Allmählich wird es Tag: Roman (German Edition)

hörbar auf die Tischplatte.
    »Meine Tochter ist noch los und hat die Kamera geholt. Aber der hat keinen an sich rangelassen! Wollte nicht, dass ihm einer den Fraß wegnimmt …«
    Tim nickte dem Alten zu und verschwand ins Klo. »Da sind die Viecher auch nicht anders als wir!«, hörte er noch.
    Minutenlanges Pinkeln, Erleichterung. Dann seifte er die linke Hand so lange ein, bis der Ring zu rutschen begann.
    Fast wäre er vorbeigefahren. Das Holzschild, das auf den Campingplatz hinwies, war von Salzwasser und Sonne ausgeblichen und fast unlesbar. Daneben »Vacancy«, handgeschrieben. Er nahm den Schotterweg und hielt neben dem Airstream. Der alte Platzwart im Klappstuhl davor, Pfeife rauchend.
    Dreißig Dollar die Nacht. »Irgendwo dahinten. Nehmen Sie ’n Schattenplatz!«
    Der Alte nuschelte. Tim meinte, ihn wiederzuerkennen.
    Die Arme in die Hüften gestemmt, stand er da. Vor sich den sorgfältig ausgewählten Schattenplatz. Ebene Erde, nicht zu viele Steine. Das nächste Zelt, ein großes blaues mit Vorzelt, nicht zu nah.
    Jetzt brauchte er ein Bier. Er fühlte sich müde, angenehm müde. Er würde im Zelt ein Nickerchen machen. Später etwas essen gehen und dann Peter anrufen.
    Die gute Laune kehrte zurück. Pfeifend entlud er den Wagen. Dann legte er ordentlich die Plane aus. Daneben die Metallheringe, Dachrohre, Gummihammer.
    Ein Pick-up-Truck fuhr aufs Gelände. Laute Musik. Fünf grölende Halbwüchsige auf der Ladefläche. Amüsiert sah er ihnen nach. Hormone. Mädchen. Saufen. Er erinnerte sich gut. Party machen. Mit Alfie hatte er nichts anderes getan.
    Er schob die Phish- CD ein und ließ alle Fenster des Wagens herunter. Der Pick-up-Truck kam zurück und parkte neben dem blauen Zelt. Es war groß, ein Zelt für mindestens acht Personen. Die Jungs sprangen von der Ladefläche. Einer fiel hin. Ein pickeliger Kleiner goss seinem Kumpel johlend Bier über den Kopf.
    »Eyyy, fuck you!« Der Junge rappelte sich auf, und die beiden fingen an zu rangeln. Zwei andere kamen dazu. Der eine groß und muskulös, ohne Shirt, der andere bullig, mit rotem Kopf.
    Bierflaschen schäumten über. Der Fahrer, ein großer Typ mit Akne, warf eine Bierflasche ins Handgemenge. Die Jungs schrien und fluchten. Der Bullige verfing sich im gespannten Seil des Vorzelts. Schwer fiel er zu Boden. Riss den Aknetypen mit.
    »Run like an Antilope.« Leise summte Tim mit. Phish war immer noch gut. Er rammte den ersten Hering in den Boden. Behielt die Jungs im Auge.
    Jetzt kamen sie auf ihn zu. Eine verschwitzte, betrunkene Horde. Sie wirkten angriffslustig.
    »Was’n das für ’ne Scheißmucke?«, rief der kleine Pickelige von Weitem. Grölendes Lachen. Der Große spuckte in den Sand. Sie bildeten einen Halbkreis um Tim, wie die Hyänen.
    Er sah sie ruhig an. Immer noch aus der Hocke. Sah in dümmlich betrunkene Gesichter. Sie waren höchstens zwanzig. Der schmale Drahtige rülpste laut. Wieder Lachen. Unbeirrt fuhr Tim fort, den nächsten Hering in den Boden zu schlagen.
    »Alter, warum spielst du so ’ne Scheißmucke auf unserem Campingplatz?«
    Der Kleine trat nach der leeren Bierflasche. Unvermittelt. Nur knapp verfehlte sie Tims Kopf. Tim war erstaunt, wie ernst sie es meinten. Wie brutal sie sein wollten.
    Er legte Hammer und Hering weg. Das Blut begann in den Schläfen zu rauschen. Er spürte die kleinen Härchen auf den Armen. Hörte seinen Atem schneller werden.
    Langsam stand er auf. Das reichte meist. Aber dann taumelte er. Das Bier und die Sonne. Trotzdem sah er Respekt aufflackern in den Gesichtern.
    Er überragte sie alle. Bis auf den Muskulösen mit der dreckigen Baseballkappe. Der Kleine wich unmerklich zurück. Aber sie waren in der Überzahl. Und sie wussten es. Das Pickelgesicht lachte.
    Tims Schläfen pulsierten jetzt. Er nahm seine halb volle Flasche auf. Sah die Jungen wortlos an. Er wollte zelten. Ein Nickerchen machen, seine Ruhe haben.
    Fuck it!
    Blitzschnell, mit ungeahnter Wucht, warf er die Flasche. Traf den Großen so hart an der Schulter, dass die Flasche zerplatzte. Vornübergebeugt ging der Junge zu Boden. Blut quoll aus einem Schnitt am Schlüsselbein.
    In die Gruppe kam Bewegung. Die Hyänen fletschten die Zähne. Er hatte den Anführer verletzt. Der Bullige griff als Erster an, warf sich mit voller Wucht auf ihn. Tim spürte die verschwitzte Haut auf seiner. Biergestank. Spucke. Hörte ihn keuchen und ging ihn hart an. Wehrte Schläge ab. Muskel klatschte auf Muskel. Er versuchte, den Bulligen von