2284 - Die Fliegenden Rochettes
überplatteten Neuen Donau, zwischen zwei Naherholungsgebieten, der Donauinsel und dem so genannten Wurstelprater.
Traditionell galt dieses Viertel, in dem nur wenige Gebäude mehr als fünf Stockwerke aufwiesen, als Brennpunkt des Schwarzmarkts.
Meist ließen die Behörden die zahlreichen Straßenhändler und winzigen Geschäfte weitgehend unbehelligt. Zwar war es ein offenes Geheimnis, dass diese neben billiger Kleidung und Kleingeräten auch illegale oder von Hehlern vermittelte Ware feilboten. Aber so wusste man wenigstens, wo sich diese Szene konzentrierte und wo man im Fall der Fälle nachschauen musste.
Die Bank, auf die Homer einen Teil seines Privatvermögens transferiert hatte, war von außen nicht als solche erkennbar. Nur ein winziges Schild neben einem Hoteleingang wies auf „L. &P. -Interstellare Finanzdienstleistungen" hin.
Durch eine quietschende Drehtür betrat Homer die Lobby. Wortlos legte er dem finster dreinschauenden Überschweren, der die Rezeptionsnische mit seinem wuchtigen Körper fast zur Gänze ausfüllte, einen ID-Chip hin.
Nachdem der Umweltangepasste die Plastikmünze in einen Schlitz an seinem Pult geschoben und eine Anzeige abgelesen hatte, brummte er: „Zimmer hundertdreizehn. Erster Stock. Lift ist dahinten."
Wenn das Hotel jemals bessere Zeiten gesehen hatte, so lagen sie sehr lange zurück. Einzig die Linsen der Überwachungskameras im Lift und im Gang erweckten den Eindruck, sie würden regelmäßig gereinigt.
Unter „Maßnahmen zur Sauberkeit" verstanden die Betreiber dieses Hauses wohl primär „Geldwäsche".
Genau was Homer gesucht hatte. Die Geschäftsbedingungen - obszön überzogene Kontoführungsgebühren, welche weit höher lagen als die Zinsen -hatten ihm richtig angezeigt, um welche Art von Bankinstitut es sich handelte.
Hier war man spezialisiert auf Kunden, die Diskretion über alles stellten, und auf Transaktionen, die keine Spuren hinterließen.
Zimmer 113 entpuppte sich als unverschlossen, kahl und leer. An Möbelstücken gab es nur eine verschlissene Sitzgarnitur und einen antiken, fast die gesamte Seitenwand einnehmenden, in die Mauer eingelassenen Safe. Homer nahm Platz und wartete.
Das einzige, halbblinde Fenster ging auf einen mit Efeu bewachsenen Lichtschacht. Nach fünf Minuten und vierzig Sekunden - Zeitgefühl war eine der positiveren Nebenerscheinungen der Langlebigkeit - erschien davor wie aus dem Nichts eine Gestalt.
Der Mann, der sich hinter einem Deflektorschirm verborgen und diesen soeben desaktiviert hatte, war ein Springer-Patriarch wie aus dem Bilderbuch: wallendes rotes Haar, langer, zu zwei Zöpfen geflochtener Bart; etwas über zwei Meter groß, gut dreihundert Pfund schwer; gekleidet in eine Phantasie-Uniform, die vor blitzblank polierten Knöpfen, Epauletten und Orden strotzte. „Namen tun nichts zur Sache", grollte er. „Dein Chip besagt, dass du bei uns ein Konto besitzt. Was ist dein Begehr?"
Homer nannte die Summe, die er in bar beheben wollte. „Wie lautet dein Nummernkode?"
Adams zog ein Notizbüchlein aus der Tasche und tat, als würde er die dreißigsteilige Ziffernfolge ablesen. Tatsächlich war die aufgeschlagene, vergilbte Doppelseite unbeschrieben, bis auf eine Eintragung, die Homer vor 2764 Jahren getätigt hatte: „Blumen gießen nicht vergessen!"
Als er geendet hatte, nickte der Springer bestätigend, ging würdevoll zum Safe und schaltete den Projektor, der ihn unsichtbar gemacht hatte, auf Diffusion. Ein milchiger Nebel entstand, der jegliche Beobachtung seiner Handlungen unmöglich machte. Nach einer Minute und etwa zwölf, dreizehn Sekunden löste sich das Tarnfeld ansatzlos wieder auf.
Der Springer legte einen flachen Datenträger auf den niedrigen Couchtisch: einen so genannten „farblosen" Chip, mit dem man überall zahlen konnte, ohne dass die Herkunft des Geldes irgendwo aufschien.
Homer trug ein Gerät bei sich, mit dem er den Chip überprüfte. Wie nicht anders zu erwarten gewesen war, stimmte der Betrag. „Beehre uns bald wieder", sagte der Rotbärtige. „Könnte gut sein. Ein Geschäftsfreund hat unlängst verlauten lassen, er wäre an hochintegrierten positronischen Modulen interessiert, die sich zur Steuerung autarker Gefechtskörper eignen."
Der namenlose Springer hob seine handbreite, buschige Augenbraue. „Boden-Boden? Luft-Boden? Luft-Luft? Luft-Orbit? Orbit-System?"
„Wie lange brauchst du, um einen Termin zu vereinbaren?", fragte Homer, signalisierend, dass er dem Vermittler
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