Anatomie

Arbeit gehen können.« Er angelte im hinteren Quadranten seiner geräumigen Hose herum und förderte einen Schlägel und einen kräftigen Meißel heraus. Der Mann war wie ein wandelndes Schweizer Messer. »Ein paar ordentliche Schläge mit dem Ding hier sollten reichen. Sie möchten sicher zurücktreten, für den Fall, dass ich meine Kraft unterschätze.« Art und ich machten ihm reichlich Platz.
    Waylon schob sich das Gummiband einer Hochleistungsstirnlampe über den Schädel, schaltete sie ein und beugte sich zu einer Seite des Spalts. Ich hörte ein tiefes Summen, und dann fing Waylon erstaunlicherweise an zu singen. Er hatte einen reichen Bassbariton, der die Höhle mit einem unglaublichen Lied erfüllte: »In the deep dark hills of eastern Kentucky, that’s the place where I trace my bloodline. And it’s there I read on a hillside gravestone, you’ll never leave Harlan alive’.«
    Funken flogen, während im Takt der traurigen Ballade Hammerschläge erklangen. Alle fünf oder sechs Schläge brach ein Felsbrocken ab und polterte zu Boden. »Where the sun comes up« – Dong! – »About ten in the morning« – Dong! – »The sun goes down« – Dong! – »About three in the day« – Dong! – »You fill your cup« – Dong! – »And spend your life diggin’ coal« – Dong! – »from the bottom of your grave.«
    Waylon machte eine Pause und verlagerte das Gewicht von einem Fuß auf den anderen, um sich an der anderen Wand zu schaffen zu machen. Aus Haaren und Bart tropfte der Schweiß. »Zum Glück müssen wir nur ein kleines Stück erweitern«, schnaufte er. »Viel größer, und ich würde womöglich den John Henry geben und mit dem Hammer in der Hand sterben.«
    Das bezweifelte ich doch sehr.
    Nach zehn Minuten und zwei Country-Balladen trat Waylon zurück und betrachtete sein Werk. »Art, kommen Sie mal näher und schauen Sie, ob Sie sich da durchschieben können. Ich habe an den schmalsten Stellen ein paar Knubbel weggehauen. Wenn das nicht reicht, ist es viel mehr Arbeit, den ganzen Durchschlupf zu erweitern. Aber vorsichtig – da sind jetzt ein paar scharfe Kanten.«
    Art schob sich in den Spalt, und nach einigem Hin- und Herrutschen und ein paar Verrenkungen – kaum mehr als Sheriff Kitchings gebraucht hatte, um seinen Bauch in die Kristallgrotte zu hieven –, plumpste er durch. Waylon grinste, Art stöhnte, und dann machten wir uns auf den Weg durch einen ungefähr hundert Meter langen, langsam ansteigenden Tunnel. An dessen Ende wurde ein unregelmäßig ovales Licht immer größer und heller. »Oh, oh«, sagte Art hinter mir.
    »Was ist? Wir sind gleich draußen.«
    »Wir nähern uns einem strahlend weißen Licht. Das letzte Mal, als mir das passiert ist, mussten sie ein Starthilfekabel an mein Herz anschließen. Vielleicht hatten wir in der zweiten Höhle doch nicht so viel Glück, wie wir gedacht haben.«
    »Wenn wir tot wären, würden wir eine breite Marmortreppe hinaufsteigen.«
    »Marmor? Hey, wir sind in einem Berg in Cooke County; ich nehme doch stark an, dass hier auch das Leben nach dem Tode ein bisschen rustikaler ist.«
    Bevor ich etwas darauf erwidern konnte, traten wir blinzelnd und die Augen zukneifend in einen gleißend hellen Nachmittag Ende September. Über unseren Köpfen schimmerte der Himmel elektrisierend blau; um uns herum loderten die Blätter der Hartriegel und Tulpenbäume in Rot- und Gelbtönen. Wir kletterten aus einem kleinen Schlundloch und überquerten einen rund vierhundert Meter breiten Hang, dann kletterten wir an einem Ende der Steilwand hinter der Cave Springs Primitive Baptist Church herunter. Die Kirche sah noch genauso aus, wie wir sie verlassen hatten. Mein Pick-up jedoch war mit einer frischen Schicht Kalksteinstaub überzogen.
    Waylons Wagen parkte neben meinem. Er sah frischgewaschen aus. Falls er ihn nicht nach der Explosion irgendwie abgewaschen hatte, dann sagte Waylon die Wahrheit: Als er gekommen war, war die Sprengung des Höhleneingangs schon so lange her gewesen, dass der Staub sich wieder gelegt hatte.
    »Sehen wir zu, dass wir aus Dodge City verschwinden«, sagte Art.
    »Warte mal ’ne Sekunde … ich habe da eine Idee. Hast du noch dein Beweismittelsicherungs-Set?«
    »Machst du Witze? Nachdem du so ein Theater darum gemacht hast, den Koffer an deinem Schnürsenkel hoch zu hieven, konnte ich mir doch ausrechnen, dass du mir ewig damit in den Ohren liegen würdest, wenn ich ihn zurückließe. Warum?«
    »Komm mal mit.«
    Ich führte ihn