Das geheime Verlangen der Sophie M.

ich. Ich hätte entsetzt sein müssen über die Tatsche, dass ich mich in ein lächerliches Stereotyp einer erfolgreich konditionierten, perversen Schlampe verwandelt hatte, aber nachdem ich all das ertragen hatte und nachdem jedes Gramm Gefühl aus meinem Körper gequetscht worden war, scherte mich das keinen Deut. Ich wollte so sehr kommen, dass es mich völlig aufzehrte. Dies war alles, was ich schmecken, alles, was ich riechen konnte, und ich hatte das Gefühl, ich brauchte es mehr als die Luft zum Atmen.
    Mein Orgasmus war derart gewaltig und schmerzhaft, und ich rüttelte so stark an meinen Fesseln, dass ich nachher Striemen an Handgelenken und Knöcheln hatte, die ich ein paar Tage lang unter langen Ärmeln und Hosen verstecken musste. Die Klagelaute aus meinem Rachen klangen fremd. Als ich kam und sich meine Scheide um den Löffel herum zusammenzog,
musste James die Rückenlehne des Stuhles festhalten, damit er und ich nicht durch meine heftigen Zuckungen umkippten.
    Als ich wieder zu mir kam, war es, als würde ich aus einer Trance erwachen, noch immer zuckte ich unter den Nachwirkungen dieser Intensität. James machte seine Hose auf und kam zu mir. Brutal stieß er in mich hinein, drückte mit all seinem Gewicht in meinen noch immer pulsierenden, geschwollenen, wunden, schmerzenden Schoß. Automatisch schrie ich auf. Er fickte mich und erinnerte mich damit grausam an den Takt des Kochlöffels nur wenige Minuten zuvor. Es war so qualvoll und erdrückend, dass ich bockte und alles versuchte, um ihn abzuschütteln, aber wegen der Handschellen und den Fußfesseln vermochte ich kaum etwas gegen ihn auszurichten.
    Er stieß tiefer in mich hinein, dann hielt er einen Moment inne. Er packte mein Haar, küsste mich tief und biss mir dann so brutal auf die Unterlippe, dass ich sicher war, ich würde Blut schmecken. Seine Finger drehten an den Wäscheklammern an meinen Brustwarzen, öffnete und schloss sie wieder und wieder, bis ich das Gefühl hatte, mein ganzer Körper stehe in Flammen. Ich heulte, Tränen strömten mir übers Gesicht, und als er weiterfickte, sagte er leise: »Du bist bei Schlag 109 gekommen, denn wir mussten zurückgehen, als du dich verzählt hattest. Du hast die Deadline nicht eingehalten.«
    Durch den Nebel des Schmerzes und dieser intensiven Lust begriff ich, was das bedeutete. Ich zitterte, denn ich wusste, dass ich in den nächsten Minuten, Stunden, Tagen, eben so lange er wollte, weiter getrieben werden würde als je zuvor.
    Kein Hätte, Wäre, Wenn. Eine Frist darf man niemals verstreichen lassen!

     
    Die folgenden Tage waren die schwierigsten meines Lebens. Er gebrauchte mich. Er missbrauchte mich. Er demütigte mich. Er brachte mich zum Weinen. Er verursachte mir Schmerzen. Er trieb mich immer weiter. Er brach mich nicht, aber manchmal hatte ich den Eindruck, dass er es versuchte. Er fickte mich, wann er wollte, wie er wollte, und wenn ich so erschöpft war, dass ich keine Kraft mehr hatte, irgendetwas anderes zu tun, als einfach dazuliegen  – ein Fickloch für seine Lust  –, schlug er mich ins Gesicht und zog mich an den Haaren, um meinen matten Körper zu bewegen. Wenn er mit mir fertig war, war ich überall gezeichnet, ich sah aus wie ein abstraktes Gemälde, das unsere gemeinsame Zeit dokumentierte: Bisswunden an den Brüsten, zornesrote, gefolterte Nippel, blaue Flecken an den Oberarmen, sein Sperma, das in meinem Haar und auf meinen Brüsten trocknete, wochenlang rote Striemen kreuz und quer auf meinem Hintern, dass ich mich wand und feucht wurde, wenn ich daran dachte, was geschehen war. Am Ende hatten meine Tränen mein sorgfältig aufgetragenes Make-up weggewaschen, mein Haar war vollständig zerzaust. Ich war am Ende. Er hatte meine Verteidigungslinien durchbrochen.
    Es war befreiend, reinigend und dennoch mitunter erschreckend. Er trieb mich an den Rand all dessen, was für mich noch annehmbar war. Im Lauf der Stunden und Tage stand nur er im Mittelpunkt, ich wollte ihm gefallen, wollte ihn befriedigen, wollte nichts tun, was ihm Grund gab, mich zu bestrafen. Er war meine Welt. Zum ersten Mal begriff ich die Natur der Unterwerfung, die einen völlig verbraucht, denn auch meine innere Stimme, die meine Scham hinausschrie und fragte, warum ich das tat, war zum allerersten Mal verstummt. Ich fühlte mich James mehr verbunden als jedem anderen Menschen, er verstand mich voll und ganz, auch wenn ich mich selbst nicht
mehr verstand. Wenn ich heulte und ihn bat, mit dem