24 Stunden

sah, dass ein kastenförmiger Wagen des Flughafensicherheitsdienstes mit Blaulicht auf sie zuraste.
    »Scheiße!« Will gab Gas und fuhr vor, ehe der Wachmann in dem Cushman die Baron in der Reihe der geparkten Flugzeuge blockieren konnte. Er drehte nach rechts und fuhr das Rollfeld hinunter, das parallel zur kurzen Start- und Landebahn verlief. Der Cushman folgte ihm, doch er konnte das Flugzeug, das schnell an Fahrt gewann, nicht einholen.
    »Beechcraft November-Two-Whiskey-Juliet«, krächzte das Funkgerät. »Hier spricht der Gulfport-Tower. Sie verletzen die Flugverkehrsbestimmungen. Kehren Sie sofort zur Rampe zurück.«
    Will beschleunigte das Tempo. Er hatte sich zuerst überlegt, von der Rollbahn zu starten, doch das war nicht möglich. Eine riesige C-130 Hercules-Transportmaschine stand quer vor ihm auf der Rollbahn wie ein außerirdisches Raumschiff. Ihre vier Propeller drehten sich langsam. Er musste an dem Flügel des Starlifters vorbeirollen und auf die nächste Rollbahn fahren, die die Hauptstartbahn in einem neunzig Grad Winkel kreuzte.
    »Baron Whiskey-Juliet«, rief der Tower. »Sie gefährden das Leben der Piloten und das Leben des Bodenpersonals. Schalten Sie sofort die Triebwerke ab.«
    Cheryl versteifte sich auf ihrem Sitz, als sie auf die Hercules zusteuerten. Der Anblick der riesigen, rotierenden Propeller war Furcht erregend, aber Will blieb auf Kollisionskurs.
    »Sie fahren genau auf die Maschine zu!«, schrie Cheryl. »Halten Sie an!«
    Will wich nach links aus, sauste unter dem linken Flügel der C-130 hindurch und verlangsamte vor der Kurve das Tempo, um zur nächsten Rollbahn abzubiegen.
    »Tower, hier spricht Delta-Seven-One«, dröhnte es aus dem Funkgerät. »Wer ist dieser verrückte Scheißkerl?«
    Das musste der Pilot der C-130 sein. Will hatte die halbe Kurve hinter sich gebracht, als eine andere C-130 aus dem Himmel fiel und auf der kurzen Landebahn zu seiner Rechten aufsetzte.
    »Sie bringen uns um!«, schrie Cheryl.
    Will ließ die Kurve hinter sich, fuhr die Baron in die Mitte der Rollbahn, stieg auf die Bremsen und fuhr die Zwillingstriebwerke zu voller Leistung hoch. Der Öldruck war in Ordnung, und das war alles, was ihn unter diesen Umständen interessierte.
    Achthundert Fuß vor ihm stiegen die F-18-Hornets ununterbrochen in den Himmel auf und sausten links und rechts durch sein Blickfeld. Sie sahen aus wie gemeißelte Raubvögel, die schreiend in den Himmel aufstiegen. Will hatte es immer für Ironie des Schicksals gehalten, dass die schönsten Maschinen, die Menschen je gebaut hatten, Tötungswerkzeuge waren. Doch das war in der Natur ähnlich, und daher war die »Ironie des Schicksals« vielleicht einfach ein gutes Gespür für die Realität.
    »Da können Sie doch nicht durchfliegen!«, brüllte Cheryl aus voller Kehle.
    Will musste den Start seiner Baron genau zwischen zwei startenden Hornets abpassen, aber er war zuversichtlich, dass es klappen könnte. Das war der letzte Start, der ihm je von diesem Flughafen und wahrscheinlich von jedem Flughafen erlaubt werden würde. Daher sollte es sein bester Start überhaupt werden.
    »Ist das überhaupt eine Startbahn?«
    »Für uns ja.«
    »Baron Whiskey-Juliet!« brüllte das Funkgerät. »Sie haben keine - ich wiederhole - keine Starterlaubnis.«
    Will löste leicht seine Füße von den Bremsen, und die Baron rollte im Vergleich zu den Düsenfliegern im Zeitlupentempo vorwärts. Als sie die Kreuzung von Rollbahn und Startbahn erreichten, raste eine F-18 mit einem ohrenbetäubenden Dröhnen auf die gleiche Stelle zu. Cheryl schrie hysterisch und hielt sich die Augen zu, aber Will wusste, dass die Hornet aufsteigen würde, ehe sie die Startbahn erreichte. Er holte alles aus den Continental-Zwillingstriebwerken heraus.
    Sekunden, bevor sie die Kreuzung erreichten, hob die F-18 ab. Cheryl schrie noch immer, aber Will ließ sich von dem Adrenalinschub, der durch seinen Körper sauste, mitreißen. Die Müdigkeit der letzten 24 Stunden war verschwunden. Nachdem er stundenlang handlungsunfähig herumgesessen hatte, konnte er jetzt endlich etwas tun.
    »November Whiskey-Juliet! Schalten Sie die Motoren ab! Sie haben keine Starterlaubnis.«. Sie fuhren mit 85 Knoten über die Kreuzung hinweg.
    »November Whiskey-Juliet - verdammt«
    Die Baron stieg in die Luft auf. Sekunden später war nur noch ihre schmale Silhouette am Himmel zu sehen.
    Will flog in einer Höhe von 1000 Fuß Richtung Norden, als er den Hubschrauber sah. Er war