Castle, R: Derrick Storm 1: A Brewing Storm - Ein Sturm zieh

in Washington. Jemand wird die Schuld tragen müssen.“
    „Sie haben tatsächlich etwas in der juristischen Fakultät von Georgetown gelernt“, gab er zu.
    „Eine der ersten Lektionen war, dass man immer das schwächste Glied der Kette opfert. In diesem Fall sind Sie das.“
    Storm stellte seine leere Bierflasche ab und schaute aus dem Sessel zu ihr auf.
Sie hatte etwas Anziehendes an sich. Leidenschaft. Sein Vater hatte ihn immer vor rothaarigen Frauen gewarnt. „Die sind alle verrückt!“, hatte er behauptet. Er dachte über das nach, was sie ihm gesagt hatte. War er wirklich das schwächste Glied? Diese Position war ihm nicht gerade fremd. Sein Training war stets darauf ausgerichtet gewesen, ihn zu lehren, seine Position zu stärken und alle Arten von Hindernissen zu überwinden. Wenn er sich tatsächlich in einer schwachen Position befand, war er sich sicher, einen Ausweg finden zu können. Ihm war absolut klar, dass Agent Showers versuchte, Dame zu spielen, während alle anderen um sie herum Schach spielten. Ob ihr das bewusst war?
    „Da Sie mit magna cum laude abgeschlossen haben“, meinte Storm, „ist Ihnen wohl klar, dass alles, was Sie soeben gesagt haben – um es mit Ihren eigenen Worten auszudrücken – totaler Kackmist ist.“
    Er äffte sie nach. Das brachte sie noch mehr auf die Palme
.
    „Ja, der schwächste Spieler ist immer der Sündenbock“, sagte Storm. „Aber im Rahmen dieser Untersuchung bin das nicht ich. Auch nicht Senator Windslow und mit Sicherheit auch nicht Jedidiah Jones, sondern Sie, Agent Showers.“
    April Showers schlug die Tür zu, als sie die Suite verließ.
    Er gab ihr zehn Minuten, um das Hotel zu verlassen. Danach ging er in die Lobby hinunter und sprach mit dem Concierge.
    „Ich möchte gern einen Lieferwagen mieten. Können Sie dafür sorgen, dass er mir spätestens heute Mittag zur Verfügung steht?“
    „Selbstverständlich. Wie lange werden Sie ihn brauchen?“
    „Nur bis morgen früh. Ich hätte gern einen fensterlosen Wagen oder einen mit dunkel getönten Scheiben.“
    „Ich werde mich sofort darum kümmern.“
    Als er in seine Suite zurückkehrte, konnte er noch immer ihr Parfum riechen.

KAPITEL ACHT
    Storm verließ das Hotel kurz nach zwölf Uhr mittags in dem gemieteten weißen Ford-Lieferwagen, den der Concierge für ihn besorgt hatte. Im Lieferwagen befanden sich Sitze für Fahrer und Beifahrer, doch der Laderaum war vollkommen leer. Abgesehen von der Windschutzscheibe und den Scheiben in den vorderen Türen, gab es keine weiteren Fenster. Nachdem er eine halbe Stunde lang durch die Vorstädte in Virginia gefahren war, um sicherzugehen, dass er nicht verfolgt wurde, kaufte Storm vier Damensporttaschen in einem Sportgeschäft und fuhr dann zurück in die Stadt. Sein Ziel war das Thomas Jefferson Memorial am südlichen Ende der National Mall gleich neben dem Tidal Basin im West Potomac Park. Dort parkte er den Wagen und winkte ein Taxi heran, das ihn mitsamt den Taschen zurück ins Hotel brachte.
    Storm sprang unter die Dusche und schlüpfte danach in ein Paar Slipper, Khakihosen, ein blaues Shirt und eine Navy-Sportjacke. Seine halbautomatische Glock Kaliber .40 verstaute er in dem speziellen Holster, das er in der Mitte des Rückens trug, und stellte sicher, dass er ausreichend Munition dabei hatte. Dann ging er nach unten und gab seinen Parkschein ab. Ein paar Minuten später fuhr Storm in dem von Jones gemieteten Taurus nach Osten in Richtung Kapitol. Um sechzehn Uhr hatte er im Dirksen-SOB eine Verabredung mit Samantha Toppers und Senator Windslow.
    Toppers ging nervös im Büro des Senators auf und ab, als er ankam. Senator Windslow saß an seinem Schreibtisch.
    „Ich habe den Direktor der Riggs Bank angerufen und dafür gesorgt, dass Samantha Zugang zu meinem Bankschließfach hat“, erklärte Windslow. „Haben Sie die Sporttaschen besorgt?“
    „Sind im Wagen“, antwortete Storm.
    Plötzlich schrie Windslow Toppers an. „Hör endlich mit der Zappelei auf! Und sieh nach, ob du dein verdammtes Handy dabei hast!“
    „Ich muss noch mal ins Bad“, stammelte sie. Sie flitzte in das private Badezimmer des Senators, das an sein Büro grenzte.
    „Sie haben dem FBI doch nichts erzählt, richtig?“, grummelte Windslow.
    „Nein. Ich sagte Ihnen doch, dass ich diese Sache vertraulich behandeln werde.“
    „Weiß Jedidiah Bescheid?“
    „Nein.“
    „Gut.“
    Eine stille, offensichtlich verzweifelte Toppers gesellte sich zu ihnen. „Ich weiß