Das infernalische Zombie-Spinnen-Massaker (German Edition)

musst dich einfach nur konzentrieren.“
    „Hey, es hat letztes Mal schon funktioniert, sie haben nur das Scheiß –“
    „Ich weiß, ich weiß. Du machst das super. Jetzt brauchen wir nur irgendwas, durch das wir durchgehen können. Die Pforten funktionieren nicht zufällig. Nicht für dich. Du hast die Macht, sie zu kontrollieren .“
    John rannte eine Reihe von Autos entlang, Regen schoss auf die Kofferraumdeckel. Er kam zu einem fensterlosen Van, konzentrierte sich einen Augenblick und riss dann die Tür auf.
    John sagte: „Ich glaube, ich kann es sehen. Ich kann tatsächlich sehen, wohin es führt …“
    „Okay, super. Wohin?“
    „Weiß ich nicht. Aber da steht ein Armeelaster.“
    „Perfekt! Los!“
    Wir stiegen ein –
    – und fielen aus einem anderen Auto. Es stand auf dem Parkplatz irgendeines Restaurants, und ganz sicher nicht in der Nähe des Wasserturms.

BIS ZUM LUFTBOMBARDEMENT VON UNGENANNT Ich schlug in die Luft und rief: „VERDAMMTE SCHEISSE! WARUM SIND WIR SO DÄMLICHE ARSCHLÖCHER?“
    Da standen tatsächlich zwei Militärlaster geparkt, das stimmte. Die Besatzung war nicht in Sicht.
    „Wieder zurück –“, sagte Amy.
    „Nein, wir müssen eine andere Tür finden. Die bringt uns nur wieder zum Schrottplatz“, sagte John.
    John rannte zum Restaurant und ging durch eine PERSONAL-Tür. Wir folgten ihm in eine leere Küche voll blitzender Geräte. Es roch nach Reinigungsmitteln und Tierfett. Wir kamen in einen Speisesaal, in dem viele kleine runde Tische standen. Im Gebäudewar es still, das Restaurant war geschlossen – wahrscheinlich schon seit Beginn des Ausbruchs. Wir konnten das leise Trommeln des Regens auf dem Dach hören. An einer Wand war eine Bar voller Flaschen, darüber hingen zwei große Fernseher, auf denen irgendein Sportkanal laufen würde, wäre es nicht Montagmorgen während der Apokalypse. Die gegenüberliegende Wand war bedeckt von einem Wandgemälde, das einen grinsenden Comic-Büffel zeigte, der einen Burger aß.
    „Oh, Buffalo Burger“, sagte John unnötigerweise. Wir hatten hier alle schon gegessen (ja, die Burger waren aus Büffelfleisch) und würden hier vermutlich eingeäschert werden.
    „Such eine Pforte, John. Wir –“
    Glas splitterte. Wir gingen alle in Deckung. Auf dem Gehsteig war ein dicker Glatzkopf um die 50 mit Gehörschutz. Mit dem Kolben seiner Flinte hatte er die Glastür eingeschlagen.
    „SCHEISSE!“
    Der Typ duckte sich durch das gebrochene Glas und stopfte eine Patrone in seine Flinte.
    „HEY! WIR SIND UNBEWAFFNET! WIR SIND NICHT INFIZIERT!“
    Der Typ legte die Flinte an. Er wusste haargenau, wer wir waren.
    Wir duckten uns hinter die Bar. Ein Flintenschuss ließ drei Flaschen platzen und Schnaps und Glas auf uns herabregnen. Amy hob blind das Fellgewehr über die Theke und drückte den Abzug. Ein kleines Käserad landete sanft auf der Bar und fiel zu Boden.
    „VERDAMMT, AMY! TÖDLICH!“
    Ein weiterer Flintenschuss fuhr in die Bar und bestäubte uns mit Holzspänen. Amy hob das Fellgewehr, presste konzentriert die Augen zusammen und schoss.
    Das Gewehr hupte.
    Die Luft kräuselte sich.
    Ein großes, schwarzes Etwas, etwa so groß wie ein kleines Auto flog über uns durch die Luft. Ein pelziges Etwas, das ein tiefes Muhen ausstieß. In der kurzen Sekunde, in der es in der Luft hing, erkannte ich, was es war: ein Büffel. Und ich meine einen echten Büffel, groß und mit Fell, der schlimm nach nassem Hund stank.
    Der Büffel schoss auf den Mann zu, seine Füße traten im Flug hilflos durch die Luft. Er krachte in den Glatzkopf, schleuderte ihn beiseite und brach dann durch die Tür hinter ihm und riss sie aus den Angeln.
    „JA!“, triumphierte John. „Nimm das! NIMM DAS!“
    Der Büffel drehte sich zu uns um. Er schnaubte, rülpste, furzte und nieste. Er kam zurück ins Restaurant, trabte über die Bodenfliesen, wobei jeder Huf wie ein Vorschlaghammer einschlug, so dass ich die Vibrationen im Magen spürte. Amy schrie. Das Vieh hinterließ eine Schneise der Verwüstung, warf Tische und Stühle um, als wären sie Puppenmöbel. Wir kamen auf die Beine und versuchten zu fliehen. Ich stürmte hinter der Bar vor, fiel über einen Stuhl und riss Amy mit zu Boden. Sie rollte herum, richtete das Fellgewehr auf das Vieh und feuerte.
    Der Büffel zuckte und blieb stehen. Plötzlich hatte er einen dicken Bart, mit grauen Haaren durchsetzt, so groß wie der Oberkörper eines Mannes.
    „LAUFT!“
    Ich weiß nicht mehr, wer es gerufen hat, aber