Castle, R: Derrick Storm 1: A Brewing Storm - Ein Sturm zieh

sich auf den Rücksitz.
    „Wohin?“, fragte der Fahrer.
    „Zum Außenministerium, und wir haben es eilig.“
    „Das gilt doch mittlerweile für jeden“, sagte der Fahrer. „Das ist es, was mit diesem Land nicht stimmt.“ Der Fahrer, dessen Lizenz sichtbar im Wagen angebracht war, stammte aus Ghana und begann sofort mit einem Monolog über die schädlichen Auswirkungen der schnelllebigen amerikanischen Gesellschaft. Storm ignorierte das geistlose Geschwafel. Er schaute zurück in die Gasse, um zu überprüfen, ob ihnen jemand gefolgt war. Er konnte niemanden sehen.
    Der Taxifahrer hörte plötzlich auf zu reden, und als Storm einen Blick in den Rückspiegel warf, sah er auch den Grund dafür. Die Augen des Fahrers waren starr auf Toppers’ Brüste gerichtet, die sich hoben und senkten, während sie darum kämpfte, nach der Rennerei wieder zu Atem zu kommen.
    „Vielleicht richten Sie ihre Augen lieber wieder auf die Straße“, schlug Storm vor.
    Storm sah aus der hinteren Scheibe des Taxis, um zu überprüfen, ob der Ford hinter ihnen aufgetaucht war. Doch er war nirgends zu sehen. Er hatte so ein Gefühl, dass sich die Insassen des Fords nun im Parkhaus befanden und ein unangenehmes Gespräch mit Agent Showers führten. Sie hatte mit Sicherheit erkannt, dass eine Lösegeldübergabe geplant war, sobald Storm vom Dirksen-SOB in Richtung der Riggs National Bank aufgebrochen war. Aus welchem Grund sollte er wohl sonst dorthin fahren? Storm nahm an, dass sie ihnen sofort zwei Spezialagenten hinterhergeschickt hatte. An dieser Stelle war Agent Showers ein kritischer Fehler unterlaufen. Sie wägte sich in trügerischer Sicherheit, da der Taurus verwanzt war. Sie hielt es nicht für notwendig, weitere Agenten einzusetzen oder Luftunterstützung einzufordern. Storm hatte nicht nur den Wagen im Parkhaus zurückgelassen, sondern auch sein Handy, das Jedidiah Jones ihm gegeben hatte. Vermutlich klingelte es in genau diesem Moment.
    Sobald das Taxi nur noch einen Block vom Außenministerium entfernt war, sagte Storm, er habe seine Meinung geändert. „Bringen Sie uns zum Jefferson Memorial.“
    Während sich das Taxi durch den dichten Verkehr um die National Mall herum in Richtung Süden schob, prüfte Storm, ob ihnen jemand folgte. Noch immer war niemand zu sehen. Sie waren vom Radar verschwunden.
    „Sind Sie beide verheiratet?“, fragte der Fahrer, als das Taxi an einer roten Ampel hielt.
    „Nein, wir arbeiten zusammen“, antwortete Storm.
    Der Blick des Taxifahrers blieb einmal mehr an Samanthas beeindruckendem Dekolleté hängen. Sie trug schwarze Pumps ohne Strümpfe, einen engen blauen Jeansrock und eine leuchtend pinke, kurze Satinjacke über einer crèmefarbenen Seidenbluse und einem aufreizenden schwarzen Spitzenmieder.
    „Da können Sie sich aber glücklich schätzen“, meinte der Fahrer, als die Ampel auf Grün sprang. „Mit so einer hübschen Dame zusammenzuarbeiten, wäre für mich auch eine große Freude.“
    Samantha lächelte und sagte: „Vielen Dank!“
    Zehn Minuten später erreichte das Taxi den Parkplatz am Jefferson Memorial. Storm nahm die vier Sporttaschen aus dem Kofferraum und ließ seinen Blick über den Parkplatz schweifen, während der Fahrer aus dem Taxi stieg und Samantha die Tür öffnete.
    Manchmal zahlten sich ein Paar wohlgeformte Titten eben aus
.
    Storm war zuversichtlich, dass ihnen niemand gefolgt war, und so führte er Toppers zu dem Ford Lieferwagen, den er zuvor hier abgestellt hatte.
    „Wir nehmen den hier“, erklärte er und entriegelte die Türen. „Steigen Sie ein.“
    Storm hatte die Taschen gerade eben im Laderaum des Lieferwagens abgestellt, als die melodische Stimme von Rihanna aus Toppers’ Handtasche drang.
    „Ihr Handy?“, fragte er sie.
    „Ja.“ Sie hatte die Stimme der Sängerin als Klingelton gewählt. Es war genau achtzehn Uhr. Die Entführer riefen also pünktlich an.
    Toppers war so nervös, dass ihr Handy in den Fußraum fiel, während sie es aus ihrer Handtasche zu kramen versuchte. Sie beugte sich vor und hob es auf.
    „Geben Sie her“, befahl Storm. Er ging dran.
    Eine dunkle Stimme, die wie Darth Vader klang, sagte: „Sie haben unser Geld?“ Der Anrufer benutzte wohl einen Stimmenverzerrer.
    „Das ist richtig. Wohin sollen wir fahren?“
    „Arlington National Cemetery. Das Anwesen von Robert E. Lee. Deponieren Sie die erste Tasche in einem öffentlichen Abfallbehälter etwa fünfzehn Meter entfernt vom Vordereingang direkt neben dem