13 - Wo kein Zeuge ist

den Gurt suchte, startete er den Motor und sagte: »Oh, tut mir Leid. Das ist ein bisschen knifflig. Er sitzt tiefer, als man meint. Ich hab hier irgendwo eine Taschenlampe. Ich mach dir Licht.«
    Er tastete neben seinem Sitz auf dem Boden herum. Ulrike sah, wie er die Taschenlampe zum Vorschein brachte. »So sollte es besser gehen«, sagte er, und sie wandte sich ab, um wieder nach dem Gurt zu suchen.
    Danach geschah alles in weniger als drei Sekunden. Sie wartete auf das Licht der Taschenlampe. »Rob?«, fragte sie, dann fühlte sie den Stromschlag durch ihren Körper jagen und rang keuchend nach Luft.
    Der erste Krampf schüttelte sie, der zweite raubte ihr fast das Bewusstsein, der dritte katapultierte sie an den Rand eines Abgrunds, und dann stürzte sie ins Dunkel.

33
    Die Polizeiwache Harrow Road hatte nicht den besten Ruf, aber die Polizisten in West Kilburn hatten ein sehr breites Aufgabenspektrum zu bewältigen: von den üblichen sozialen und kulturellen Konflikten, mit denen jede multiethnische Gesellschaft zu kämpfen hatte, bis hin zu Straßenkriminalität, Drogen und einem blühenden Schwarzmarkt. Obendrein mussten sie fortwährend mit den Gangs fertig werden. In einer Gegend, die von trostlosen Siedlungen und Wohnsilos beherrscht wurde - erbaut in den Sechzigern, als architektonische Fantasie dem Tode geweiht schien -, entstanden jeden Tag neue Legenden darüber, wie die Bullen überrannt, überrumpelt und überlistet worden waren, so zum Beispiel in den verschlungenen und tunnelartigen Fluren der berüchtigten Mozart-Siedlung. Seit jeher war die Polizei in diesem Stadtteil unterlegen gewesen. Die Beamten waren sich dessen sehr wohl bewusst, und das trug nicht gerade dazu bei, ihre Laune bei der Wahrung der öffentlichen Ordnung zu heben.
    Als Barbara und Nkata ankamen, war in der Anmeldung eine hitzige Debatte im Gange. Ein Rastafarian in Begleitung einer hochschwangeren Frau und zweier Kinder verlangte lautstark von einem Constable: »Ich will das beschissene Auto zurück, Mann! Meinen Sie, die Frau hier will das Baby auf der Straße zur Welt bringen?«
    Der Constable antwortete: »Das steht nicht in meiner Macht, Sir. Sie müssen mit einem der Beamten sprechen, die den Fall bearbeiten.«
    »Ach, Scheiße«, sagte der Rasta und machte auf dem Absatz kehrt. Er packte die Frau beim Arm, führte sie zur Tür und sagte im Vorbeigehen mit einem Nicken zu Nkata: »Bruder.«
    Nkata stellte Barbara und sich selbst dem Constable vor. Sie seien gekommen, um Detective Sergeant Starr zu sprechen, sagte er. Hier sei ein Junge in Gewahrsam, der als der mögliche Schütze von Belgravia identifiziert worden sei.
    »Der Sergeant erwartet uns«, fügte Nkata hinzu.
    Harrow Road hatte Belgravia berichtet, Belgravia wiederum New Scotland Yard. Der Informant in West Kilburn hatte sich als zuverlässig erwiesen. Er hatte den Namen eines Jungen genannt, der dem auf dem Foto der Überwachungskamera an der Cadogan Lane ähnlich sah, und die Beamten hatten den Verdächtigen in kürzester Zeit ausfindig gemacht. Er war nicht einmal auf der Flucht gewesen. Nachdem der Helen-Lynley-Job erledigt gewesen war, war er einfach mit der U-Bahn nach Hause gefahren, über Westbourne Park, wo sein Gesicht ebenfalls von einer Überwachungskamera gefilmt worden war, dieses Mal ohne Begleitung.
    Es war ein Kinderspiel gewesen. Das Einzige, was jetzt zu tun blieb, war, seine Fingerabdrücke mit denen auf der Pistole, die nahe dem Tatort gefunden worden war, abzugleichen.
    John Stewart hatte Nkata instruiert, die Sache zu übernehmen. Nkata hatte Barbara gebeten, ihn zu begleiten. Als sie ankamen, war es zehn Uhr abends. Sie hätten bis zum nächsten Morgen warten können, denn beide waren seit vierzehn Stunden im Einsatz und völlig erledigt, aber sie wollten nicht warten. Und es bestand die Gefahr, dass Stewart den Auftrag jemand anderem übertrug, und das wollten sie ebenfalls nicht.
    Sergeant Starr war ein Schwarzer, etwas kleiner und untersetzter als Nkata. Er sah aus wie ein gutmütiger Preisboxer.
    »Wir hatten dieses Früchtchen schon wegen Straßenschlägerei und Brandstiftung hier«, sagte er. »Beide Male hat er jemand anderen beschuldigt. Sie kennen die Sorte. ›Ich war's nicht, ihr verdammten Schweine‹.« Er warf Barbara einen Blick zu, als wolle er sich für seine Wortwahl entschuldigen. Sie winkte müde ab. Er fuhr fort: »Aber die ganze Familie ist polizeibekannt. Der Vater ist bei einer Streiterei um Drogengeschäfte auf