Analog 4

Mehrschichtkissen zurück. „Müßte das Fieber nicht mittlerweile runtergehen?“
    „Fabrik-Virus 25 ist robust, deshalb …“
    „26.“
    „Wie?“
    „Ich leide an Fabrik-Virus 26.“
    Nickend sagte Dr. Grossel: „Danke, daß Sie mich daran erinnert haben, Arends … Nein, Augenblick, korrigieren Sie mich nicht. Ich hab’s gleich. Sie sind Ireland. Genau wie das Land.“
    „Es gibt schon seit 2017 kein Irland mehr, Doktor.“
    „Oh, tatsächlich?“
    „Die IRA hat es in die Luft gejagt – aus Trotz.“
    „Ich sehe mir nie die Infowand an. Zu deprimierend.“ Er erhob sich aus dem neben dem Bett befindlichen Schwebestuhl, „Jetzt, nachdem wir wissen, was Ihnen wirklich fehlt, können wir mit der Behandlung beginnen …“
    „Sie meinen, Sie haben mir bis jetzt die falsche Medizin gegeben?“
    „Nicht falsch, bloß unpassend.“ Er bückte sich, hob das Faltlaken hoch, das Irelands fiebergeschüttelten Körper bedeckte. „Kein Belag, das ist gut.“
    „Belag?“ Ireland rammte die Ellenbogen nach hinten und mühte sich auf dem schwebenden weißen Luftbett in eine sitzende Stellung hoch.
    „Nichts Besorgniserregendes. Ruhen Sie sich etwas aus, morgen werde ich wieder nach Ihnen sehen.“ Grossel marschierte zur Tür. „Wenn Sie sich schlechter fühlen, dann summen Sie nur mit diesem roten Knopf auf der Bettkontrolltafel dort. Eine sehr tüchtige Androidenschwester wird nach Ihnen sehen.“
    „Haben Sie in den Nachtschichten ausschließlich Roboter und Androiden?“
    „Nein, das ist bei uns im NEG nicht der Brauch.“ Der Doktor griff nach der Klinke der weißen Tür. „Jeder Sektor hat mindestens eine menschliche Aufsicht. Natürlich sind die meisten unserer Medbots und Andros die allerbesten. Von der Medtex hergestellt, einem höchst verläßlichen Unternehmen, wie Sie zweifellos wissen.“
    „Ja, das stimmt.“ Er ließ sich wieder auf das Kissen hinunter. „Warum haben Sie den Belag erwähnt?“
    „Nichts Besorgniserregendes.“ Die Türklinke spürte Dr. Grossels Berührung, die Tür entriegelte sich und surrte auf.
    Gegen Mitternacht hatten sich die Feuer draußen in Alt-Boston gelegt. Der Schnee fiel noch immer geradewegs aus der Dunkelheit herab.
    Ireland saß auf der Bettkante und wartete darauf, daß die Benommenheit verschwand. Als er die Augen wieder öffnete, merkte er, daß sich der Raum stabilisiert hatte. Er ließ sich auf den glatten Boden hinunter und ging langsam zu seiner Wandnische.
    Er zog seinen Koffer aus dem grünen Spalt. Dann brauchte er fast volle fünf Minuten, um das verdammte Geheimfach zu finden und – indem er seine Fingerspitzen auf die Druckschloßtaste preßte – zu öffnen.
    „Hätte nicht gedacht, daß mich dieses FV26 so fertigmacht.“
    Seine Finger fühlten sich stummelartig und steif an, als er einen Kompaktwerkzeuggürtel und eine Plasttasche herausholte, die zwei der neugestalteten 2B-Mitleidsröhren enthielt. „Kann wahrscheinlich zufrieden sein, wenn ich heute nacht eine einzige re parieren kann. Heißt, daß ich möglicherweise noch vier weitere Tage hier festsitzen muß.“
    Die Tür war mit dem Entfähiger aus seinem Gürtel leicht zu öffnen. Sie schwirrte zur Seite und ließ ihn in den sanft beleuchteten nächtlichen Korridor hinaustreten.
    Der Entfähiger funktionierte auch bei dem ersten Wachbot, dem er begegnete. Eine Berührung, und der große, weiß emaillierte Roboter hörte auf, ihn wahrzunehmen, fragte nicht, weshalb er in seinem zweiteiligen Krankenanzug um Mitternacht in den Fluren umherstreifte.
    Der nächsterreichbare Barmherzigkeits-Androide war drüben bei den Atmungsschwierigkeiten stationiert, nur drei Korridore entfernt. Trotzdem brauchte er verdammt lange – mindestens fünfzehn Minuten –, um dorthin zu kommen. Er fühlte sich schlapp und schwach, und den größten Teil des Weges mußte er sich an den hellgrünen Plastwänden abstützen. Mußte auch drei- oder viermal anhalten, um wieder zu Atem zu kommen.
    Ireland war einer der besten Defektbeseitiger, die Medtex hatte, aber die Tarn-Krankheit machte ihm doch schwerer zu schaffen, als irgend jemand geahnt hätte. Spielte keine Rolle. Er konnte den Auftrag trotzdem erledigen.
    „He, fein“, seufzte er, als er in den letzten Korridor hineinschlurfte.
    Die Barmherzige Schwester kam durch die Pendeltüren der Silikosestation heraus, und sie trug eine blutbefleckte Atmungseinheit. Sie war exakt fünf Fuß und sechs Zoll groß, die statistisch festgelegte Idealgröße für