Asylon

ja faktisch
fast jeder der Anwesenden hier …« Er beendete den Satz nicht, sondern machte
stattdessen nur eine vage Geste.
    Mühsam unterdrückte Torn seine
Wut. »Sag einfach, was du zu sagen hast, oder erstick dran«, sagte er schließlich.
    »Oh, ist nichts. Nur eine
Nachricht von Vanderbilt.«
    Der
Gouverneur? Was hat der mit Yvette zu tun?
    »Das Krankenhaus hat ihn
angerufen. Sie konnten dich nicht erreichen. Ich fürchte, es war die Rede von irgendwelchen
… hm … Komplikationen.« Rygor verzog in gespielter Bestürzung das Gesicht,
während Torn das Gefühl hatte, seine Beine würden im nächsten Moment unter ihm
nachgeben.
    »Wovon redest du? Drück dich
gefälligst deutlich aus, bevor ich mit deinen Schrumpfhoden Klickern spiele.«
    »Lass mich noch mal nachdenken.«
Sich am Kopf kratzend tat Rygor so, als würde er sich den Schädel zermartern,
bevor er endlich, jedes Wort genüsslich betonend, sagte: »Ach ja, ich glaube
›Frühgeburt‹, war eines der Wörter, das gefallen ist.«
    O mein Gott!
Ich muss zu ihr! Sofort! Mit zwei Sätzen war
er über den Zaun und lief an dem grinsenden Rygor vorbei. Sein Ziel war der
vordere Offroader. Pailey, der seine Absicht erkannte, wollte sich ihm
entgegenstellen, aber Torn war schneller, tauchte unter seinem Griff hindurch
und rammte ihm von hinten die Ellenbogen in die Nierengegend. Noch bevor die
anderen reagieren konnten, saß er schon hinterm Steuer und ließ den Motor aufheulen.
Er riss den Schaltknüppel nach hinten, und mit einem hässlichen Knirschen
machte der Offroader einen Satz nach vorn, gerade als Bulks Pranke nach dem
Griff der Beifahrertür grapschte. Torn gab Gas. Hinter ihm verschwand alles in
einer großen Staubwolke.
    Alles – bis auf eine große,
plumpe Gestalt, die mit hängenden Armen immer noch vor dem Außenzaun stand.
    Verdammt.
    Torn versetzte dem Lenkrad einen
wütenden Hieb, dann trat er das Bremspedal durch. Der Wagen schlidderte noch
ein paar Meter weiter und kam dann zum Stehen. Er legte den Rückwärtsgang ein,
trat das Gaspedal bis zum Boden durch, und mit dröhnendem Protestgeheul setzte
der Offroader nach hinten. Die drei dunklen Schatten in der Staubwolke, in die
er hineinraste, konnten gerade noch fluchend zur Seite springen. Plötzlich
klärte sich die Sicht, und er sah, dass er in den Zaun preschen würde. Mit
einer Vollbremsung und indem er das Steuer herumriss brachte er das Fahrzeug
parallel dazu zum Stehen. Im Rückspiegel sah er Scooters große Gestalt auf die
Ladefläche hüpfen.
    Erneut setzte er das Gefährt in
Bewegung und hielt auf den zweiten Offroader zu, der zwanzig Meter weiter vorn
neben dem kleinen Graben parkte, welcher die Straße zur Stadt säumte.
    »Gib’s ihnen, Boss!«, brüllte
Scooter hinten.
    Der Aufprall war heftig, aber
nach kurzem Schlingern hatte Torn den Offroader wieder unter Kontrolle. Zufrieden
sah er im Rückspiegel, dass das andere Fahrzeug schräg in den Graben gerutscht
war. Es würde sie eine Weile beschäftigen.

2
    Keine zehn Minuten
später hatten er und Scooter die Grenzen der Siedlung erreicht. Spaghetti
Junction, ein chaotisches Gewirr vielspuriger Brücken, das sich in wilden
Windungen und oft aberwitzigen Höhen über die Slums und Ghettos spannte, die
die Stadt fast komplett umgaben und meistens nach ihrer vorherrschenden Ethnie
benannt waren: Little Kairo reihte sich an Balkana, dies wiederum grenzte an
New Maghreb, das in Turkania überging und so weiter. Da sich kein
Normalsterblicher Sprit leisten konnte, waren die Brücken kaum befahren.
    Unter ihnen drängten sich
Myriaden heruntergekommener Wohnsilos von meist quadratischem Grundriss, aber
in verschiedensten Höhen und baulichen Ausführungen so dicht an- und
übereinander, dass die Straßen auf den unteren Ebenen zu kleinen Stollen
geworden waren, in die das Licht des Tages nicht mehr hineinreichte. Man vermutete,
dass sich die Wohnebenen im Zentrum der Stadt teilweise bis zu hundert
Stockwerke hoch auftürmten, aber genau wusste es niemand. Torn dankte dem
glücklichen Schicksal, dass er anders als die meisten Menschen seiner Hautfarbe
an der Oberfläche wohnte.
    Scooter tippte ihm auf die
Schulter und wies nach links aus dem Fenster, wo eine besonders breite Brücke
parallel zu der ihren verlief, um dann einen weiten Bogen nach Osten zu
beschreiben. Genau in diesem Bogen hatte sich vor einem Jahr irgendeine
vorwitzige Seele das fast vollständige Ersterben des motorisierten Verkehrs
zunutze gemacht und mitten auf