Der futurologische Kongreß

zweimal – dreimal – viermal – fünfmal – zehnmal operiert (Nichtbenötigtes streichen!). Deinem Wohl zuliebe ersetzten sie notgedrungenermaßen Teile Deines Organismus durch Organe, die von anderen Personen herrühren (gemäß d. Bundesgesetz d. Sen. u. R. H., Verordn. BGBI l 989/0 001/89/1). Die herzliche Benachrichtigung, die Du hiermit liest, soll Dir helfen, Dich den neuen Gegebenheiten Deines Lebens bestmöglich anzupassen. Wir haben es Dir bewahrt. Gleichwohl entfernten wir Dir notgedrungenermaßen Arme, Beine, Rücken, Schädel, Genick, Bauch, Nieren, Leber, Sonstiges (Nichtbenötigtes streichen!). Das Los dieser Deiner irdischen Überreste braucht Dich nicht zu beunruhigen; wir haben sie im Einklang mit Deiner Religion versorgt und nach Maßgabe ihrer Weisungen begraben, verbrannt, einbalsamiert, als Staub in alle Winde verstreut, in der Aschenurne bestattet, geweiht, in die Mülltonne geworfen (Nichtbenötigtes streichen!). Vielleicht befremdet Dich anfangs die neue Gestalt, worin Du von nun an ein glückliches und gesundes Leben führen wirst. Doch du kannst uns glauben: wie alle unsere anderen lieben Patienten gewöhnst Du Dich bald daran. Zur Vervollständigung Deines Organismus verwendeten wir die allerbesten – geeigneten – hinreichenden – letzten (Nichtbenötigtes streichen!) derzeit verfügbaren Organe. Die Tauglichkeit dieser Organe verbürgen wir Dir für ein Jahr, Halbjahr, Quartal, drei Wochen, sechs Tage (Nichtbenötigtes streichen!). Du mußt verstehen, daß …« Der Text brach hier ab. Nun erst fiel mir auf, was jemand in Blockbuchstaben an den oberen Blattrand geschrieben hatte: Ijon Tichy, Oper. 6, 7 u. 8, Sämtliches. Das Papier flatterte mir in den Händen. – Großer Gott! Was ist von mir übrig? – Ich scheute mich sogar, den eigenen Finger zu besehen. Auf dem Handrücken wucherten dicke rote Haare. Mich schauderte. Gegen die Wand gestützt, richtete ich mich auf. Mir schwirrte der Kopf. Brüste hatte ich nicht; immerhin ein Trost! Stille umgab mich. Vor dem Fenster zwitscherte ein Vogel. Gerade der passende Moment, um zu zwitschern! Sämtliches. Was heißt Sämtliches! Wer bin ich? Ijon Tichy. Dessen war ich sicher. Ergo?? Zuerst betastete ich die Beine. Beide vorhanden, aber krumm, x-förmig. Der Bauch – ungut groß. Der Finger verlor sich im Nabel wie in einem Schacht. Speckfalten! Pfui! Was war mit mir passiert? Richtig, der Hubschrauber! Abgeschossen? Dann der Krankenwagen. Vermutlich eine Granate oder Mine. Dann ich, dieses schwarze Mädelchen, dann die Gegenbewegung, im Korridor – Granaten? Also die Ärmste ist auch …? So daß man mich nochmals …? Aber woher diese Ruinen, dieser Schutt? »Hallo!« – rief ich. »Ist jemand hier?« Überrascht verstummte ich. Meine Stimme war großartig, ein Opernbaß, der im Raum widerhallte. Ich wollte mich unbedingt in einem Spiegel betrachten, aber ich fürchtete mich sehr. Ich griff mir an die Wange. Allmächtiger Gott! Dicke krause Zotteln! Vorgeneigt besah ich meinen Bart, der über den Pyjama wallte und die Brust zur Hälfte bedeckte. Ausgefranst. Zottelig. Rot. Ahenobarbus! Rotbart! Nun ja, man kann sich rasieren … Ich guckte hinaus auf die Terrasse. Der Vogel zwitscherte noch immer – der Trottel. Pappeln, Sykomoren, Sträucher … Was konnte das sein? Der Garten. Des Spitals dieses Staates …? Auf einer Bank saß jemand mit aufgekrempelter Pyjamahose und sonnte sich. »Hallo!« – rief ich. Er wandte sich um. Ich erblickte ein seltsam vertrautes Gesicht. Ich blinzelte. Ja, das war meines, das war – ich! In drei Sprüngen war ich draußen. Keuchend starrte ich auf meine eigene Gestalt. Nicht zu bezweifeln – ich selbst! »Warum schauen Sie mich so an?« – fragte er unsicher mit meiner Stimme. »Woher haben Sie das?« – stammelte ich. »Wer sind Sie?! Mit welchem Recht …?«
    »Ach soo! Sie sind’s!« Er stand auf. »Ich bin Professor Trottelreiner.«
    »Ja, aber warum …? Um Himmelswillen, warum? Wer hat …?«
    »Ich bin daran völlig unbeteiligt« – sagte er ernsthaft. Meine Lippen bebten ihm. »Die sind hier eingedrungen. Yippies. Gegenbewegler. Mit Granate, wissen Sie. Ihr Fall galt als hoffnungslos. Der meinige auch. Ich lag nämlich neben Ihnen, im nächsten Einzelzimmer.«
    »Was heißt hier hoffnungslos?« – fauchte ich. »Ich sehe doch … Wie konnten Sie nur?!«
    »Aber ich war ja bewußtlos. Mein Wort darauf! Doktor Fisher, der Chefchirurg, hat mir alles erklärt. Zuerst wurden die