Atlantis

seines geliebten ROTC-Programms - zweiter Schlag. Und er war ein dämlicher Student im zweiten Studienjahr, zu einer Zeit, als Studenten im zweiten Studienjahr es noch für ihre Pflicht und Schuldigkeit hielten, Studienanfänger zu schikanieren. Dritter Schlag, Dearie, du bist aus.
    »Sagt allen, dass ich nicht lauter Highschool-Quatsch auf meiner Etage dulden werde«, erklärte Dearie (auf seiner Etage, man stelle sich das vor). Er stand kerzengerade da, mit seinem University-of-Maine-Sweatshirt und der Khakihose - der gebügelten Khakihose, obwohl heute Samstag war. »Ihr seid hier nicht auf der Highschool, Leute; ihr seid hier in Chamberlain Hall an der University of Maine. Die Zeiten, in denen ihr noch BH-Träger habt flitschen lassen, sind vorbei. Es ist an der Zeit, dass ihr euch wie College-Männer benehmt.«
    Ich schätze, es gab einen Grund, weshalb ich im 66er Jahrbuch von Gates Falls zum Klassenclown gewählt worden war. Ich schlug die Hacken zusammen und brachte einen ziemlich guten militärischen Gruß im britischen Stil zustande, bei dem man die Handfläche weit nach außen dreht. »Jawoll, Sir! «, rief ich. Von den Umstehenden kam nervöses
Gelächter, Ronnie ließ ein schmutziges Gackern hören, Skip grinste. Er sah Dearie an, zuckte mit hochgezogenen Augenbrauen die Achseln und hob die Hände gen Himmel. Siehst du, was du davon hast?, besagte die Geste. Wenn du dich wie ein Arschloch benimmst, wirst du auch wie eins behandelt. Perfekte Beredsamkeit ist fast immer stumm, glaube ich.
    Dearie sah Skip ebenfalls stumm an. Dann sah er mich an. Sein Gesicht war ausdruckslos, beinahe tot, aber ich wünschte, ich hätte dem Klugscheißer-Impuls dieses eine Mal nicht nachgegeben. Das Problem ist, dass ein geborener Klugscheißer in neun von zehn Fällen schon auf den Impuls reagiert hat, bevor das Gehirn auch nur den ersten Gang einlegt. In den Zeiten der alten Rittersleut’ ist garantiert mehr als ein Hofnarr an den Eiern aufgehängt worden. Darüber liest man nichts in Malorys Geschichten von König Artus und den Rittern seiner Tafelrunde , aber ich glaube, es stimmt - jetzt lach dich doch darüber mal kaputt, du blöder Narrenkappenarsch! Eines war klar - ich hatte mir gerade einen Feind geschaffen.
    Dearie machte eine nahezu perfekte Kehrtwendung und marschierte aus dem Aufenthaltsraum. Ronnies Mund verzog sich zu einer Grimasse, die sein hässliches Gesicht noch hässlicher machte; das höhnische Grienen eines Schurken in einem Melodram. Er bedachte Dearies steifen entschwindenden Rücken mit einer Wichsgeste. Hugh Brennan kicherte ein wenig, aber niemand lachte richtig. Stoke Jones war fort; offenbar war er von uns allen angewidert.
    Ronnie sah sich mit leuchtenden Augen um. »So«, sagte er. »Ich bin immer noch dabei. Ein Nickel pro Punkt, wer spielt mit?«

    »Ich«, sagte Skip.
    »Ich auch«, sagte ich, ohne auch nur einen Blick in Richtung meines Geologiebuchs zu werfen.
    »Hearts?«, fragte Kirby McClendon. Er war der größte Junge auf der Etage, vielleicht einer der größten Jungen auf dem College - mindestens zwei Meter groß -, und verfügte über ein langes, trauriges Bluthundgesicht. »Klar. Gute Wahl.«
    »Was ist mit uns?«, quiekte Ashley.
    »Ja!«, sagte Hugh. Masochisten durch und durch.
    »Ihr seid nicht gut genug für diesen Tisch«, sagte Ronnie, was für seine Verhältnisse ja fast schon freundlich war. »Warum macht ihr nicht einen eigenen auf?«
    Genau das taten Ashley und Hugh. Um vier Uhr waren sämtliche Tische im Aufenthaltsraum von Freshman-Quartetten aus dem zweiten Stock belegt, und die armen Stipendiaten, die sich ihre Lehrbücher im modernen Antiquariat kaufen mussten, spielten Hearts zu einem Nickel pro Punkt. In unserem Wohnheim war die tolle Zeit angebrochen.

8
    Am Samstagabend hatte ich wieder Küchendienst im Holyoke. Trotz meines erwachenden Interesses an Carol Gerber versuchte ich, Brad Witherspoon zu überreden, für mich einzuspringen - Brad hatte beim Sonntagsfrühstück Dienst, und er hasste das Frühaufstehen fast so sehr wie Skip -, aber Brad wollte nicht. Mittlerweile spielte er ebenfalls, und er hatte schon zwei Dollar verloren. Er war versessen darauf, das Geld zurückzugewinnen. Er schüttelte nur
den Kopf, als ich ihm mit meinem Ansinnen kam, und legte ein Pik auf den Tisch. »Gehn wir auf Schlampenjagd!«, rief er und klang dabei auf unheimliche Weise wie Ronnie Malenfant. Das Heimtückischste an Ronnie war, dass schwache Geister ihn für wert