
    Im ersten Moment hielt Atlan es für ein Fluggerät der Lords, doch das Grau war bei näherem Hinsehen von einem anderen Ton als die düstere Farblosigkeit, die ihn im Land Ni so deprimiert hatte.
    Nach kurzem Zögern gingen sie auf den Diskus zu.
    Er war ein Wrack. Der untere Teil des Rumpfes war eingedrückt und an mehreren Stellen geborsten, und aus den Rissen quollen die geschmolzenen und wieder erstarrten Überreste von Aggregaten hervor. Das Oberteil mit der Kanzel war mit Schmorstellen bedeckt; glasierte Flecke, jeder so groß wie ein Bettuch, im Zentrum ein winziger Explosionskrater.
    Das Metall des Wracks war kalt; von der Besetzung fehlte jede Spur.
    Atlan fragte sich, wie lange es schon an dieser Stelle liegen mochte und welches Unglück es getroffen hatte; war es einem Angriff zum Opfer gefallen, oder einer Naturkatastrophe?
    Er hob den Kopf. Hinter dem Wrack, am äußersten Rand des Blickfelds, brach ein Schwarm Sternschnuppen durch die Wolkendecke. Fast eine Minute lang zogen die leuchtenden Objekte ihre Bahn zwischen Ebene und Tiefenkonstante, dann gewannen sie abrupt an Höhe und kehrten unter farbenprächtigen energetischen Entladungen in die Dimension der Tiefe zurück.
    Es sind keine Grauen Lords, teilte das Tabernakel beruhigend mit. Es sind Bewohner der Lichtebene, die unsterblichen Diener der RZI. Der nahende Graueinfluß treibt sie zur Flucht. Oder - ein mentales Kichern - oder die Unsterblichen wollen die RZI für ihren Verrat bestrafen ...
    Sie teleportierten. 25 Millionen Kilometer. Die Landschaft war unverändert: Eine glatte, leuchtende Fläche, die sich zu allen Seiten in die Unendlichkeit dehnte. 30 Millionen Kilometer.
    Erstmals Vegetation. Bäume mit halb durchsichtiger Borke und silbernem Holz; die Stämme waren wie Korkenzieher gewunden, die Kronen tausendfach verästelte Gitterwerke ohne Laub. Von drüsenartigen Verdickungen an den Ästen tropfte süßlich riechendes Harz. Kein Baum war kleiner als hundert Meter, und jeder stand kilometerweit vom nächsten Nachbarn entfernt. Wo sie wuchsen, war der Boden sumpfig und matt wie Milchglas. Breite Flüsse aus gefrorenem Licht wanden sich zwischen den Baumriesen hindurch und mündeten in wenigen Kilometern Entfernung in ein goldenes, glitzerndes Delta. Jenseits davon breitete sich die Wüste eines bleiernen Ozeans aus.
    An der Küste - Klippen, schroff und zerklüftet, hundert Meter steil abfallend, aus dem gleichen, von innen her leuchtenden Glasmaterial wie der übrige Teil der Lichtebene - legten sie eine mehrstündige Rast ein. Besorgt fragte sich Atlan, wie groß die Reserven des Tabernakels waren. Würde es ihnen gelingen, vor Lordrichter Krart die Bastion der Raum-Zeit-Ingenieure zu erreichen?
    Tief unter ihm wisperte der Ozean; fast schwarze, niedrige Wellen, von grauen und weißen Schlieren durchzogen, brandeten träge an den Klippen. An zahllosen Stellen krochen Ausläufer der Flüssigkeit an den Steilwänden hinauf, bis sie auf halber Höhe von der Schwerkraft wieder zurück ins Meer gezogen wurden. „Es lebt", sagte Tengri Lethos-Terakdschan. „Es denkt. Es ... fürchtet sich."
    „Vor dem Graueinfluß", murmelte der Arkonide.
    Ihre nächste Station lag mitten im denkenden Ozean, fast eine halbe Million Kilometer von der Lichtküste entfernt: Eine vollkommen quadratische Insel mit einer Seitenlänge von zwei