Cash

Prolog
Nachtfischen auf der Delancey

    3.00 Uhr
     
    Vier Sweatshirts in einem Pseudotaxi Ecke Clinton Street an der Abfahrt der Williamsburg Bridge beim Abschöpfen der kleinen Fische. Die Task Force Lebensqualität. Ihr Mantra: Dope, Kanonen, Überstunden; ihr Motto: Jeder hat etwas zu verlieren. »Mau heute Abend.«
    Die vier Fahrzeugkontrollen bisher waren alles Nieten: dreimal öffentlicher Dienst - ein Postler, ein Bahner, ein Müllmann, sämtlich städtische Angestellte, also tabu - und ein Typ mit Messer unter dem Sitz: 15 cm Klinge, aber keine Schnappfeder.
    Ein Kombi, von der Brücke kommend, hält an der Delancey-Ampel neben ihnen, der Fahrer ein ergrauter großgewachsener Mann mit langer Nase; Tweedjacke, Golfmütze.
    »Der Stille Mann«, murmelt Geohagan.
    »Das reicht, Bulle«, fügt Scharf hinzu.
    Lugo, Daley, Geohagan, Scharf; Bayside, New Dorp, Freeport, Pelham Bay, alle in den Dreißigern, womit sie um diese Zeit zu den ältesten weißen Männern auf der Lower East Side gehören.
    Vierzig Minuten ohne einen Biss ...
    Rastlos fädeln sie sich in die engen Straßen, um selbige eine Stunde lang in endlosen engen Rechtskurven abzugrasen: Falafelladen, Jazzladen, Gyrosladen, Ecke. Schulhof, Creperie, Makler, Ecke. Mietshaus, Mietshaus, Museum, Ecke. Pink Pony, Blind Tiger, Muffinboutique, Ecke. Sexladen, Teeladen, Synagoge, Ecke. Boulangerie, Bar, Hutboutique, Ecke. Iglesia, Gelateria, Matzeladen, Ecke. Bollywood, Buddha, Botanica, Ecke. Leder-Outlet, Leder-Outlet, Leder-Outlet, Ecke. Bar, Schule, Bar, Schule, People's Park, Ecke. Mike-Tyson-Wandbild, Celia-Cruz-Wandbild, Lady-Di-Wandbild, Ecke. Modeschmuck, Friseur, Autowerkstatt, Ecke. Und endlich auf einem rußigen Abschnitt der Eldridge Street ein Lichtblick: ein müder Fujianer in Members-Only-Windjacke, Zigarette im Mundwinkel, Plastiktüten an krummen Fingern baumelnd wie volle Wassereimer, schleppenden Schritts durch die dunkle enge Straße und einen halben Block hinter ihm ein hinkender schwarzer Junge.
    »Was meint ihr?« Lugo peilt die Lage durch den Rückspiegel. »Macht er Jagd auf seinen Chinesen?«
    »Würde ich jedenfalls so machen«, sagt Scharf.
    »Sieht fertig aus. Wahrscheinlich gerade die Woche hinter sich.«
    »Dann lohnt es sich. Freitag Zahltag, vierundachtzig Stunden runtergeschrubbt, geht mit, na, sagen wir, vier nach Hause? Viereinhalb?«
    »Hat er vielleicht netto bei sich, wenn er's nicht auf die Bank bringt.«
    »Komm schon, Junge« - das Taxi schleicht hinter seiner Beute her, drei Parteien hintereinander auf der Lauer, mit einem halben Block Abstand - »grüner wird's nicht.«
    »Also, Benny Yee von der Nachbarschaftshilfe, ja? Der sagt, die Fuks haben's endlich gerafft, nicht mehr alles mit sich rumzuschleppen.«
    »Ja gut, die machen das nicht mehr.«
    »Sagen wir's dem Jungen? Noch nie was von Benny Yee gehört, wahrscheinlich.«
    »Wir wollen doch einem jungen Mann nicht seine Träume nehmen«, sagt Lugo.
    »Geht los, geht los ...«
    »Vergiss es, er hat den Braten gerochen«, sagt Daley, als der Junge schlagartig aufhört zu humpeln und sich nach Osten wendet, zu den Sozialbausiedlungen, zur U-Bahn oder einfach, wie sie, zum Verschnaufen, danach wieder ran.
     
    Rechts und rechts und wieder rechts, so oft, dass sie, wenn sie endlich jemanden anhalten, und das werden sie, eine Weile brauchen, um ihre Beine zu finden, um in die Gänge zu kommen; so oft rechtsrum, dass sie sechs Biere später bei Grouchie um drei Uhr morgens alle stumm grollend zugucken, wie einer das Schwein hat, auf einem Sofa neben den Toiletten geritten zu werden, so oft rechtsrum, dass sie an der Bar nach rechts kippen und später, im Bett, in ihren Träumen nach rechts rucken.
    Ecke Houston und Chrystie hält ein kirschroter Denali neben ihnen, drei aufgetakelte Frauen auf der Rückbank, vorne allein der Fahrer, mit Sonnenbrille. Das Beifahrerfenster gleitet herunter. »Officer, wo ist denn hier das Howard-Johnson-Hotel...«
    »Drei Blocks geradeaus die Ecke gegenüber«, antwortet Lugo.
    »Besten Dank.«
    »Wozu die Mitternachtsgläser?« Daley beugt sich über Lugo, um Blickkontakt herzustellen.
    »Lichtscheu.« Der Typ tippt sich ans Brillengestell. Das Fenster gleitet wieder hinauf, und der Wagen rast ostwärts auf der Houston.
    »Hat der uns eben Officer genannt?«
    »Wegen deinem blöden Bürstenschnitt.«
    »Wegen deiner blöden Traktorkappe.«
    »Lichtscheu ...«
    Kurz darauf rollen sie am Howard Johnson vorbei und sehen, wie der Typ den