Auferstehung

wäre dankbar, wenn ich deinen Schild nehmen könnte.«
    »Nimm ihn«, sagte die Leiche und ließ den schweren Schild aus den verkrusteten Knochenfingern gleiten. »Ich hoffe, er dient dir gut.«
    Irgendwo rechts flog eine Mine in die Luft; der Blitz färbte den fallenden Schnee für einen Moment orange, und der Donner ließ die Erde erbeben.
    In dem Lichtblitz erkannte Harry einen Halbkreis von Skelettgestalten, die immer näher auf die dunkle, gedrungene Form des Bunkers zustolperten; auch die Männer im Innern hatten es gesehen. Maschinengewehrkugeln, die Rüstungen durchschlagen konnten, pfiffen durch die Luft, schossen die Überreste der Tataren über den Haufen und kamen bedrohlich nahe. Harrys altertümlicher Schild war zwar schwer, aber mit Rost und Fäulnis bedeckt; er wusste, dass er einem direkten Treffer nicht standhalten konnte.
    »Geh jetzt!«, drängte das tote Ding, kämpfte sich auf die knochigen Beine und schlitterte ohne Kopf nach vorne. »Töte einige von denen für mich.«
    Im Schneegestöber kniff Harry ein letztes Mal seine Augen zusammen, fixierte den Standort des feuerspuckenden Nebengebäudes in seinem Geist und ließ sich dann seitwärts durch ein Möbiustor rollen – in den Bunker hinein.
    Im Innern gab es keine Zeit zum Denken, und wenig Bewegungsfreiheit. Was von außen wie ein alter Kuhstall ausgesehen hatte, war in Wirklichkeit ein vollgestopfter Bau aus Stahlplatten und Betonblöcken, schiefergrauem Kanonenmetall und glänzenden Munitionsgürteln. Graues Licht kämpfte sich durch Schießscharten und Sichtschlitze und tauchte das nach Kordit und Schweiß stinkende Innere in einen wabernden Dunst, in dem sich Rufzeichen Eins und sein Stellvertreter fieberhaft und verbissen abrackerten und dabei husteten und spuckten.
    Harry erschien in dem winzigen Raum hinter ihnen und ließ seinen Schild auf den Betonboden fallen, während er das geladene Gewehr herumriss.
    Beide Russen hörten das Klappern des Schildes und wandten sich in ihren Drehstühlen mit Stahlrücken danach um. Sie erblickten einen bleichgesichtigen, mit einem Mantel bekleideten Jungen, der ein Gewehr hielt; seine Augen waren helle Lichtpunkte über zugekniffenen Nasenlöchern und einem grimmigen strichartigen Mund.
    »Wer ...?«, keuchte Rufzeichen Eins. In seiner Schlossuniform sah er aus wie ein seltsames, erstauntes, wespenähnliches außerirdisches Wesen: Über seinen riesigen Augen standen die Antennen des Funkgeräts wie Fühler ab.
    »Wie ...?«, sagte sein Stellvertreter, während seine Hände automatisch die Aufgabe vollendeten, einen neuen Patronengurt in das Maschinengewehr einzusetzen.
    Rufzeichen Eins tastete nach der Pistole in seinem Holster, und sein Stellvertreter kam fluchend auf die Füße.
    Harry hatte kein Mitleid mit ihnen. Er oder sie, das war die Frage. Und es gab noch zahlreiche andere wie sie, die sie dort willkommen heißen würden, wohin sie gingen. Er drückte ab: Erst für Eins, dann für seinen Stellvertreter, und jagte sie schreiend in die Arme des Todes. Der Gestank von heißem Blut vermischte sich rasch mit dem säuerlichen Kordit und dem Geruch von Schweiß und Angst und trieb Tränen in Harrys Augen. Er zwinkerte sie wütend weg, klappte das Gewehr auf, lud nach und suchte sich ein weiteres Möbiustor.
    Im nächsten Bunker war es genauso, und auch in dem danach. Insgesamt waren es sechs, und alle waren gleich. Harry hob sie in weniger als zwei Minuten aus.
    Im letzten Bunker fing er, nachdem es vorbei war, den verwirrten Geist eines der gerade getöteten Verteidiger auf und beruhigte ihn. »Für dich ist jetzt alles vorbei«, sagte er, »aber derjenige, der all dies verursacht hat, lebt noch. Ohne ihn wärst du jetzt zu Hause bei deiner Familie. Und ich auch. Also, wo ist Dragosani?«
    »In Borowitz’ Büro im Turm«, antwortete der tote Soldat. »Er hat es in einen Kontrollraum umgewandelt. Er wird nicht alleine sein.«
    »Das habe ich erwartet«, sagte Harry und blickte in das zerschmetterte, rauchende, unidentifizierbare Gesicht des Russen. »Danke.«
    Danach blieb nur noch eine Sache übrig, die zu erledigen war, aber Harry glaubte, dafür ein wenig Hilfe zu benötigen. Er öffnete die Klemmen, die das Maschinengewehr auf dem Drehgestell festhielten, ergriff das schwere Gerät und schleuderte es auf den harten Boden, hob es auf und warf es erneut. Nach drei, vier Aufschlägen auf dem Beton zersplitterte der harte hölzerne Schaft der Länge nach und Harry konnte einen gezackten Pflock