Champion Jack Barron

zu lassen und dabei abzudriften in die vergangene Nicht-wirklich-Mittwochnacht …
    „Kapier doch, sag ich, Mann, warum gibt’s keinen Scheck für mich?“ sagte der Wolfmann gerade und zupfte an seinen fransigen Koteletten. „Ich bin schließlich ’n menschliches Wesen, oder etwa nicht?“
    „Und wißt ihr, was mir der Wichser darauf geantwortet hat?“ heulte der Wolfmann mit einem gewaltigen Unterton gekränkter Eitelkeit, von der Sara nicht entscheiden konnte, ob sie echt oder gespielt war. „Sagt: ,Jim, Sie sind zu jung für die Sozialversicherung und zu alt für die Fürsorge, und Sie haben noch nie länger als zehn Wochen am Stück gearbeitet, was Sie für Arbeitslosenhilfe qualifizieren würde. Sie sind ein Schmarotzer in aufgemotzten Klamotten, das sind Sie!’“
    Der Wolfmann schwieg. Und jetzt konnte Sara eine seltsame Veränderung sehen, die mit seinem Gesicht vonstatten ging, während die herablassende Stimmung von ihm abfiel – die sich nur im Augenblick des Entschwindens als Herablassung offenbarte –, und sie sah, was die anderen in dem pseudojapanischen Raum ebenfalls sahen, daß der Wolfmann mit einem Mal grotesk und schuldbewußt ernst war.
    „Was ist’n das für eine Scheiße?“ fragte der Wolfmann ungehalten, und der Joint, den er zwischen den Fingern hielt, entglitt ihm und fiel auf die schwarzlackierte Oberfläche des Kaffeetischchens.
    „Laß das, Wolf mann, und heb die Pall Mall auf, die du auf den Tisch hast fallen lassen“, sagte Don, bemüht, sich vor Sara wie der Hüter von Heim und Herd aufzuspielen. Sogar in ihrem eigenen Apartment spielte er seine dummen Spielchen mit ihr.
    „Halt doch’s Maul, Sime“, konterte der Wolfmann. „Ich rede hier von echten Ungerechtigkeiten. Menschen wie du und ich …“
    „Oh …“ begann Don, und die Zeit stand still für Sara, denn sie wußte, was er sagen würde, die drei Worte, die exakte zynische Betonung, schon Dutzende Male in den vergangenen Wochen und Jahren war sie durch diese Worte aufgeschreckt worden, und jedesmal, wenn sie sie hörte, starb sie ein klein wenig und erkannte gleichzeitig, daß Don Sime niemals würde bei ihr landen können, auch dann nicht, wenn eine Milliarde schreiender Chinesen sie festhalten würden. Da würde sie es sogar mit einer Gilaechse noch lieber treiben – oder gar mit Benedict Howards –, als sich einem Mann hinzugeben, der in einer Mittwochnacht zwischen acht und neun Uhr diese drei Worte so aussprechen konnte, und der kleine Tod, der das grand mal déjà vu herbeiführte, zauberte Bilder seines Gesichts auf den Bildschirm, zerzaust auf dem lang vergessenen blaugeblümten Kissen, sein Bart blau und struppig …
    Don Sime sagte dessenungeachtet achtlos (und sie sah ein achtloses, verkommenes Schwein in seiner hirnlosen, reflexhaften Reaktion) die drei Zauberworte, den Insiderausdruck des Außenseiters, der einen Augenblick des Todes in Sara auslöste.
    „Oh“, sagte Don Sime, „Champion Jack Barron.“
     
    Kalt war die nächtliche Brise in Benedict Howards Kehle, der auf einem straffen, weißen Leintuch in einem Hospitalbett lag, sicher und gut aufgehoben in der monolithischen Zitadelle des Rocky Mountain Gefrierkomplexes. Draußen vor dem halbdurchlässigen Hitzevorhang vor der Balkontür (sie hatten aufgeschrien als er verlangt hatte, die Brise zu spüren, wenn er daraus erwachte, und sie sagten ihm, es schien funktioniert zu haben, aber Benedict Howards würde sich von keinem halbgaren Geschwätz beeindrucken lassen) waren die Berge vage Formen in der Dunkelheit, die Sterne wurden ausgelöscht von dem zwielichtigen, verwaschenen Glühen der Lampen des Gefrierkomplexes, jetzt endlich seines Komplexes, jetzt endlich, nun und …
    In Ewigkeit?
    Er kostete den Geschmack der Ewigkeit in der Pinienbrise aus, die von den Bergen und von New York und Dallas und Los Angeles und Vegas und all den anderen Orten, wo Männer wie Ameisen im Licht dem Geld hinterherjagten, herüberwehte, er kostete den Geschmack der Ewigkeit aus, während er ruhig und wärmend, vor der kühlen Brise geschützt, von postoperativer Schwäche befallen, in den Kissen lag, die dem Komplex gehörten, der nun ihm gehörte, in einem Land, in dem Senatoren und Gouverneure und der Präsident ihn Mr. Howards nannten …
    Kostete den Geschmack der Ewigkeit im schmierigen Grinsen Palaccis aus, als dieser gesagt hatte: „Wir wissen, es wurde durchgeführt, und wir wissen auch, es müßte funktionieren. In Ewigkeit, Mr. Howards?