Der futurologische Kongreß

Prozeß führen – wie leicht gewänne ich ihn vor einem Tribunal aus Traum und Schaum!« Ich erlabte mich an dem frischen und herben Geschmack des köstlichen Chianti; plötzlich erstarrte ich, durchzuckt von einem unheimlichen Gedanken: wenn man vorgespiegelte Gedichte schreiben und vorgespiegelte Häuser bauen kann – dann kann man wohl auch Blendwerke essen und trinken! der Doktor belachte diesen meinen Ausspruch. »Ach, das hat keine Gefahr, Herr Tichy. Am Schein des Erfolgs ersättigt sich der Geist, aber der bloße Schein eines Hackbratens kann den Magen nicht füllen. Wer so leben wollte, der müßte ehestens verhungern!« Obwohl ich Crawley wegen seiner eskalierenden Söhne bedauerte, fühlte ich mich wie erlöst. In der Tat kann vorgespiegelter Nährstoff den echten niemals ersetzen! Wie gut, daß unsere eigene leibliche Natur das Eskalieren der Psivilisation in Grenzen hält! Auch der Anwalt keucht im übrigen sehr laut. Wie es zur Abrüstung gekommen ist, weiß ich noch immer nicht. Zwischenstaatliche Zerwürfnisse gehören der Geschichte an. Nur kleine örtliche Roboxereien kommen noch vor. Sie entwickeln sich meist aus nachbarlichem Zwist in den Villenvierteln. Während die verzankten Familien Solidarisol einnehmen und sich versöhnen, erfaßt die Welle der Feindseligkeiten mit üblicher Verspätung die Hausroboter, die alsbald übereinander herfallen. Ein angeforderter Komposter schafft dann die Kaputer fort, und die Versicherung vergütet den Schaden. Erben etwa die Roboter den Aggressionstrieb der Menschen? Ich fräße jede Abhandlung zu diesem Thema, aber ich kann keine auftreiben. Fast täglich besuche ich Symingtons. Er – ein schweigsamer, in sich gekehrter Typ. Sie – eine schöne Frau, unbeschreiblich, weil von Tag zu Tag anders. Haar, Augen, Umfang, Beine, alles. Der Hund der Familie heißt Compüsterich. Seit drei Jahren ist er tot. 11. 9. 2039. Der für Punkt Mittag angesetzte Regen mißlang. Und erst der Regenbogen – eine Zumutung! Er war quadratisch. Üble Laune. Meine alte fixe Idee gibt Lebenszeichen. Vor dem Einschlafen steigt wieder die quälende Frage auf, ob nicht alles bloß hohle Halluzination sei. Überdies fühle ich mich versucht, ein Traumel zu bestellen – eines über das Rattensatteln. Die Bauchriemen, die Sättel, das weiche Fell habe ich stets vor Augen. Heimweh nach der verlorenen Epoche des Wirrsals? Jetzt, in so sonnigen Zeiten? Unergründet ist die Menschenseele. Die Firma, wo Symington arbeitet, heißt »Procrustics Incorporated«. Heute besah ich den illustrierten Katalog bei ihm im Studio. Lauter Sägemaschinen oder Werkzeugmaschinen. Ich hatte gedacht, Symington sei kein Mechaniker, eher eine Art Architekt. Eine hochinteressante Sendung war heute zu sehen. Der Konflikt des Dingens mit dem Psychen kündigt sich an. Das Psychen, das »Programm per Post«, wird in Tablettenform in die Häuser versandt. Erheblich geringere Selbstkosten. Im Bildungsprogramm – ein Vortrag Professor Ellisons über das Heerwesen von einst. Die Anfänge der psychemischen Ära waren bedrohlich. Es gab ein durchgreifendes Kampfmittel, ein Aerosol namens Kryptobellin. Wer es eingeatmet hatte, lief einen Strick holen und fesselte sich selbst wie einen Hammel. Zum Glück erwiesen die Tests, daß gegen Kryptobellin kein Gegengift ankam; auch Filter halfen nichts; somit fesselte sich jedermann ohne Ausnahme, und niemand gewann etwas dabei. Nach den taktischen Manövern des Jahres 2004 lagen die »Roten« wie die »Blauen« allesamt fest verschnürt auf dem Kampfplatz. Gespannt lauschte ich dem Vortrag; ich erhoffte mir Enthüllungen über die Abrüstung – doch die wurde mit keinem Wort erwähnt. Heute ging ich endlich zum Psychodiätetiker. Der riet zu veränderter Kost und verschrieb mir Swarnix mit Pietal. Um mich mein Vorleben vergessen zu machen? Kaum zur Tür hinausgelangt, warf ich das Zeug auf die Straße. Ich könnte mir auch einen Launregler kaufen; die werden ja jetzt so nachdrücklich angepriesen. Aber etwas in mir sträubt sich. Ich kann mich dazu nicht überwinden. Durchs offene Fenster dringt eine vertrottelte Modeschnulze herein: »Automaterle und Computerle ohne Vaterle und ohne Mutterle …« Nur kein Desakustin! Gut zusammengedrehte Watte in den Ohren tut es auch! 13. 9. 2039. Symingtons Schwager Burroughs kennengelernt. Der erzeugt redende Verpackungen. Produzenten von heute haben gar seltsame Sorgen: die Verpackung darf nur in Worten mit dem Konsumenten anbändeln und