Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

Titel: Der dunkle Turm - Gesamtausgabe Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

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worden waren – bis fast zu dem Punkt, da der Stoff reißen mußte. Das Gesicht des Mannes war bleich, abgesehen von hektischen roten Flecken über jedem Wangenknochen, auf dem Hals, auf beiden Seiten unter den Kieferknochen und einem einzigen Mal zwischen den Augen, als hätte ein Kind ein Kastensymbol der Hindus nachgeahmt.
    Aber seine Augen – blau, ruhig, normal – waren lebhaft und von einer schrecklichen und unbeugsamen Vitalität erfüllt. Er trug dunkle Kleidung aus einem selbstgesponnenen Material; das schwarze Hemd, dessen Ärmel hochgekrempelt waren, war grau verblichen, die Hosen erinnerten an Bluejeans. Revolvergurte kreuzten sich über seiner Hüfte, aber die Schlaufen waren beinahe leer. In den Halftern waren Revolver, die wie 45er aussahen – aber 45er antiker Machart. Das glatte Holz der Kolben schien von einem inneren Leuchten erfüllt zu sein.
    Eddie, der gar nicht wußte, daß er die Absicht hatte zu sprechen, hörte sich dennoch etwas sagen. »Sind Sie ein Gespenst?«
    »Noch nicht«, krächzte der Mann mit den Revolvern. »Das Teufelsgras. Kokain. Wie immer du es nennst. Zieh dein Hemd aus.«
    »Ihre Arme…« Eddie hatte sie gesehen. Die Arme des Mannes, der aussah wie eine extravagante Art von Revolvermann in einem Spaghettiwestern, waren von häßlichen roten Linien überzogen. Eddie wußte ganz genau, was solche Linien bedeuteten. Sie bedeuteten Blutvergiftung. Sie bedeuteten, daß einem der Teufel mehr als nur in den Arsch pustete; er kroch bereits die Eingeweide hinauf, die zur Pumpe führten.
    »Vergiß meine verdammten Arme!« sagte die bleiche Erscheinung zu ihm. »Zieh dein Hemd aus und schaff es weg!«
    Er hörte Wellen; er vernahm das einsame Heulen eines Windes, der kein Hindernis kannte; er sah diesen verrückten sterbenden Mann und sonst nichts als Einsamkeit; und dennoch hörte er hinter sich die murmelnden Stimmen der aussteigenden Passagiere und gedämpftes Klopfen.
    »Mr. Dean!« Diese Stimme, dachte er, ist in einer anderen Welt. Er zweifelte eigentlich nicht daran; er versuchte nur, es sich in den Kopf zu hämmern, wie man einen Nagel durch ein dickes Brett Mahagoni hämmert. »Sie müssen wirklich…«
    »Du kannst es hier lassen und später wieder holen«, krächzte der Revolvermann. »Ihr Götter, begreifst du denn nicht, daß ich hier drüben reden muß? Und das tut weh! Und wir haben keine Zeit, du Idiot!«
    Es gab Männer, die Eddie für den Gebrauch dieses Wortes umgebracht hätte… aber er hatte eine Ahnung, daß es kein Leichtes sein würde, diesen Mann zu töten, auch wenn er aussah, als könnte der Gnadentod gut für ihn sein.
    Doch er spürte Aufrichtigkeit in diesen blauen Augen; sämtliche Fragen wurden von ihrem irren Blick untersagt.
    Eddie knöpfte sein Hemd auf. Sein erster Impuls war, es einfach abzureißen wie Clark Kent, während Lois Lane an Eisenbahnschienen gefesselt war oder so etwas, aber im wirklichen Leben war das nicht so gut; früher oder später mußte man die fehlenden Knöpfe erklären. Daher schob er sie durch die Knopflöcher, während das Klopfen hinter ihm anhielt.
    Er zog das Hemd aus den Jeans, zog es aus und ließ es fallen, so daß man die Klebebandstreifen über seiner Brust sehen konnte. Er sah aus wie ein Mann im letzten Stadium der Rekonvaleszenz nach einem Rippenbruch.
    Er riskierte einen Blick hinter sich und sah eine offene Tür; ihre Unterkante hatte eine Fächerform in den grauen Sand des Strands gezeichnet, als jemand – wahrscheinlich der sterbende Mann – sie geöffnet hatte. Durch diese Tür sah er den Ersten-Klasse-Waschraum, das Waschbecken, den Spiegel… und darin sein eigenes verzweifeltes Gesicht und das schwarze Haar, das ihm über die Stirn und in die mandelbraunen Augen gefallen war. Im Hintergrund sah er den Revolvermann, den Strand, fliegende Meeresvögel, die kreischten und sich um weiß Gott was zankten.
    Er zupfte an dem Band und fragte sich, wo er anfangen sollte, wie er den Anfang finden sollte, und eine benommene Art von Hoffnungslosigkeit überkam ihn. So mußte sich ein Hirsch oder ein Kaninchen fühlen, wenn es eine Landstraße zur Hälfte überquert hatte und dann den Kopf drehte und von den Scheinwerfern eines heranrasenden Autos gebannt wurde.
    William Wilson, der Mann, dessen Name Poe berühmt gemacht hatte, hatte zwanzig Minuten gebraucht, das Band anzubringen. Sie würden die Tür zur Toilette der ersten Klasse in fünf, höchstens sieben Minuten aufbrechen.
    »Ich bekomme diese Scheiße