Blutgeld

ihrem Stütz- BH und Bikini-Höschen. «Kein Witz?»
    «Kein Witz. Und ich habe auch einen Literaturagenten. ‹Sneezy› Slocum. Bester Mann auf dieser Seite des Atlantiks. Hat Maurice Chevalier betreut, Toppogiggio, die italienische Maus, Pia Zadora. Große Stars. Der Typ ist toll. Er glaubt, das sei ein Absahner.»
    «Wird er es einem Verlag anbieten?»
    «Noch nicht, mein Sohn. Zuerst schicken wir’s per Kurier einem alten Freund von mir in Washington. Er bekommt sozusagen das ‹Erstablehnungsrecht›. Greta hat schon den Umschlag beschriftet. Zeig’s ihm, Liebling.»
    Die Frau gab Sam ein Kurierpaket. Auf dem Adressenzettel waren säuberlich die Worte gedruckt: ‹Die Freunde von Arabien, c/o Robert Z. Hatton, Marola & Dubin, 1700 J Street, N. W., Washington, D. C. 20 036›.
    «Bring’s zum Kurierdienst, Sammy», sagte Frank Hoffman. «Gleich jetzt. Und dann komm wieder hierher und lies mir vor. Ich hab dich vermisst.»
     
    Achtundvierzig Stunden später flog Robert Hatton mit der Concorde nach Paris. Als er im Krankenhaus eintraf, hatte er einen grauen Streifenanzug und ein gestärktes weißes Hemd an. Es war die perfekt geschneiderte Kombination, die Anwälte und Geschäftsleute so lieben, weil sie einen Mann, ganz gleich, wo er sein mochte, immer korrekt aussehen ließ. Und doch, als Hatton Frank Hoffmans Krankenhauszimmer betreten hatte und sie allein waren, zog er sein Jackett aus und lockerte seine Krawatte.
    «Hallo, Frank», sagte er. «Wie geht’s uns denn so?»
    Frank saß ordentlich in seinem Bett, die Arme vor sich gekreuzt. Auf seinem Gesicht lag ein süßes, zufriedenes Lächeln. «Mir geht’s prächtig, Bobby», sagte er. «Außer dass ich jetzt eine ungleiche Anzahl von Fingern und Zehen habe.»
    «Tut mir leid, das zu hören. Ziemlich ärgerlich.»
    «Ärgerlich, hast du gesagt? Du Wichser.»
    Der Anwalt lächelte bloß. Das gehörte zu einem Anwalt – zu lächeln, wenn man von jemandem als Wichser bezeichnet wurde. Er lockerte seine Krawatte noch einen Zentimeter und legte seine Füße auf Franks Bett hoch.
    «Und?», sagte Frank mit einem schalkhaften Blick. «In letzter Zeit irgendwelche guten Bücher gelesen?»
    «O ja, Frank. Jedes Wort. Ein paar erstaunliche Geschichten sind da drin. Wirklich erstaunlich. Wusste gar nicht, dass du so ein gutes Gedächtnis hast.»
    «Große Klasse, dass du das so sagen kannst, Bobby. Stell dir vor, der kleine Frank, ein Schriftsteller. Und ich war nicht einmal in Yale. Meinst du, irgendjemand hätte Interesse, meine Erinnerungen über das Leben im guten alten Arabien zu lesen?»
    «Ich fürchte schon. Das könnte ein Bestseller werden und ziemlichen Aufstand verursachen. Könnte sogar zum Sturz von ein oder zwei Regierungen in der Region führen.»
    «So eine große Sache? Wow! Dann komme ich vielleicht in
Donahues
Talkshow.»
    «Hm. So eine große Sache! Sogar eine totale Katastrophe, vom Standpunkt der nationalen Sicherheit aus gesehen. Freunde, mit denen ich geredet habe, sind übrigens der gleichen Meinung. Macht dir das Freude, Frank, die Vorstellung, dass du so viel Schaden anrichten kannst?»
    «Da kannst du deinen Arsch drauf wetten! Dafür lebe ich.»
    «Wir könnten dich natürlich verklagen. Vertragsbruch, Geheimhaltungsvereinbarungen und so weiter.»
    Frank schnaubte. «Genau! Das wäre köstlich. Du würdest Frank Hoffman sicher liebend gerne im Zeugenstand sehen. Verklage mich, bitte!»
    «Wir könnten an deinen Patriotismus appellieren. Du warst ein guter Soldat, Frank.»
    «Vergiss es. Das hat funktioniert, als ich noch zehn Finger hatte. Ihr habt mich sitzenlassen. Ich habe mich für euch ganz schön aus dem Fenster gehängt, und dann habt ihr zugelassen, dass ein irakischer Saftsack daherkommt und mir was absäbelt. Also vergiss das mit dem Patriotismus. Weiter.»
    «Okay, Frank», sagte Hatton mit einem resignierten Blick. «Sag du mir was. Was ist erforderlich, damit dieses Buch wieder verschwindet?»
    «Geld», antwortete er. «Geld, Geld, Geld, Geld.»
    «Ja, aber wie viel?»
    «Etwa einhundertfünfzig Millionen Dollar, nach dem, was mein Junge mir so erzählt. Zu zahlen an Hammud oder ein anderes Arschloch da draußen, das immer noch meint, ich hätte zu viele Finger und Zehen. Das ist der Preis. Sonst lass ich meinen Literaturagenten auf Hochtouren laufen. Ist das drin? Ja oder nein?»
    Hatton klopfte sich ans Kinn, als würde er in Gedanken Summen addieren. «Ja», sagte er schließlich. «Ich glaube, wir können da