1544 - Roulette der Auserwählten

Munition und neue Winchester-Repetierer. Sie wollen den Rothäuten auf den Pelz rücken. Die verlorene Güster-Schlacht sitzt den verdammten Nordstaatlern in den Knochen. Das gibt ein Massaker. Bist du jetzt schlauer?"
    Es folgte wieder eine Flut von Beleidigungen, die Skrabin nicht als solche auffassen konnte. Der Translator versagte.
    Viel schlimmer für den Naat war die Gewißheit, daß sein Todesgeschoß keine Wirkung gezeigt hatte.
    Er versuchte es anschließend mit seinem schweren Thermostrahler, den er am Gürtel trug. Doch auch die sonnenheiße Glut vermochte der Erscheinung nichts anzuhaben. Weit hinten schmolz Gestein.
    Der Rothaarige achtete nicht einmal darauf. „Ich heiße Rawland, Piet Rawland", stellte er sich in resignierendem Tonfall vor. „Es ist doch alles so verdammt sinnlos. Jeder knallt auf mich mit den unheimlichsten Kanonen, und keiner kann mir etwas antun.
    Mann, auch du solltest kapieren, daß ich nur in meiner Zeit umgelegt werden kann. Das habe ich auch der Figur gesagt, der ich zuerst begegnet bin. Das muß verdammt lange her sein, aber ich weiß es noch genau. Ich hatte einen Schlüssel für das rote Tor dabei, in das der Kerl hineingehen wollte. Kennst du ihn vielleicht. Die Brüder auf den fliegenden Metallgäulen haben in Perry genannt. Kennst du einen gewissen Perry?"
    Skrabin verneinte. Er war am Ende seiner psychischen Kräfte angekommen. Wenn seine Waffen versagten, dann versagte bei ihm alles. Dann war er wie betäubt.
    Im Hintergrund seines Bewußtseins hatte sich jedoch eine Erkenntnis festgesetzt. Er fühlte, daß er sich an einem Ort befand, der mit den Savannen und Sümpfen des Planeten Xamandor, Atälia-System, nichts gemein hatte.
    Jener, der sich als Pferdedieb bezeichnet hatte, schien auch in einem Meer der Ungewißheit zu schwimmen.
    Seine Aussagen waren für den Naat nicht zu enträtseln.
    Der seltsame Terraner beobachtete ihn mit schiefgehaltenem Kopf. Skrabin setzte sich entmutigt auf den Boden, streckte die kurzen Säulenbeine nach vorn und stützte mit den überlangen Armen den Körper nach hinten ab. Der stumpfe Glanz seiner drei Augen drückte seine Verzweiflung aus. Ein Stück seiner Zunge ragte aus dem rachenartigen Schlitzmund. „Von dir einen Kuß und dann sterben", nörgelte der Terraner. „Gegen dich ist ein wurmiger Bärenschinken ein Hochgenuß. Und Heimweh hast du auch, eh? Tränen in den Augen, eh? Du siehst aus wie ein von Zecken zerfressener Büffelbulle beim Haarwechsel. Warst du schon mal auf der Büffeljagd?"
    Skrabin sah auf. Der Begriff Jagd machte ihn plötzlich munterer. „Welche Jagd?" dröhnte es aus seinem Translator.
    Der Rothaarige beschimpfte ihn erneut. „Welche Jagd?" äffte er wütend nach. „Auf Büffel, du angesengter Schweinskopf. Noch nie was davon gehört, eh? Dachte ich mir! Was, verdammt, soll ich eigentlich diesmal machen? Der Boß hat mich erneut gerufen, aber Anweisungen hat er nicht gegeben. Vielleicht - hm", er unterbrach sich und ließ seine schmutzigen Hände nach unten sinken, „vielleicht soll ich dich erledigen? Wie dick ist deine komische Haut? Sieht aus wie Leder." Ehe Skrabin den Sinn der Aussage begriff, bewegte sich die linke Hand des Pferdediebs.
    Der Naat sah nur ein Huschen, und schon schaute er in die runde Mündung einer Waffe, die er nie zuvor gesehen hatte. Ein gelblicher Blitz, vermischt mit einer bläulichen Qualmwolke, schoß aus dem runden Rohr hervor.
    Skrabin vernahm das dumpfe Krachen einer Explosion, und zugleich fühlte er etwas seinen runden Schädel unterhalb des rechten Seitenauges streifen. Schwärzliches Blut quoll aus der fingerlangen Wunde hervor.
    Er spürte keinen Schmerz. Etwas heulte davon und wirbelte zwanzig Meter entfernt eine Staubwolke auf.
    Da begriff der Naat, daß sein Gegenüber geschossen hatte. Eine Minirakete war es aber nicht gewesen! Ihr Abschuß hätte anders geklungen. Was also war es gewesen?
    Verblüfft schaute er auf die seltsame Waffe in der Linken des Rothaarigen. Der grinste ihn breit an. „Nur eine kleine Demonstration, Figur. Wenn ich auf dein mittleres Auge gehalten hätte, wäre es jetzt garantiert hinüber.
    Und meine Kugel wäre dir ins Gehirn gedrungen. Ich bin schnell und verdammt gut. Hier im Westen hat man Respekt vor mir."
    Skrabin gab es auf, sich über den Fremden zu wundern, oder gar zu versuchen, ihm den Schuß heimzuzahlen.
    Er war unangreifbar. Piet Rawland lauschte in sich hinein. Schließlich meinte er verstört: „Verdammt, jetzt macht