Big Bill Kriegt Sie Alle

der dicke Kater Fuzzy erwarteten. Er hängte die Revolver der Gauner sorgfältig in seiner Waffenkammer an einen Haken.
    »Man soll nichts verkommen lassen«, meinte er nur.

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    DAS BRATPFANNEN-MASSAKER

    Es war ein ruhiger, windstiller Sonntag in Fox Town. Aus dem Crazy Horse Saloon drang friedliches Gemurmel, Bratenduft hing in der Luft. Reverend Hungerford ließ die Kirchenglocken läuten, um die Menschen daran zu erinnern, dass es jenseits von Saloon und gebackenen Bohnen auch noch etwas anderes gab. Auf der Hauptstraße fuhren ein paar Kutschen, die von Hunden angekläfft wurden, und vor dem Waschsalon stand sein Besitzer Wring Lei und begrüßte jeden, der vorbeiging.
    Zufrieden spazierte Hilfssheriff Luke durch die Straßen. Er war im Saloon gewesen und freute sich jetzt auf den Braten, den seine Frau Marbaria so prächtig zubereiten konnte. Langsam schlenderte er weiter Richtung Ortsende, wo er sich gerne aufhielt. Gleich hier begannen die riesigen Weiden der Rinderherden. Die meisten Rinder besaß Jack Upper, von allen nur Drei-Finger-Jack genannt, weil einmal eines seiner Rinder auf seine Hand getreten war und er dabei zwei Finger verloren hatte. Luke sah zuden Gebäuden von Jacks Farm und bemerkte einige Gestalten, die sich auffällig unauffällig zwischen den Schuppen herumdrückten.
    »Was’n da los?«, murmelte er vor sich hin. »Denke, muss mal nachsehen!«
    Aber noch bevor er einen Schritt machen konnte, knallten die ersten Schüsse los. Luke sah, wie einige Männer wild aufeinander ballerten. Rechts konnte er Bob Finkestinger erkennen, neben dem Arnie McPlott kniete. Beide schossen auf den Pferdestall, hinter dem sich ein paar andere Typen verschanzt hatten. Schon wollte Luke näher gehen, um der Schießerei Einhalt zu gebieten, als eine der Kugeln mit einem lauten Zinnnggg an einer aufgehängten Bratpfanne abprallte und an Lukes Ohr vorbeisirrte. Vor Schreck ließ er sich auf die Erde fallen und kroch hinter eine Regentonne. Kein guter Platz. Denn die zweite Kugel, die abprallte, durchschlug die Regentonne, sodass sich das Wasser über Lukes breiten Stetson ergoss und ihm von da in den Kragen lief.
    »Heilige Bärenschnauze«, fluchte er. »Sind die denn alle verrückt geworden?!« Vorsichtig schaute er an der Regentonne vorbei. Auf der anderen Seite erkannte er, wie gerade Shoe-Eating anlegte und schoss. Shoe-Eating wurde so genannt, weil er vor ein paar Jahren in einem strengen Winter vom Schnee eingeschlossen in seiner Hüttebleiben musste und ganz ohne Lebensmittel war. Also aß er einfach seine Schuhe auf.
    Shoe-Eating schoss erneut und forderte auch seinen Nebenmann dazu auf. Luke erkannte jetzt auch den anderen. Es war Pilvist Clackwack, ein besonders gefürchteter Schütze. Nicht weil er alles traf, was er wollte, sondern weil er nur das traf, was er nicht wollte. Pilvist schielte nämlich. Sein eines Auge schaute nach rechts, während das andere schräg nach oben zeigte. Nichtsdestotrotz schoss Pilvist bei jeder sich bietenden Gelegenheit. Einmal hatte er sogar das Wettschießen von Fox Town gewonnen. Ziel war dabei eine 1 0-Cent -Münze gewesen. Natürlich hatte Pilvist danebengeschossen. Er hatte einen morschen Telegrafenmast so getroffen, dass der umfiel. Und zwar genau auf seinen Mitkonkurrenten Jo Skinner. Im Fallen hatte der vor Schreck abgedrückt und dabei die Münze getroffen. Einstimmig wurde das aber als ein Schuss von Pilvist gewertet und der zum Sieger erklärt.
    Langsam robbte Luke von der Tonne weg und hoffte, dass ihn kein Querschläger treffen würde. In sicherer Entfernung rannte er, was er konnte, zum Sheriff-Office.
    »Sheriff! Sheriff! Schnell! Kommen Sie! ’ne Schießerei!«
    Drinnen saß Big Bill in seinem breiten Sessel, die Beine wie immer auf dem Tisch und den dicken Kater Fuzzyschnurrend auf seinem Schoß. Er hatte den Hut über das Gesicht gezogen und schnarchte leise vor sich hin.
    Luke rannte zum Sheriff und klopfte laut auf den Tisch.
    »Sheriff, aufwachen! Draußen bei Jacks Farm gibt’s ’ne Schießerei!!«
    Big Bill schob seinen Hut nach hinten und streckte sich erst einmal. Er schaute Luke an.
    »Hallo, Luke. WasnlosgibtsKaktustee?«
    Luke ging schnell zum Herd, auf dem eine Kanne mit warmem Tee stand.
    »Hier, Sheriff! Trinken Sie schnell. Bei Drei-Finger-Jack is’ die Hölle los! Bob Finkestinger und Arnie McPlott ballern da rum.«
    »Wieso? Die sind doch Freunde!«
    »Die schießen ja auch nicht aufeinander, sondern zusammen. Gegen