Das Jahr der Krisen

Walt das nicht schon gegeben haben. »Vielleicht haben George Walt alles an sie weitergegeben, was sie je brauchen werden«, sagte er zu Tito Cravelli, der ihm bedrückt gegenübersaß. »Ich nehme an, daß George Walt im Verlauf dieses Jahrhunderts ständig hin und her gependelt sind.« Er konnte es sich vorstellen, und es war nicht ermutigend.
    »Von wem können wir Hilfe erbitten?« fragte Sal Heim, ohne jemanden direkt anzusprechen. »Rufen wir Gott an.« Seine Frau klopfte ihm mitfühlend auf den Arm. »Mach das nicht«, beschwerte sich Sal. »Es lenkt mich ab. In Dreiteufelsnamen – es muß doch irgend jemanden geben, an den wir uns wenden können.«
    Das Vidphon klingelte, und Tito Cravelli erhob sich, um abzunehmen. Nach ein paar Augenblicken kehrte er zurück. »Das war mein Kontaktmann bei der TE. In diesem Augenblick, während wir hier sitzen und sinnlose Verwünschungen murmeln, strömten die Pekkies durch den Riß.«
    Jeder im Raum starrte ihn an.
    »Es stimmt«, sagte Tito und nickte. »Das TE-Verwaltungsgebäude ist schon voll von ihnen, und sie beginnen bereits, in die Washingtoner Downtown auszuschwärmen. Leon Turpin hat sich mit Präsident Schwarz unterhalten, aber bisher …« Er zuckte mit den Schultern. »Man hat eine Betonbarriere vor dem Riß errichtet, aber die Pekkies haben den Riß einfach seitwärts verschoben. Und sie kommen weiterhin herüber.« Er fügte hinzu: »Bohegian, mein Kontaktmann, verläßt das TE-Gebäude. Sie werden evakuiert.«
    »Jesus«, sagte Sal Heim. »Jesus, süßer, strahlender Jesus.«
    Pat Heim sagte: »Wißt ihr, mit wem ich euch gern reden sehen würde?« Sie sah die anderen der Reihe nach an. »Mit Bill Smith.«
    »Wer ist das?« fragte Cravelli scharf. »Ach ja. Der Pekkie. Dieser Dillingsworth hat ihn. Was könnte uns Bill Smith sagen?«
    »Er könnte wissen, was ihnen fehlt«, sagte Patricia. »Vielleicht haben sie zum Beispiel seit einem Dutzend Jahrhunderten versucht, einen Raumantrieb zustande zu bringen. Wir könnten ihnen einen kleinen Raketenantrieb mit nur einer Million Kilopond Schubkraft oder so überlassen. Oder vielleicht haben sie keine Musik. Denkt euch, was das bedeuten würde: Wir könnten sie mit ein paar Instrumenten loswerden – etwa mit einer Harmonika, einer Maultrommel oder einer elektrischen Gitarre …«
    »Ja«, pflichtete Cravelli bissig bei, »aber das haben George Walt bereits getan. Wenigstens müssen wir das annehmen. Ihr habt gehört, wie dieser Pekkie Latein gesprochen hat; ich habe nicht begriffen – nicht wirklich begriffen, wieviel George Walt ihnen haben beibringen können, bis ich das gehört habe … und dann habe ich das Handtuch geworfen. Es macht mir nichts aus, das zuzugeben. Da habe ich schlicht und einfach aufgegeben.«
    »Und beschlossen, für ein Abkommen zu plädieren«, sagte Sal Heim halb zu sich selbst.
    »Das ist richtig«, sagte Cravelli. »Da war mir klar, daß wir uns irgendwie einigen müssen. Hat es Sie nicht erschreckt, den Sinanthropus Latein reden zu hören? Das sollte es aber.«
    »Ich hab’s«, sagte Pat Heim. »Dieser eine Sinanthropus, dieser alte, weißhaarige Philosoph oben im Satellit – er ist ein Mutant. Weiter entwickelt als andere, größerer Schädelumfang oder so etwas, besonders in der Stirngegend. Einzigartig. George Walt führen uns hinters Licht.«
    »Aber sie strömen durch den Verbindungsriß«, sagte Cravelli kalt. »Ob sie nun Latein sprechen oder nicht. Wenn Leon Turpin die Evakuierung des TE-Verwaltungsgebäudes angeordnet hat, wißt ihr, daß es kritisch ist.«
    »Ich hab’s«, sagte Pat. »O mein Gott, ich hab’s wirklich. Übergeben wir den Pekkies das Smithsonian Institut {3} – und als Gegenleistung dafür sollen sie zurückkehren. Wie wär’s damit?«
    »Institution«, korrigierte sie Cravelli.
    »Und wenn das nicht genug ist, geben wir ihnen noch die Kongreßbibliothek dazu. Sie wären gut beraten, sie zu nehmen. Was für ein Angebot!«
    »Wissen Sie«, sagte Sal, beugte sich vor und starrte auf seine Knie hinunter. »Pat hat vielleicht gar nicht so unrecht. Sehen Sie mal, was sie dadurch bekommen würden: die komplett zusammengetragenen, gesammelten Erzeugnisse und das Wissen unserer Kultur. Eine verdammt ganze Menge mehr – unglaublich viel mehr –, als ihnen George Walt geben können. Es ist das Wissen von viertausend Jahren. Ich sage Ihnen, ich würde sofort zugreifen, wenn mir das angeboten würde.«
    Nach einer langen Pause sagte Tito Cravelli: »Aber wir