Das Wesen. Psychothriller

aus.

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    14. Februar 1994
    Während der Fahrt drehten sich meine Gedanken um Dr. Lichner und seine Lebensgefährtin. Das Verhalten des Mannes war mehr als ungewöhnlich, es wollte für mich keinen rechten Sinn ergeben. Er hatte uns – und ganz besonders Menkhoff – bewusst provoziert, wo er nur konnte. Dabei war er intelligent genug zu wissen, dass wir ihm eine Menge Ärger machen konnten, wenn wir es darauf anlegten. Warum also hatte er sich so verhalten? Oder war das schlicht seine Art, und er konnte nicht anders? Nur allzu gerne hätte ich mit Menkhoff darüber gesprochen, ihm einige Fragen gestellt, aber sein verkniffenes Gesicht riet mir, ihn besser in Ruhe zu lassen. Er hatte den Kopf gegen die Nackenstütze des Beifahrersitzes gelehnt und sah unter halbgeschlossenen Lidern nach vorne. Wahrscheinlich war er immer noch wütend. Ich beobachtete ihn immer wieder kurz aus den Augenwinkeln. Das lange, schwarze Deckhaar hatte er nach hinten gegelt, nur die Spitze einer gebogenen Strähne stand auf seinem Nasenrücken. Ich hatte mich schon einige Male gefragt, ob seine leicht gebräunte Haut von regelmäßigen Solarienbesuchen kam, konnte mir das bei ihm aber nicht wirklich vorstellen. Er wäre problemlos als Italiener oder Spanier durchgegangen, vielleicht hatte es ja einen Südländer unter seinen Vorfahren gegeben. Menkhoff war kein gutaussehender Mann im klassischen Sinne, aber soweit ich es beurteilen konnte, hatte er eine gewisse Ausstrahlung auf Frauen. Wir kannten uns noch nicht gut genug, als dass er mit mir über sein Privatleben gesprochen hätte, aber wie ich von Kollegen gehört hatte, wohnte er allein und war ein eingefleischter Single. Wenn ich daran dachte, wie schlechtgelaunt er manchmal war und wie er die Leute dann anranzte, wunderte mich das auch wenig.
    Wir erreichten das Präsidium um kurz vor zwei. Während ich hinter Menkhoff die Stufen vom zweiten zum dritten Stock hochstieg, fragte ich mich, warum ich seine Marotte mitmachte und nicht einfach den Fahrstuhl benutzte, sondern grundsätzlich mit ihm zusammen die Treppe.
    Menkhoff stieg in keinen Fahrstuhl, hatte er mir gleich am ersten Tag unserer Partnerschaft mitgeteilt. Nicht etwa, weil er unter Klaustrophobie gelitten hätte, wie er betonte, nein, er wollte sich durch das Treppensteigen fit halten. Soweit ich es zu diesem Zeitpunkt beurteilen konnte, ging er ansonsten jeglicher sportlichen Aktivität aus dem Weg.
    Am oberen Ende der Treppe hielt er plötzlich an, drehte sich um und sah zu mir herunter. »Was halten Sie von diesem Dr. Lichner, Kollege Seifert?« Ich verkniff mir die Frage, warum wir das im Treppenhaus erörtern mussten, und überlegte schnell, was ich sagen sollte. »Ich halte ihn genauso wie Sie für arrogant und –«
    »Glauben Sie, er lügt? Hat er was mit der Sache zu tun, was meinen Sie?«
    »Na ja, also … Ob Dr. Lichner lügt oder diese alte Frau, das ist schwer zu sagen. Vielleicht hat sie sich getäuscht und jemand anderen mit Lichner verwechselt? Ich kann mir vorstellen, dass sie nicht mehr sehr gut sieht. Wenn Lichner etwas damit zu tun hätte, würde er sich dann nicht etwas mehr zurücknehmen? Ihm muss doch klar sein, dass wir ihn nach diesem Auftritt ganz besonders gründlich überprüfen.«
    Eine Weile sah Bernd Menkhoff stumm an mir vorbei auf die beige gestrichene Wand, dann drehte er sich abrupt um und ging den Flur entlang.
    Im Büro angekommen, schaltete ich meinen PC an und betrachtete Menkhoff, der mit aufgestützten Ellbogen an seinem Schreibtisch saß und durch die Fensterfront nach draußen schaute. Ich bezweifelte, dass er etwas von dem tristen Tag wahrnahm und von den Bäumen, deren kahle Äste mit einer weißen Schicht aus gefrorenen Kristallen überzogen waren. Das Gespräch mit dem Psychiater hatte ihm offenbar mehr zugesetzt, als ich anfangs dachte. »Darf ich fragen, was
Sie
glauben?«
    Er zuckte leicht zusammen und sah mich an. »Wie?«
    »Dr. Lichner. Sie wollten eben wissen, was ich von ihm halte. Aber was denken Sie über ihn?«
    Er richtete sich ein Stück auf und war schlagartig wieder der Alte. »Das sagte ich eben schon, er ist ein arrogantes Arschloch. Und ich glaube, er lügt.«
    »Meinen Sie denn, er könnte etwas mit dem Mord an der Kleinen zu tun haben?«
    »So weit würde ich noch nicht gehen, aber sein aufgeplustertes Getue muss auch nicht zwangsläufig bedeuten, dass er nichts damit zu tun hat. Er ist Psychiater, Herr Seifert, vielleicht möchte er, dass wir genau das