Das Höllenschiff: Historischer Kriminalroman

in festen, wenn auch stark abgewetzten Militärstiefeln.
    »Ich würde gern wissen, was Sie denken, mein Freund.«
    Der Mann hatte Französisch gesprochen. Er saß zur Rechten des dunkelhaarigen Mannes und wirkte fast aristokratisch in seiner dunkelgrauen Jacke und den schmutzigen weißen Kniehosen.
    Matthew Hawkwood antwortete nicht, sondern starrte weiter über das Wasser auf den schwarzen Schiffsrumpf.
    »Ich habe gehört, sie sei in Kopenhagen dabei gewesen«, fuhr der Sprecher leise fort. »Sie war eine Vierundsiebziger. Die Idee hatten sie von uns, sie stockten ihre Siebziger auf. Jetzt ist das auch für sie zum Standard geworden. Man kann’s den Bastarden ja nicht verdenken. Das sind gute Schiffe mit guter Feuerkraft, was gibt es an ihnen auszusetzen?«
    Der Sprecher, der Lasseur hieß, grinste plötzlich, ganz im Gegensatz zu den übrigen ernsten Gesichtern, die sie umgaben. Sein sauber getrimmter Spitzbart und das Grinsen verliehen seinem Gesicht einen verwegenen Ausdruck.
    Das Grinsen erstarb jedoch, als man von jenseits des Bugs jämmerliche Schreie hörte.
    Vor ihnen lag im Schatten des verwahrlosten Schiffsrumpfes ein weiteres Großboot an dem Floß vertäut, von dem man auf das Schiff gelangte. Ein paar Männer waren bereits ausgestiegen. Auf dem Steg zusammengedrängt, schickten sie sich gerade an, unter den strengen Blicken der bewaffneten Wachen die Stufen hinaufzusteigen. Einige der Männer hatten Schwierigkeiten beim Gehen. Zwei von ihnen krochen auf allen vieren auf dem Metallgitter entlang. Sie kamen nur langsam vorwärts. Schließlich erbarmten sich ihre Gefährten und halfen ihnen auf, um sie dann, die Arme um ihre eigenen Schultern gelegt, mit hinaufzuzerren.
    Auf dem ersten Großboot waren einige Männer zurückgeblieben. Ihrer Körperhaltung nach zu urteilen würde keiner von ihnen aus eigener Kraft auf das Schiff gelangen können. Ihre verzweifelten Hilferufe hallten über das Wasser. Die beiden Bewacher sahen nach oben zur Schiffsreling, als warteten sie auf einen Befehl, unterdessen versetzten sie den hilflosen Männern im Boot immer wieder Stöße mit den Kolben und Mündungen ihrer Musketen.
    Lasseur verzog grimmig das Gesicht.
    Seine wütende Reaktion sprang auf die Männer über, die um ihn saßen und leise murrten.
    »Ruhe!« Der Befehl kam von einem der Navysoldaten, der die Gefangenen streng ansah und mit seiner Muskete herumfuchtelte, auf die ein Bajonett aufgepflanzt war. »Oder ich steche euch alle ab, so wahr mir Gott helfe!« Und mit mühsam unterdrückter Verachtung fügte er hinzu: »Verdammte Froschfresser!«
    An der Schiffsreling war ein Gesicht aufgetaucht. Jemand winkte und gab einen Befehl, den man nicht hören konnte. Einer der Navysoldaten im Boot reagierte mit einem halbherzigen Salut, dann wandte er sich kopfschüttelnd an seinen Kameraden. Die Ruderer hoben die Riemen an und stiegen zusammen mit den beiden Bewachern vom Großboot auf das Floß. Dann drehte sich einer von ihnen um und gab dem Boot mit dem Ruder einen Stoß, während einer der anderen die Leine losmachte, mit der es am Floß vertäut war, und sie ins Wasser gleiten ließ. Das Großboot wurde von der Strömung erfasst und trieb langsam vom Schiffsrumpf fort. Als es in etwa dreißig Yards Entfernung lag, wurde die Leine wieder festgemacht und das Boot samt seiner bedauernswerten Fracht den Gezeiten überlassen.
    Von den Männern auf dem Metallsteg hörte man ärgerliches Schimpfen, aber ihre Proteste wurden mit unbarmherzigen Kolbenschlägen der Wachen quittiert. Die Männer zogen sich zurück und begannen, langsam und mühevoll die Treppe hochzusteigen. Mit grimmigem Gesicht sah Hawkwood zu, wie die Männer am Schiffsrumpf nach oben stiegen. Lasseur folgte seinem Blick und sagte leise: »Bei den Spaniern wären wir besser dran gewesen.«
    »Diese Mistkerle«, unterbrach sie eine empörte Stimme hinter ihnen. »Das habe ich schon mal erlebt.«
    Hawkwood und Lasseur drehten sich um. Der Sprecher war ein magerer Mann, hohlwangig und mit tränenden Augen. Er hatte einen grauen Stoppelbart.
    »Ich war letzten Winter in Portsmouth, auf der Vengeance, als ein Gefangenentransport aus Cadiz ankam. Alles in allem ungefähr dreißig Mann. Klapperdürr waren sie, leichenblass, kein Gramm Fleisch auf den Knochen und nicht einer mit’ner heilen Hose. Nur zehn von ihnen schafften’s allein auf die Vengeance . Die anderen waren zu schwach, um aus dem Boot zu steigen. Der Chirurg der Vengeance weigerte sich, sie