Das Verlangen des Milliardaers - Band 1

versuche, das Klappern meiner Zähne zu unterdrücken, mit dem Ergebnis, dass ich jetzt am ganzen Körper zittere.
    „Du könntest etwas weniger Krach mit deinem Gebiss machen“, wirft Charlotte mir amüsiert zu. „Du wirst noch zum Gespött des ganzen Saals.“
    „Ich … Ich bemühe mich ja, Chacha. Aber weißt du, ich bin nass bis auf die Knochen und mir ist wirklich kalt“.
    „Entspann dich Lou, der Champagner wird dich bestimmt bald aufwärmen. Ich hol dir sofort noch ein Glas.“
    Ich habe keine Zeit, zu protestieren. Charlotte steht schon an der Bar und bezirzt den Kellner, der angesichts ihres umwerfenden Dekolletés, das sie ihm leicht nach vorn geneigt unter die Nase hält, nicht widerstehen kann.
    „Bitte sehr!“, ruft sie triumphierend aus, als sie mit zwei Gläsern wiederkommt. „Lasset die Modenschau beginnen!“
    Ihr Wunsch geht sogleich in Erfüllung. Indische Musik ertönt, und das erste Mannequin erscheint auf dem Laufsteg. Auf ihren zwanzig Zentimeter hohen Absätzen ist es riesig.
    Wie kann sie darauf nur laufen? Das ist echt unglaublich!
    Das Model trägt einen silbernen Turban im indischen Stil, ein mit einem dunklen Gesicht bedrucktes Bikinioberteil und silberne Shorts, die durch seine langen schlanken Beine hervorragend zur Geltung gebracht werden.
    „Meine Güte!“, schreit mir Charlotte ins Ohr und versucht, die Musik zu übertönen. „Das ist wirklich eine geniale Idee! Ich finde es toll!“
    Ich stürze den letzten Schluck Champagner hinunter und setze gerade zu einer Antwort an, als alles um mich herum anfängt, sich zu drehen. Daran sind zweifelsohne der Alkohol und die drückende Hitze schuld. Ich muss unbedingt Luft schnappen gehen, ansonsten übergebe ich mich auf die Füße meines Nachbarn.
    „Charlotte …, ich muss raus, ich brauche frische Luft. Mir geht es nicht gut …“
    „In Ordnung. Ich halte deinen Platz frei“, antwortet Charlotte, völlig von der Modenschau in den Bann gezogen. „Kommst du zurecht?“, fragt sie noch.
    „Ja, ja, mach dir keine Sorgen.“
    Ich schnappe meine Handtasche und steuere auf den Ausgang zu. Ein Mann gibt mir ein Handzeichen, dass ich in die falsche Richtung laufe.
    „Mademoiselle, Sie müssen durch die Eingangstür gehen.“
    „Ja, aber ich komme wieder zurück. Ich muss nur ein bisschen frische Luft schnappen, damit ich nicht umkippe“, sage ich und unterdrücke ein Aufstoßen.
    Der Mann bittet einen Portier mich zu begleiten, und plötzlich finde ich mich in meinem kleinen Schwarzen bei gerade mal fünf Grad vor der Tür wieder. Es regnet immer noch. Ich suche unter einem Vordach Schutz, schließe die Augen und atme tief ein. Ich bemerke kaum, dass direkt vor mir eine schwarze Limousine hält. Die Autotür geht auf, und eine rothaarige junge Frau, hochelegant in ihrem Anzug von Bogaert, den ich aufgrund seines perfekten Schnitts unter tausenden erkennen würde, kommt auf mich zu. Ich denke zuerst, dass jemand hinter mir steht und drehe mich um, aber zu meiner großen Überraschung ergreift die Frau mich am Arm und murmelt etwas auf Englisch, was ich nicht verstehe. Ohne reagieren zu können, finde ich mich im Inneren der Limousine wieder, völlig stumm, unfähig, den Mund aufzumachen, so schlecht ist mir.
    Mir gegenüber kann ich einen Mann ausmachen. Sein Gesicht liegt zur Hälfte im Schatten, aber ich sehe den Rest seines Körpers. Auf einen Blick erkenne ich, dass er ausgesprochen elegant ist. Er trägt einen anthrazitfarbenen Anzug und spitze Schuhe, bei denen es sich mit Sicherheit um eine Maßanfertigung handelt. Der Mann neigt sich zu mir. Jetzt sehe ich ihn zum ersten Mal richtig, und sein gutes Aussehen raubt mir den Atem. Er hat braune Haare, ganz hellgrüne Augen und perfekte Gesichtszüge. Er muss um die dreißig Jahre alt sein.
    In perfektem Französisch mit einem ganz leichten amerikanischen Akzent sagt er:
    „Ich hatte Sie mir anders vorgestellt.“
    Ich schaue ihn verwirrt an. Er wirkt amüsiert.
    „Wie bitte?“, stammle ich, ohne zu verstehen, was er meint.
    „Ich hatte bei einer chinesischen Übersetzerin eine … Chinesin erwartet.“
    Ich verstehe immer noch nicht, wovon er spricht, aber ich weiß, dass ich sofort aus diesem Auto aussteigen muss, wenn ich mich nicht auf seine Schuhe übergeben will, die vermutlich so viel kosten wie eine Jahresmiete für meine Wohnung – oder sogar zwei. Aber ich kann kein Wort herausbringen und unterdrücke einen Schluckauf. Er fängt an zu lachen und sagt:
    „Wir