Der Erdbeerpfluecker

war grau verhangen. Die Hitze der vergangenen Tage war einer Kühle gewichen, die Bert als angenehm empfand.
    Andere Verkehrsteilnehmer schienen eher gereizt auf den Wetterumschwung zu reagieren. Es wurde gehupt und mit Fäusten gedroht. Gewalt lag in der Luft.
    Für so etwas entwickelte ein Polizist mit den Jahren ein Gespür. Und Bert hatte eine ganz besondere Antenne für Veränderungen. Schon lange verlieߟ er sich auch bei der Arbeit auf seinen Instinkt. Er hütete sich, in der Kantine oder abends beim Bier mit Kollegen darüber zu reden, aber seine Gefühle hatten ihm häufig den Weg gezeigt, nach dem er, lediglich auf seinen Verstand angewiesen, lange hätte suchen müssen.
    Bert hatte einen frustrierenden Tag hinter sich. In der Frühbesprechung hatte es einen unerfreulichen Zusammenstoߟ mit dem Chef gegeben, der lautstark Ergebnisse im Fall Simone Redleff gefordert hatte.
    Kurz nach der Besprechung war, wie um dem Toben des Chefs Nachdruck zu verleihen, der neue Mord gemeldet worden und Bert war zum Tatort gefahren.
    Es war der Hund einer Joggerin gewesen, der die Leiche entdeckt hatte. Wieder war der Tatort ein Wald, wieder hatte die Tote im Unterholz gelegen. Die Joggerin, eine Studentin, die für einige Tage bei ihren Eltern zu Besuch war, saߟ reglos und bleich auf einem umgestürzten Baumstamm. Sie stand noch unter Schock und beantwortete Berts Fragen mit einer dünnen Stimme, in der sich immer wieder Tränen sammelten.
    Sie hatte Caros nackten Körper mit ihrer Jacke bedeckt. »Ich weiߟ, dass ich eigentlich nichts hätte anrühren dürfen«, sagte sie, »aber sie konnte doch nicht so da liegen bleiben.«
    Bert hatte sie nach Hause bringen lassen. Auf unsicheren Füߟen war sie zum Wagen gegangen, den Hund an der Leine, auf der anderen Seite von einem Beamten gestützt. Der Mörder hatte auch in ihr Leben eingegriffen, denn das Mädchen würde diesen Morgen für immer im Gedächtnis behalten.
    Zurück im Büro, hatte Bert den Chef informiert und ihn ein zweites Mal toben hören. Er hatte die Kollegen zusammengetrommelt und die neue Situation mit ihnen besprochen. Dann waren alle wieder an die Arbeit gegangen.
    Bert hatte tief durchgeatmet und sich an den Schreibtisch gesetzt. Was nun kam, war die übliche Klinkenputzerei, die einem Mord folgte, Anrufe, Gespräche, Nachforschungen. Es begann damit, dass er den beiden Mädchen den Schock über den Tod ihrer Freundin zumuten musste.
    Immerhin wusste er jetzt, wer die Tote war. Carola Steiger. Ihre Freundinnen hatten sie Caro genannt. Ein zärtlicher, frecher Name. War das Mädchen, dem dieser Name gehört hatte, nein, dem er immer noch gehörte, ebenso gewesen?
    Bert hatte versucht, ihre Angehörigen zu erreichen, vergebens.
    »Da werden Sie kein Glück haben«, hatte Jette ihn vorgewarnt. »Die führen kein normales Leben. Caro hat manchmal Wochen gebraucht, bis sie einen aus ihrer Familie aufgetrieben hatte.«
    Caros Eltern wohnten in einem heruntergekommenen Viertel, in dem die Kollegen von der Schutzpolizei Stammgäste waren. Sechs Familien pro Haus, achtzehn Häuser insgesamt, jeweils drei zusammenhängend. Grauer Verputz, mit Graffiti übersät, der Sockel dunkel von Nässeflecken und Katzenpisse.
    Es stank grässlich. Trotzdem war eine Frau im Erdgeschoss damit beschäftigt, Wäsche auf dem Balkon aufzuhängen. Sie war um die Sechzig, hatte orangerot gefärbtes Haar und einen ausgewachsenen Raucherhusten.
    Bert vergewisserte sich mit einem Blick in sein Notizbuch, dass er vor dem richtigen Haus stand, und ging zum Eingang. Hier war der Gestank überwältigend. Bert bemühte sich, so flach wie möglich zu atmen, während er die Namen neben der Tür überflog.
    Das Namensschild der Steigers war ein schiefer Zettel, in ungelenken Groߟbuchstaben von Hand beschrieben und mit Paketband festgeklebt. Bert drückte auf den Klingelknopf. Nichts rührte sich.
    Er beschloss, sich bei der Frau auf dem Balkon zu erkundigen.
    »Hallo?«
    Sie drehte sich um.
    »Guten Tag. Ich suche die Familie Steiger.«
    Sie maߟ ihn mit einem abschätzenden Blick. »Da wern Se kein Glück ham.« Das schien ihr Antwort genug zu sein. Mit einer grimmigen Geschäftigkeit machte sie sich wieder über die Wäsche her. Billige rote und schwarze Spitzenwäsche, die aus den Fugen geraten war. Ausgebeulte, vom häufigen Waschen grau gewordene Männerunterhosen. Wild gemusterte Polyestertops und Hawaiihemden mit kurzem Arm.
    »Wissen Sie, wann ich die Steigers erreichen