Conan-Saga 20 - Conan von den Inseln

ehe er auf dem Plankenboden aufschlug, wo er kurz benommen liegenblieb und heftig keuchte. Eine Stimme unter den Zuschauern murmelte:
    »Ein so alter Mann – unmög...«
    Da taumelte Strabo, dessen Gesicht sich noch dunkler gefärbt hatte, auf die Füße. Er brüllte wütend und stürmte mit seinen dicken ausgestreckten Armen durch die Wirtsstube.
    Conan schritt ihm entgegen. Wie eine Eisenkugel schlug seine Linke in des anderen feisten Bauch. Die Luft drang pfeifend aus Strabos Lippen. Sein Gesicht wurde fleckig und schließlich so fahl wie Talg. Als er sich zusammenkrümmte, traf Conans zur Faust geballte Rechte ihn am Kinn, so daß der Kopf zurückflog und Strabo den Boden unter den Füßen verlor. Kaum war er zu Boden gesackt, gab Conan ihm einen Tritt, worauf er im Feuer landete.
    Kohlen flogen hoch, und Ruß stieg in einer dicken Wolke auf. Erschrocken aufschreiend, rannten Strabos Kumpane herbei, um ihn – rußig, angesengt und fettbespritzt – aus der Feuerstelle zu ziehen. Sie schlugen ihm auf die bleichen Wangen, um ihn zu sich zu bringen, doch sein Kopf sackte nur schlaff zur anderen Seite. Blut rann aus seiner Nase und von der geplatzten Lippe über das Kinn auf sein Wams. Conan achtete nicht auf die gemurmelten Verwünschungen, als die Burschen den bewußtlosen Schläger in eine Hinterstube schleppten, um ihn dort wieder zu sich zu bringen.
    Die Spannung löste sich, als die Gäste ihrem Staunen Luft machten und ihrer Bewunderung für Conans Leistung Ausdruck verliehen. Viele der Anwesenden hatten lange schon gehofft, daß endlich einmal einer käme, der es diesem Angeber zeigen würde. Conan bedankte sich mit einem gleichmütigen Lächeln und widmete sich dem gewürzten, heißen Bier, das der Wirt ihm fast ehrfurchtsvoll gebracht hatte. Gerade als er den ersten tiefen Schluck genommen hatte, ließ ihn ein begeistertes Gebrüll aufblicken.
    »Beim Hammer Thors und den Feuern Baals, es gibt nur einen Sterblichen in dreißig Königreichen, der den fetten Burschen so durch den Raum schleudern kann! Ist es – kann es wirklich ...«
    Die Menge teilte sich wie Wasser vor einem Schiffsbug, als sich ein kräftiger Riese mit silberdurchzogenem rotgoldenem Bart einen Weg bahnte. Er kam auf Conan zu wie ein roter Bär in seinem mit Goldkordel verzierten scharlachroten Rock und dem verwegen auf seinem kahlen Kopf sitzenden Federhut. Goldene Ringe baumelten von den Ohren. Er hatte einen Streifen prächtiger Seide als Schärpe dreimal um den festen Bauch gewunden, und darin steckten Dolche mit edelsteinblitzenden Griffen und ein mit Eisen bezogener Knüppel, der einen Ochsen hätte erschlagen können. Außerdem hing von einem breiten Waffengürtel quer über die mächtige Brust ein schwerer Säbel. Stiefel aus feinem kordavanischen Leder kleideten seine dicken O-Beine.
    Conan sah ein schwitzendes rotes Gesicht mit scharfen blauen Augen unter buschigen, rostroten Brauen, und zwischen dem feurigen, rauhen Bart weiße Zähne in einem breiten Grinsen.
    »Sigurd von Vanaheim, du fettes altes Walroß! Bei allen Teufeln der Hölle – Sigurd Rotbart!« brüllte Conan und sprang auf, um den schwergewichtigen Seemann in die Arme zu schließen.
    »Amra von der Tagedieb!« rief Sigurd.
    »Psst, nicht so laut, du altes Faß voll Waltran!« knurrte Conan. »Ich habe meine Gründe, unerkannt zu bleiben.«
    »Oh!« murmelte Sigurd. Mit leiser Stimme fuhr er fort: »Bei den Brüsten Badbs und den Klauen Nergals. Es wärmt eines alten Seemanns Herz, dich wiederzusehen!«
    Sie umarmten einander wie zwei grimmige Bären, dann schlugen sie einander mit einer derartigen Kraft auf die Schultern, bei der andere in die Knie gegangen wären.
    »Sigurd, bei Crom! Setz dich zu mir und trink mit mir, du alter Wal!« donnerte Conan. Der andere ließ sich auf die Bank gegenüber von seinem alten Freund fallen. Er nahm den federverzierten Hut ab und streckte, tief seufzend, die fetten Beine aus.
    »Wirt!« rief Conan. »Noch einen Becher – und wo bleibt der verfluchte Braten?«
    »Bei Mitras goldnem Schwert und Wotans meilenlangem Speer, du hast dich in den dreißig Jahren kein bißchen verändert!« sagte der rotbärtige Vanir, als sie einander zugeprostet hatten. Er fuhr sich mit dem roten Ärmel über die stachligen Lippen und rülpste laut.
    »Ach nein, du alter verlogener Halunke!« sagte Conan grinsend. »Wenn ich vor dreißig Jahren einem einen Kinnhaken versetzt hätte, wäre sein Kiefer gebrochen und möglicherweise sein Hals