Alter Adel rostet nicht

dem sich schemenhaft etwas Butlerähnliches bewegte. Nach einer Weile wurde mein Blick wieder klarer, so daß ich die Reaktionen der übrigen Anwesenden wahrnehmen konnte.
    Sie waren alle wie vom Donner gerührt. Papa Bassett sah aus wie der Mann aus dem Gedicht, über das ich in der Schule mal eine fünfseitige Strafarbeit schreiben mußte, weil ich eine weiße Maus in die Englischstunde mitgebracht hatte: »Sein Auge sprüht, seine Wange glüht, seine Hände ballt er zitternd.« Tante Dahlia und Wachtmeister Oates standen einfach mit offenen Mündern da und machten Stielaugen.
    Es dauerte eine ganze Weile, bevor sich irgend jemand muckste. Dann aber stieß Wachtmeister Oates einen erstickten Schrei aus, machte einen Satz vorwärts wie eine junge Mutter, die ihr verloren geglaubtes Kindchen wiedergefunden hat, schnappte sich seinen Helm und drückte ihn sichtlich gerührt an sein Herz.
    Damit war der Bann gebrochen. Der alte Bassett erwachte zum Leben, als hätte jemand auf ein Knöpfchen gedrückt.
    »Wo … wo haben Sie das her, Butterfield?«
    »Ich fand den Helm auf einer Blumenrabatte, Sir Watkyn.«
    »Auf einer Blumenrabatte?«
    »Sonderbar«, sagte ich. »Sehr merkwürdig.«
    »Jawohl, Sir. Als ich Miss Byngs Hund ausführte, kam ich an der Seite des Hauses vorbei und beobachtete zufällig, wie Mr. Wooster etwas aus dem Fenster warf. Der Gegenstand fiel auf eine Blumenrabatte, und bei näherem Hinsehen fand ich, daß es sich dabei um diesen Helm handelte.«
    Der alte Bassett holte tief Luft.
    »Danke, Butterfield.«
    Der Butler tapste davon, woraufhin der alte B. eine halbe Wendung um die eigene Achse vollführte und mich durch seinen blitzenden Kneifer fixierte.
    »So!« sagte er.
    Was soll man schon antworten, wenn jemand »So!« sagt. Ich hüllte mich also in diplomatisches Schweigen.
    »Das muß wohl ein Irrtum sein«, sagte Tante Dahlia mit einer Unerschrockenheit, die ihr gut zu Gesicht stand. »Vermutlich ist das Ding aus einem der andern Fenster geworfen worden. Im Dunkeln irrt man sich leicht.«
    »Pah!«
    »Vielleicht hat der Mann auch gelogen. Ja, das scheint mir eine plausible Erklärung zu sein. Jetzt ist mir alles klar. Dieser Butterfield war der Halunke! Er hat den Helm gestohlen, und als er merkte, daß man ihm auf den Fersen war und ihn in Kürze überführen würde, hat er sich zur Vorwärtsverteidigung entschlossen und versucht, alles auf Bertie abzuwälzen. Was meinst du dazu, Bertie?«
    »Das würde mich nicht wundern, Tante Dahlia. Das würde mich überhaupt nicht wundern.«
    »Jawohl, so muß es gewesen sein. Je mehr ich darüber nachdenke, desto sicherer bin ich. Diesen Butlern mit ihren Unschuldsmienen darf man nicht über den Weg trauen.«
    »Sehr richtig!«
    »Ich hab’ mir gleich gedacht, daß der Mann so was Verschlagenes im Blick hat.«
    »Ich auch.«
    »Dir ist das also auch aufgefallen?«
    »Von Anfang an.«
    »Er erinnert mich an diesen Murgatroyd. Kannst du dich noch an Murgatroyd erinnern, der mal bei uns in Brinkley war, Bertie?«
    »An den Vorgänger von Pomeroy? So einen Dicken?«
    »Ganz recht. Sah aus wie ein überdurchschnittlich ehrenhafter Erzbischof. Von seinem Aussehen haben wir uns alle täuschen lassen. Wir haben ihm blind vertraut. Und was war das Ergebnis? Der Kerl hat schockweise silberne Löffel geklaut und ins Pfandhaus getragen, und den Erlös hat er beim Hunderennen verjubelt. Dieser Butterfield ist ein zweiter Murgatroyd, sage ich dir.«
    »Ob die beiden miteinander verwandt sind?«
    »Das wäre durchaus möglich. So, nachdem nun alles zufriedenstellend geklärt und Berties Unschuld erwiesen ist, schlage ich vor, daß wir alle ins Bett gehen. Es ist schon spät, und ohne meinen Acht-Stunden-Schlaf bin ich morgen zu nichts zu gebrauchen.«
    Mit ihren Worten hatte sie eine so herzliche Atmosphäre des Schwamm-drüber und Wir-sind-doch-gute-Freunde geschaffen, daß ich ganz schockiert war, als sich herausstellte, daß der alte Bassett nicht d’accord war. Seine Worte machten mit einem Schlag die schöne Harmonie zunichte.
    »Ihrer Theorie, Mrs. Travers, daß hier jemand lügt, stimme ich vollkommen zu. Aber wenn Sie behaupten, bei dem Lügner handele es sich um meinen Butler, muß ich Ihnen widersprechen. Mr. Wooster hat zwar sehr schlau, fast schon genial gehandelt …«
    »Oh, vielen Dank.«
    »… aber ich kann mich nicht Ihrem Urteil anschließen, daß seine Unschuld erwiesen sei. Ich halte, um ganz offen zu sprechen, das Gegenteil für