1439 - Agenten weinen nicht

Uniformierter sprang zu Boden.
    Nach seinem quadratischen Körperbau zu urteilen, entstammte er dem Volk der Überschweren. In seiner Rechten funkelte ein Hochenergiestrahler.
    Die Männer in seiner Begleitung sahen prüfend zu den beiden ungebetenen Besuchern hinüber. Vor allem Takks erregte ihr Mißfallen. Kreaturen seiner Art wurden auf Stiftermann III nach einer negativ verlaufenen Eignungsprüfung zumeist getötet.
    Fulgen erhob abwehrend die Hände.
    Takks schmiegte sich noch dichter an ihn. „Nicht schießen, bitte nicht!" bat Fulgen den Uniformierten. „Meine Schimäre war neugierig, sonst nichts. Der Kleine sah den Gegenstand auf den Boden fallen und sprang zu ihm hin. Er wollte ihn apportieren. Er ist gut abgerichtet und gehorsam. Es war mein Fehler."
    „Dann sollte man dich an seiner Stelle eliminieren", grollte es tief aus der Brust des Überschweren. „Tritt zur Seite!"
    Als er die Waffe auf Takks richtete, fiel sein Blick auf Fulgens Daseins-Ermächtigung. Die handlange DE-Plakette wölbte sich über seinem linken Oberarm.
    Sie war so unübersehbar wie alle Identifikationen dieser Art.
    Yart ließ die Freizeit-Tunika etwas weiter von der linken Schulter gleiten. Die DE funkelte im gleißenden Licht der Sonne Bedden wie ein hellgrünes Juwel. „Mich erschießen, meinst du?" fragte er mit einem Lächeln. „Das würde noch viel teurer werden! Meine Schimäre besitzt einen Wert von zweitausend Galax. Und -" Fulgen versteckte sein Aufbegehren hinter einer geheuchelten Verlegenheitspause - „und die Kosten der Abrichtung sind darin noch gar nicht erfaßt. Der Kleine ist übrigens daseinsberechtigt."
    Er deutete auf die Leuchtmarke am Halsband des Wesens.
    Der Überschwere hatte verstanden, was ihm der Fremde zu verstehen geben wollte.
    Für einen Sergeanten des militärischen Personals war es nicht ratsam, einen Träger der grünen DE so rüde zu behandeln wie weniger privilegierte Humanoide.
    Die Waffenmündung senkte sich. „Ich bin Yart Fulgen, Statistiker und Soziologe mit Diplomatenstatus", fuhr Fulgen fort. „Im Dienst des Galaktikums.
    Du solltest mich überprüfen."
    Er drehte sich zur Seite und hielt dem Uniformierten den linken Oberarm hin. „Militärs im Trainingseinsatz haben keine Kontrolldetektoren dabei!" erklärte der Sergeant wütend. „Das sollte ein Diplomat wissen. Was suchst du hier? Du bist in unmittelbarer Nähe eines militärischen Sperrbezirks. Ich hätte das Recht, dich auf der Stelle zu töten."
    „Innerhalb des Energiegatters, ja!" wurde er belehrt. „Dort steht mein Gleiter.
    Ich habe einen Triebwerksschaden und mußte notlanden. Mein Ziel war das Hauptquartier des Umsorgungs-Diensts.
    Ich möchte dort um die Verlängerung der Daseins-Ermächtigung für meine Schimäre nachsuchen."
    Fulgen deutete nach Westen. Weit entfernt ragte die strahlende Energiekuppel des HQ-UD in den dunstverhangenen Himmel. Es war früh am Morgen.
    Der Überschwere bezwang seinen Ärger.
    Die Waffe verschwand in der Gürteltasche seiner Kampfkombination.
    Unvermittelt drang eine laute Stimme aus seinem Helmlautsprecher. Der Bildschirm klappte nach vorn. Auf ihm wurde ein anderer Uniformierter erkennbar.
    Der Überschwere nahm Haltung an.
    Die dunkelrote Uniformjacke verriet ihm alles. „Umsorgungs-Dienst, Colonel Ralt Nestur spricht. Ich übernehme den Fall persönlich. Feststellen, wieso das Geschoß nicht explodiert ist. Es ist doch eins, oder?"
    Der Sergeant begann überhastet zu erklären. Die Rakete sei versehentlich in die falsche Richtung abgefeuert worden.
    Nein, sie sei nicht explodiert, obwohl der Zeitzünder längst hätte ansprechen müssen.
    Man hätte einen solchen gewählt, um den auszubildenden Rekruten zu demonstrieren, wie man aufsässige Klone noch tödlich überraschen könne, wenn man offiziell längst abgezogen wäre.
    Ein anderer Ausbilder hatte die Flugplattform ebenfalls verlassen. Er war zu der knapp zwanzig Meter entfernt liegenden Rakete geeilt und hatte sie untersucht. Nun erstattete er Bericht. „Der Sicherungsstift ist eingedrückt", stellte er fest. „Das Biest muß ihn bei der Beißerei zufällig erwischt haben."
    Yart Fulgen sah wie gebannt auf den kleinen Helmmonitor des Überschweren.
    Das Gesicht des darauf erkennbaren Uniformierten war scharf geschnitten und jung. Grüne Augen dominierten.
    Fulgens nächster Blick galt dem Morgenhimmel. Irgendwo dort oben, unsichtbar für menschliche Augen, mußte einer der vielen Überwachungssatelliten stehen. Auf