Das Erbe der Jedi-Ritter 12 - Aufstand der Rebellen

aber auch viel offenen Raum. Ich bin ein ganzes Stück weit nach oben geklettert; es führt zu einem weiteren Loch in einer Wand ein paar Stockwerke über dem mit dem roten Schleim.«
    »Ist das Loch leicht zugänglich?«, fragte Bhindi.
    Tahiri schüttelte den Kopf. »Nicht für normale Leute. Es befindet sich etwa in fünf Metern Höhe. Aber mit einer Leiter kann man es leicht erreichen.«
    »Ist es sehr auffällig?«
    »Nein, es führt zu der Wand eines Lagerhauses voller Teppiche und Wanddekorationen. Wirklich nützliches Zeug. Keine Spur von Leben. Warum?«
    »Weil«, sagte Bhindi, »wir es nicht nur mit diesem geheimnisvollen Drei-Meter-was-auch-immer zu tun haben, sondern auch mit einem Komplex, in dem die Energieversorgung immer noch funktioniert, ein Komplex, der hervorragend versteckt wurde. Diese Anlage ist groß genug, um als Hauptquartier der ersten Widerstandszelle zu dienen, die ich organisieren werde.«
    »Keine gute Idee«, sagte Luke. »Das Drei-Meter-Wesen weiß, wo sich dieser Ort befindet. Es könnte zurückkehren.«
    »Also verschließen wir das Zugangsloch, verstecken es und sichern es vielleicht gegen Eindringlinge.« Bhindi sah Luke ernst an. »Außerdem möchtest du vermutlich nicht zulassen, dass dieses Ding weiter dort draußen herumläuft. Oder?«
    »Ich hoffe, ich kann etwas tun.« Luke blickte zu dem Loch hinauf; nur ein paar Meter Wasser- und Atmosphärerohre waren im trüben Licht ihrer Leuchtstäbe zu sehen. »Dieses Geschöpf ist sehr stark und sehr böse. Und ich habe keine Ahnung, ob wir über die Mittel verfügen, es aufzuhalten.«

6
    Vannix, Vankalay-System
     
    Der hoch gewachsene Mann im grauen Kapuzenumhang betrat den Laden. Sein Gesicht lag im Schatten der Kapuze und er trug eine dunkle Hose und ein Hemd wie die meisten Arbeiter. Hinter ihm rollte ein blauweißer Astromech der R2-Klasse.
    Der Ladenbesitzer, ein älterer Mann mit einem Kranz weißen Haars und verquollenen blauen Augen, seufzte. Er bewegte eine Hand unauffällig unter der Theke, um nach der Blasterpistole zu greifen, die dort in einem Halfter steckte. Er hasste Kunden, die anonym bleiben wollten. Sie waren häufig in Dinge verwickelt, die die Aufmerksamkeit der Regierung erregten, und das waren noch die besseren Fälle − die schlimmsten kamen in den Laden, um zu stehlen, und nicht, um zu kaufen oder zu verkaufen. Aber dieser hier hatte zumindest einen Droiden mitgebracht, was nahe legte, dass es ihm tatsächlich um etwas ging, was der Ladenbesitzer leisten konnte.
    »Reparieren Sie Droiden?«, fragte der Mann. Sein Akzent war fremd. Vielleicht corellianisch.
    »Ja«, sagte der Ladenbesitzer. »Wir haben diese Information geschickt auf dem Schild draußen verborgen, diesem blinkenden Ding, auf dem NINGALS DROIDEN-REPARATURWERKSTATT steht.«
    Der Besucher war offensichtlich immun gegen Ironie und nickte nur. »Ich möchte diesen hier reparieren lassen.«
    »Selbstverständlich. Wo liegt denn das Problem?«
    Der Mann im Umhang seufzte. »Er hat einen Partner, einen Protokolldroiden, und die beiden streiten sich ununterbrochen. Der Protokolldroide hat sich offenbar in seine Übersetzungsprogramme gehackt, und nun gibt er nur noch Beleidigungen von sich. Wir möchten diese Programmierung entfernen lassen. Wir wollen auch, dass sein Aufzeichnungsspeicher gelöscht wird. Nicht seine andere Programmierung − nur der Aufzeichnungsspeicher.«
    »Kein Problem.«
    »Können Sie es auf eine Weise löschen, dass es nie wieder rekonstruiert werden kann? Von niemandem, ganz gleich, wie gut er ist?«
    »Ebenfalls kein Problem. Ich muss nur jeden Teil seines Aufzeichnungsspeichers überschreiben − mehrmals, um sicherzustellen, dass selbst die ausgefeiltesten Wiederherstellungsprogramme unter dem neuen Material nicht mehr fündig werden können.«
    Der Mann im Umhang seufzte erleichtert. »Gut.«
    Der Besitzer tippte auf die Theke. »Schließen Sie ihn hier an.«
    Der Astromech rollte gehorsam vorwärts. Er streckte seinen Datenschnittstellenarm aus und steckte ihn ein; einen Augenblick später leuchtete ein Textschirm an der Theke auf.
    »Wie heißt du, kleiner Bursche?«, fragte der Ladenbesitzer.
    Die Worte DAS GEHT DICH NICHTS AN erschienen auf dem Schirm. UND ÜBERHAUPT LASSEN DEINE GESICHTSZÜGE VERMUTEN, DASS DU NICHT ÜBER GENÜGEND INTELLIGENZ VERFÜGST, UM DIR MEINEN NAMEN LÄNGER ALS EINE NANOSEKUNDE ZU MERKEN. ES IST OFFENSICHTLICH, DASS MAN DIR BEIGEBRACHT HAT, WIE DU GERÄUSCHE WIEDERHOLEN KANNST, DIE DU