Blut - Skeleton Crew

Ich wusste nur, dass ich nicht hatte, was sie brauchte, und das brach mir das Herz.
    »Ich trampe«, erklärte ich ihr. »Ein Bulle hat mich von der Autobahn gekickt, und ich bin nur hergekommen, um mich aufzuwärmen. Tut mir leid.«
    »Sind Sie von der Universität?«
    »War ich. Ich bin gegangen, bevor sie mich rausschmeißen konnten.«
    »Auf dem Heimweg?«
    »Ich habe kein Zuhause. Ich bin Waise. Ich war mit einem Stipendium an der Schule. Hab’s vermasselt. Jetzt weiß ich nicht, wohin ich gehen soll.« Meine Lebensgeschichte in fünf Sätzen. Ich glaube, ich war deprimiert.
    Sie lachte – mir wurde heiß und kalt von dem Klang. »Wir sind zwei Latten am selben Zaun, glaube ich.«
    Ich dachte, sie hätte Latten gesagt. Ich dachte es. Damals. Aber ich habe hier viel Zeit zum Nachdenken gehabt, und glaube mehr und mehr, dass sie vielleicht Ratten gesagt hat. Ratten am selben Zaun. Ja. Und das ist nicht dasselbe, oder?
    Ich wollte gerade meinen Trumpf an Konversation ausspielen  – etwas Geistreiches wie »Tatsächlich?« –, als sich mir eine Hand auf die Schulter legte.
    Ich drehte mich um. Es war einer der Lastwagenfahrer aus der Nische. Er hatte blonde Bartstoppeln auf dem Kinn und ein Küchenstreichholz im Mundwinkel. Er roch nach Motorenöl und sah aus wie aus einer Zeichnung von Steve Ditko.
    »Ich glaube, du bist fertig mit deinem Kaffee«, sagte er. Er verzog die Lippen um das Streichholz herum zu einem Grinsen. Er hatte eine Menge blütenweiße Zähne.
    »Was?«
    »Du verpestest das Lokal, Junge. Du bist doch ein Junge, oder? Ist ziemlich schwer zu sagen.«
    »Du riechst auch nicht nach Rosen«, sagte ich. »Welches Aftershave, Hübscher? Eau de Getriebegehäuse? «
    Er schlug mir mit dem Handrücken heftig seitlich ins Gesicht. Ich sah schwarze Punkte.
    »Keine Schlägerei hier drin«, sagte der Imbisskoch. »Wenn du ihn zu Brei schlagen willst, dann draußen.«
    »Komm mit, elender Kommunist«, sagte der Lastwagenfahrer.
    Das ist die Stelle, wo das Mädchen gewöhnlich »Hände weg« oder »Sie Rohling« sagt. Sie sagte nichts. Sie beobachtete uns beide mit fieberhafter Intensität. Es war beängstigend. Ich glaube, dass mir da zum ersten Mal auffiel, wie groß ihre Augen wirklich waren.
    »Muss ich dir noch eine scheuern?«
    »Nein. Komm mit, Arschgesicht.«
    Ich weiß nicht, wie mir das herausgerutscht ist. Ich kämpfe nicht gern. Ich bin kein guter Kämpfer. Und ein noch schlechterer Schmäher. Aber ich war in Wut geraten. Es kam so plötzlich über mich, dass ich ihn umbringen wollte.
    Vielleicht spürte er das irgendwie. Einen Augenblick spiegelte sein Gesicht einen Hauch Unsicherheit wider, eine unbewusste Überlegung, ob er sich nicht den falschen Hippie ausgesucht hatte. Dann war es vorbei. Er würde nicht vor einem langhaarigen, elitären, weibischen Snob kneifen, der sich mit der Flagge den Arsch abwischte – zumindest nicht vor seinen Kumpeln. Ein Teufelskerl von Lastwagenfahrer war er doch nicht.
    Die Wut schlug wieder über mir zusammen. Schwuchtel? Schwuchtel? Ich war außer mir vor Wut und genoss es. Meine Zunge war wie aufgequollen im Mund. Mein Magen war verkrampft.
    Wir gingen zur Tür, und die Kumpel meines Kumpels rissen die Ärsche von den Stühlen, um sich den Spaß nicht entgehen zu lassen.
    Nona? Ich dachte an sie, aber nur vage, im Hinterkopf. Ich wusste, dass Nona da sein würde. Nona würde auf mich aufpassen. Ich wusste es, wie ich wusste, dass es draußen kalt sein würde. Es war seltsam, das von einem Mädchen zu wissen, das ich erst vor fünf Minuten kennengelernt hatte. Seltsam, aber das kam mir erst später in den Sinn. Mein Verstand wurde von einer dichten Wolke der Wut verdunkelt – nein, förmlich eingehüllt. Mir war mörderisch zumute.
    Die Kälte war so klar und klirrend, dass ich das Gefühl hatte, als durchschnitten wir sie mit den Körpern wie mit einem Messer. Der gefrorene Kies auf dem Parkplatz knirschte harsch unter seinen schweren Stiefeln und meinen Schuhen. Der runde, aufgeblähte Vollmond sah mit gleichgültigem Blick auf uns herab. Er war von einem Ring umgeben  – ein Vorbote schlechten Wetters. Der Himmel war schwarz wie eine Nacht in der Hölle. Im monochromen Licht einer einzigen Natriumdampflampe auf einem hohen Pfosten hinter den geparkten Wagen wirkten unsere Schatten winzig und zwergenhaft. Unser Atem bildete abgehackte Wölkchen in der Luft. Der Lastwagenfahrer drehte sich zu mir um und ballte die Fäuste in Handschuhen.
    »Okay,