Der futurologische Kongreß

bitte?« Wir waren schon vor der Haustür. Beide lachten mich an oder eigentlich aus. Alles verleidete mir die beiden, außerdem wurden sie immer kleiner. Knieten sie? Nein! Ihre Beine befiederten sich. – Na also – sagte ich mir nicht ohne ein Gefühl der Erleichterung – also doch eine Halluzination! »Was heißt hier Halluzination, du Armleuchter?« – prustete die Bebrillte, schwang das mit schwarzen Perlen bestickte Handtäschchen und schmetterte mir eins über den Scheitel, daß ich stöhnte. »Gibt’s das? Halluzinieren will er!« – schrie die andere. Ein fester Hieb traf mich auf die vorige Stelle. Den Kopf mit beiden Armen deckend, fiel ich um. Ich öffnete die Augen. Professor Trottelreiner beugte sich über mich, den Regenschirm in den Händen. Ich lag auf dem Trittsteig des Kanals. Die Ratten gingen zu zweien, wie gehabt. »Wo? Wo tut es ihnen weh?« – erkundigte sich der Professor. »Da?«
    »Nein, hier« – ich wies auf die verschwollene Scheitelgegend. Er aber faßte den Schirm am dünneren Ende und knallte mir eins auf die lädierte Stelle. »Hilfe!« – schrie ich. »Hören Sie gefälligst auf! Warum …«
    »Das ist ja gerade die Hilfe« – entgegnete der Futurologe unerbittlich. »Ein anderes Antidot habe ich leider nicht zur Hand.«
    »Aber wenigstens nicht mit dem Beschlag, Herrgottnochmal!«
    »Es ist sicherer so.« Er haute mich nochmals, wandte sich ab und rief jemanden herbei. Ich schloß die Augen. Der Kopf schmerzte scheußlich. Mit eins fühlte ich mich hochgezerrt. Der Professor und der Mann in der Lederjacke hielten mich an Armen und Beinen gepackt und begannen mich hinwegzutragen. »Wohin?« – rief ich. Vom erschütterten Gewölbe rieselte mir Schutt ins Gesicht. Ich spürte, daß meine Träger ein schwankes Brett oder einen Steg beschritten; ich ängstigte mich, sie könnten ausgleiten. »Wohin tragt ihr mich?« – fragte ich schwach, aber niemand gab Antwort. Anhaltendes Krachen erfüllte die Luft. Um uns wurde es feuerhell. Wir waren schon im Freien. Leute in Uniform packten uns alle nacheinander, so, wie wir aus dem Kanalloch gezogen wurden. Recht brutal schleuderten sie uns durch eine offene Tür. Im Vorüberschwirren gewahrte ich riesige Lettern in weißer Ölfarbe: US ARMY COPTER 1109 849. Dann fiel ich auf eine Tragbahre. In den Hubschrauber guckte Professor Trottelreiner. »Entschuldigen Sie, Tichy!« – schrie er. »Bitte verzeihen Sie mir! Das war unerläßlich!« Ein Hintermann riß ihm den Schirm aus der Hand, schlug ihn ihm zweimal kreuzweise um den Schädel und stieß dann so kräftig zu, daß der Futurologe aufstöhnend zu uns hereinplumpste. Im selben Augenblick rauschten die Rotoren auf, die Triebwerke erdröhnten, und die Maschine hob sich majestätisch in die Luft. Das Hinterhaupt sachte reibend, setzte sich der Professor an meine Bahre. Ich muß gestehen, daß ich bei allem Verständnis für das von ihm bewiesene Samaritertum dennoch mit Genugtuung vermerkte, welch riesige Beule er abbekommen hatte. »Wohin fliegen wir?«
    »Zum Kongreß« – sprach Trottelreiner, der noch immer das Gesicht verzog. »Das heißt … wieso zum Kongreß? Der war doch schon?«
    »Einschreiten Washingtons« – erklärte mir der Professor knapp. »Wir werden die Debatten fortsetzen.«
    »Wo?«
    »In Berkeley.«
    »Auf dem Campus?«
    »Ja. Haben Sie vielleicht ein Messer bei sich? Ein Klappmesser?«
    »Nein.« Der Hubschrauber zuckte. Feuer und Donner schlitzten die Kabine auf; wir kollerten allesamt hinaus – in uferloses Dunkel. Nachher litt ich noch lang. Ich meinte Sirenen wimmern zu hören, jemand schnitt mir mit dem Messer den Anzug auf, die Sinne schwanden mir und kehrten wieder. Fieber und schlechte Straßen schüttelten mich; ich sah die mattweiß lackierte Decke des Krankenwagens. Neben mir lag ein langes Gebilde, gleichsam eine umwickelte Mumie. An dem festgeschnallten Regenschirm erkannte ich Professor Trottelreiner. – Ich bin davongekommen … – dämmerte es mir. – Daß es uns da nicht totgeschmettert hat! Was für ein Glück! – Mit schrillem Reifengekreisch torkelte plötzlich das Fahrzeug und überschlug sich. Donner und Feuer sprengten das Blechgehäuse auf. – Was, schon wieder? – so flimmerte in mir der letzte Gedanke, bevor ich in schwarzes Vergessen hinabsank. Als ich die Augen öffnete, sah ich zu einer Glaskuppel auf. Maskierte Leute in Weiß verständigten sich fast tonlos, die Hände priesterlich emporgehoben. »Ja, das war Tichy« –