Das Schwein war’s: Kriminalroman (German Edition)

streckte die Hand aus und berührte mit den Fingerspitzen eine Schädelseite. »Mögen die geliebten Knochen ruhen. Ich war es; mit dieser Hand, die ihn jetzt berührt, habe ich ihn getötet.«
    Niemand bewegte sich, nur das Schwein. Es versuchte, den Läufer vor der Couch zu zerwühlen, rieb sich die Schnauze daran, schnüffelte grunzend in dem Gewebe herum. »Das, was er mir alles gesagt hat, hätte er nie sagen dürfen«, fuhr Kitty fort. »Das einzige Mal – wie er behauptete –, das einzige Mal, dass er in seinem ganzen Leben richtig gelacht hätte, wäre beim Lesen eines meiner Büchergewesen. Es wär der einzige Spaß, den er in der traurigen Welt um ihn herum gehabt hätte. Bei meiner Bearbeitung von
Jane Eyre
, so behauptete er, wäre er in schallendes Gelächter ausgebrochen. Einmal hat er ein Buch aufgeschlagen, das auf dem Küchentisch da lag, es war der von mir umgeschriebene Roman
Herzen in Aufruhr
von Thomas Hardy, wo alle Kinder groß werden und zum Studium nach Cambridge gehen. Er las darin herum. Und er lachte. Er las laut weiter und lachte wieder. Mitten in einem Satz zog ich ihm eins mit dem Werkzeug über, das er nun in Händen hält, und sandte ihn zur Hölle, sollte er sich doch zum Teufel scheren, der sich ihn zum Ebenbild geschaffen hatte. Und ich vergrub ihn dort, wo er für meine Kohlköpfe guten Dünger abgeben würde.«
    »Nein!«, protestierte Aaron. »Das ist nicht wahr. Ich weiß, dass es nicht stimmt. Sweeney, singen Sie Ihr Lied. Ich hätte das Schwein nicht treten dürfen. Bitte. Singen Sie!«
    Ohne ihre Hand von Declans Wangenknochen zu nehmen, sagte Kitty: »Ich habe die Wahrheit gesagt, und niemand wird mich davon abbringen.«
    »Kieran Sweeney«, flehte Aaron, »In Gottes Namen, singen Sie! Lassen Sie sie nicht …« Sweeney streckte seine Hand aus und legte sie dem Toten auf die Baseballkappe. »Singen muss ich überhaupt nicht, und Sie müssen sich keine Sorgen machen. Nichts von dem, was gesagt worden ist, entspricht der Wahrheit. Niemals hat diese Frau den Mann hier getötet, ich bin der Einzige, der das mit Sicherheit sagen kann. Zu Tode gekommen ist er durch die Hand, die ihn jetzt berührt, und das aus gutem Grund, wie immer das Gesetz dazu steht. Im Nebel eines nebligen Tages aufrecht vor mir stehend, sagte er Worte, die ein Mann sich nicht wagen sollte zu sagen. Die Frau, um die es geht und auf die er sich bezog, sieht nicht, wie er behauptet hat, wie eine Kuh aus. Die ganze Schönheit der Welt widerspiegeltsich in ihrer strahlenden Herrlichkeit – von wegen Kuh. Und dann machte er das Maß voll und sagte, dass die Frau, um die es geht – und die ich liebe und immer lieben werde in all meinen Tagen und Nächten und bis in alle Ewigkeit, bis Gott mir befiehlt, mich seiner beseligenden Himmelsschau anheimzugeben –, dass dieses Trampel von Weibsbild, wie er sich ausdrückte, zweimal in seiner Gegenwart gefurzt hätte, und ihr Haar wäre ohnehin das einer Hexe. Das war der Moment, wo die Gerechtigkeit zuschlug, nicht mit einem Schwert, sondern mit dem Eisen, das er jetzt in der Hand hält. »Kuh!«, sagte ich. »Furz!«, sagte ich. »Hexe!«, sagte ich und begleitete jedes der Worte mit einem Schlag. Und damit war er erledigt. Und ich begrub ihn in dem Garten von eben der Frau, sollte er doch ihr Kuhgesicht, wie er es nannte, von dort unten anglotzen.«
    Kitty bedachte Sweeney mit einem eisigen Blick, doch bevor sie noch etwas sagen konnte, näherte sich Lolly aufrechten Ganges dem Sarg und wählte zum Ablegen ihrer Hand das Klopfbrett. »Was immer sich zugetragen hat, Kieran Sweeney, niemand hier hat bisher die Wahrheit gesprochen, aber ich werde es jetzt tun. Der Schlag wurde von mir ausgeführt, auch brauchte ich nur einen im Gegensatz zu anderen, deren Namen ich nicht nennen werde. Ja, ein Mann sollte darauf achten, was er über das geliebte Wesen eines anderen sagt, und was ich getan habe, ist Beweis dafür. Hat meine Schweine verhöhnt, Lügen über sie verbreitet. Dämlich hat er sie genannt. Verdreckt. Fräßen Abfall, Scheiße und Unrat, hat er gesagt. Nicht meine Schweine, hab ich entgegnet, und das mit warnendem Blick. Aber denkt ihr, er hat aufgehört? Nein. Nicht Declan Tovey. Er zeigt auf ein Schwein, keinen Meter von ihm entfernt, und beschimpft es in Hörweite des Tieres. ›Dämlich! Verdreckt! Frisst Abfall, Scheiße und Unrat. Du da‹, hat er geschrien, ›dich mein ich.‹ Und dann hat er’s getan und sein Schicksal besiegelt. Ging auf das