Atlantis

sterben…
    Sein Blick fiel auf einen Haufen Geräte… Rüstzeug, das man aus dem Schlamm geborgen, angerostet. Es schrie in ihm, zu sagen: Ich sah den Helm… das Schwert in der Hand des Wikingers, der auf stolzem Ross von der Jomsburg nieder ritt zur Stadt. Ich sah die Zinnkelche in den Händen der Trinker in den Herbergen. Hörte den Klang der Glocke vom Turm Sankt Maria klingen.
    Der andere schob einen Stuhl an ihn heran.
    »Sind Sie krank, Mann? Was haben Sie? Setzen Sie sich. Was erregt Sie so?«
    Er setzte ein Glas Wein vor Tredrup hin. Der stürzte es hinunter.
    Noch eins! Noch eins…
    Die Bilder schwanden. Die graue Wirklichkeit stand vor seinen Augen. Er erhob sich, folgte den beiden, die ihn hinausführten, ihm zeigten, was die See und die Erde wiedergegeben von der versunkenen Stadt.
    Und dann stand er. Die Sonne war verschwunden… Ein dünner kühler Regen rieselte vom Himmel. Tredrup nahm den Hut vom Kopf. Ein leichtes Wohlbehagen durchströmte ihn. Hinüber über Schlick und Land ging sein Blick zum Boot.
    Zurück, Schemen! Nacht! Rätsel!
    Weg! Nach Hamburg! Nach Süden! Der Sonne zu, dem Licht zu… der Tat zu!
    *
    Ein kleiner Raum. Die notwendigsten Möbelstücke darin. Kaum erhellt von den wenigen Strahlen, die das Sonnenlicht durch das kleine Fenster warf. Kein Gitter vor den Fenstern zwar… das Zimmer des Untersuchungsgefangenen James Smith.
    Die lange, sehnige Gestalt auf dem Bett ausgestreckt, die mächtigen Schultern die Breite des Bettes bedeckend. Die Rechte schlaff zum Boden hängend. Ein Bündel Zeitungen am Boden verstreut, als wären sie eben der Hand entglitten.
    Der Isthmus… der Golfstrom… Europa… von überall her grinsten die Aufschriften zu ihm empor. Seine Linke preßte sich auf die Augen, drückte sie fest zu, als wolle sie sie von diesen Worten, diesen folternden, marternden Worten befreien. Waren nicht allein schon die Gedanken genug? Die Gedanken, die nicht loskonnten von dem Isthmus… dem Golfstrom… dem sterbenden Europa?
    Die große Gestalt bog sich, reckte sich, sprang auf. Die Füße traten und stampften auf die Schlagzeilen der Blätter. Von einer Wand zur anderen. Fünf Schritte hin und her. Immer schneller… rasend, bis er tief atmend stehen blieb. Seine Rechte klammerte sich um den Bettpfosten. Wo gab es einen irdischen Richter, der schwerere Strafen über ihn hätte verhängen können, Schwereres als das, was er jetzt schon litt, gelitten hatte seit jenem Tage? Er preßte die freie Hand vor die Stirn.
    Wie war das möglich gewesen? Er, James Smith, unterlegen dem Glanz des Goldes? Er, James Smith, dem das Gold nie mehr bedeutet hatte als die Möglichkeit zu leben? Er, dem nur das große Ziel, nur die Arbeit Befriedigung gegeben hatte?
    Seine Gedanken flogen zurück. Zu seiner Jugend, zu den Anfängen seiner Tätigkeit als Ingenieur. Gold! Nie hatte es ihn gelockt.
    Etwas leisten! Etwas Großes leisten. Das war immer das Ziel gewesen. Der Panamakanal, der Isthmus! Er, der Chefingenieur! Der Gipfel aller seiner Wünsche. Was gab’s da noch mehr? Das schmale silberne Band von Ozean zu Ozean. Auf ihm sich kreuzend, sich überholend die Schiffe aller Nationen der Erde.
    Sein Werk. Ein Werk. Groß, größer als das der Pyramiden des Altertums, unvergänglich für alle Zeiten. Unvergänglich sein Name damit verknüpft.
    Die Cheopspyramide! Durch vier Jahrtausende trug sie den Namen ihres Schöpfers. Smith!… ein simpler Name. Und doch! Durch Tausende von Jahren würde die Welt ihn nennen… Smith-Kanal… vielleicht hätten spätere Generationen das Werk so genannt. Und jetzt?
    Seine Rechte ließ den Bettpfosten los. Er sank auf das Lager zurück. Alltäglich dasselbe. Dieselben Fragen und Antworten… täglich dasselbe. Ohne Schlaf, Tag und Nacht… und jetzt?
    Das Werk war getan. Und er sein Schöpfer. Schöpfer! Ein gräßliches Lachen gellte durch den Raum… Nein! Er war nicht der Schöpfer! Er war’s nicht! Jener war’s… dieser Teufel… Rouse. Er war es, der hierher gehörte an seiner Statt. Der hätte alle diese Qualen und Martern der vergangenen Tage erdulden müssen.
    Er packte eins der Blätter, hob es auf. Da stand es: Mister Rouse ist aus gesundheitlichen Rücksichten nach Afrika gereist.
    Seine Hände zerrissen den Bogen, warfen die Fetzen zu Boden. Er stampfte mit den Füßen darauf. Der Teufel! Zur Hölle! Das wäre sein Weg gewesen. Seine höllischen Kräfte allein waren es, die ihn zur Tat gebracht, gezwungen hatten!
    Wie stand’s in der