Anatomie

wanderten meine Gedanken bald zu einem weiteren beängstigenden Thema: Wie viele Kurven überstand ich noch, ohne mich zu übergeben? Nicht viele, wie mir klar wurde, denn auf meiner Stirn bildeten sich bereits Schweißperlen, mein Mund füllte sich mit Speichel. Ich kurbelte das Fenster herunter, hielt das Gesicht in die frische Luft und hechelte wie ein Hund. Es half, aber nicht genug, um gegen unsere fortgesetzte Achterbahnfahrt anzukommen. Ich zog den Kopf wieder ins Wageninnere. »Hören Sie, ich mache das nur ungern«, sagte ich, »aber ich muss Sie bitten anzuhalten. Mir wird schlecht.«
    Er schaute mich an, als hätte er so etwas Lächerliches noch nie im Leben gehört. Schlecht? Auf dieser schönen Straße? So einen Blick warf ein Kamel in der Sahara wahrscheinlich einem völlig ausgedörrten Menschen zu. Wie, durstig? Hast du nicht vor einer Woche erst ein bisschen Wasser getrunken?
    Ein gequälter Ausdruck arbeitete sich von seinem Mund zu seinen Augen hinauf; dann schüttelte er einmal den Kopf. »Der Sheriff hat gesagt, er braucht Sie sofort. Ich schätze, wir fahren besser weiter. Hängen Sie einfach den Kopf aus dem Fenster und lassen es fliegen, wenn’s sein muss.«
    Wie aufs Stichwort tat ich genau das. Erbrochenes besudelte den goldenen Stern, der auf die Tür gemalt war. Ich zog den Kopf wieder rein. »So einfach ist das nicht«, krächzte ich. »Es ist nicht nur die Kotzerei. Ich habe Morbus Menière – Drehschwindel –, und noch dreißig Sekunden, und ich bekomme einen Schwindelanfall, der Tage anhalten wird. Vertrauen Sie mir, wenn das passiert, werde ich nicht in der Lage sein, das zu tun, wozu der Sheriff mich braucht.«
    Er fluchte leise, doch er stieg auf die Bremse, und quietschend kamen wir auf dem Seitenstreifen neben dem munter tosenden Little Pigeon River zum Stehen. Zwei Minuten später waren wir wieder unterwegs. Diesmal blieben wir auf unserer Seite der Fahrbahn, und es war Schluss mit den quietschenden Reifen. Denn jetzt fuhr ich.
    »Ich glaub’s nicht, dass ich mich von Ihnen beschwatzen hab lassen«, murmelte Williams. »Der Sheriff wird ausrasten.«
    »Er würde noch mehr ausrasten, wenn ich drei Tage in einem abgedunkelten Zimmer liegen müsste«, sagte ich. »Vielleicht wird’s ja nicht so schlimm.« Ich kurbelte das Fenster herunter, um den scharfen Geruch nach Erbrochenem zu verscheuchen.
    Zehn Minuten später fuhren wir um eine weitere Kurve, und zum ersten Mal, seit wir die Interstate verlassen hatten, konnte ich plötzlich mehr als hundert Meter nach vorn sehen. Achthundert Meter verlief die Straße schnurgerade und brachte uns nach Jonesport, der Kreishauptstadt, die wahrscheinlich auf dem einzigen ebenen Flecken Land lag, den es im ganzen Cooke County gab.
    An einem großen Platz mitten in der Stadt lag das Gericht, ein zweistöckiges Gebäude, das aussah, als sollte es eine militärische Belagerung überstehen können. Die Fassade aus dicken Platten grob behauenen Granits wurde nur von wenigen kleinen Fenstern durchbrochen, die alle vergittert waren, und der riesigen eisenbeschlagenen Tür wäre selbst mit einem mittelalterlichen Sturmbock nicht beizukommen gewesen. Ich hatte Gefängnisse gesehen, die weniger gesichert waren. Dafür waren sie hübscher gewesen.
    »Sie haben hier ja ein mächtig wehrhaftes Gerichtsgebäude«, bemerkte ich.
    »Das alte ist in den zwanziger Jahren abgebrannt«, sagte er. »Die Verwandten eines Kerls, der einsaß, haben versucht, ihn rauszuholen. Es kam zu einer Schießerei, und dann brach ein Brand aus. Schätze, man wollte nicht, dass so was noch mal passiert.«
    »Ist der Typ rausgekommen?«
    »Nein, Sir. Zuerst hat ihn eine Kugel erwischt, dann ist er verbrannt. Die Sache ist nur die, dass er gar nicht ins Gefängnis gehört hätte. Das war von A bis Z ein verdammter Komplott.«
    »Sie interessieren sich wohl sehr für die örtliche Geschichte?«, sagte ich.
    »Jedenfalls für diesen Teil. Der Kerl war mein Großvater.« Er zeigte auf einen Fleck. »Parken Sie da.«
    Kaum hatte ich das Fahrzeug in eine schräge Parkbucht vor dem Gericht gesteuert, spürte ich neben mir jemanden. Ich schaute aus dem offenen Fenster und erblickte einen in Khakistoff gekleideten Bauch, der über einer olivgrünen Hose hing; in einem Gürtelholster baumelte eine Achtunddreißiger. Dann beugte sich ein Gesicht ins Fenster. »Was zum Teufel ist hier los, Williams?«
    Ich fand, es sei das Beste, gleich mit der Sprache rauszurücken. »Sheriff Kitchings?