Der Geschmack der Gewalt

Kugeln, die seinen Torso zerpflügt hatten. Er hielt seine rauchende Glock in der Hand. Ließ sie schließlich sinken.
    Fu saß rittlings auf Petes gekrümmtem Rücken. Er lachte. »Jetzt kommt die Nacktschnecke«, sagte er.
    Er umfasste mit der linken Hand Petes Unterarm, drehte und zog ihn nach oben und stützte mit der rechten Hand den Ellbogen, damit er sich nicht durchbog. Dann drückte er Pete ruckartig den Arm in die Schulter und kugelte ihn aus. Ließ ihn hinunterplumpsen, Pete schrie vor Schmerz.
    Dasselbe machte Fu mit Petes rechtem Arm. Dann tastete er den Boden ab, bis er seine Brille wiedergefunden hatte.
    Whalen kämpfte sich auf die Beine, spürte, wie sein Körper in einem betäubenden Schockzustand schwankte, und ließ die Glock zu Boden sinken. Vor seinen Augen drehte sich alles. Er fiel nach vorn. Fu wirbelte herum und fing ihn auf. Führte ihn zum Jeep. Setzte ihn auf den Beifahrersitz. »Donnybrook … muss zum Donnybrook«, murmelte Whalen.
    Der Mann war nicht in der Verfassung, irgendwohin zu fahren. »Ich bring uns hin«, sagte Fu. Drehte sich um und knallte die Tür des Jeeps zu.
    Fu baute sich über Pete auf und sah zu, wie er grunzte und mit den Beinen strampelte, sich zu drehen versuchte wie ein Fisch an Land. Fu kniete sich neben ihn, sagte: »Ich habe dir den Gleichgewichtssinn genommen. Du kannst nirgendwo hin.«
    Er vergrub seine Hände in Petes Haaren, zog ihn auf die Füße und führte ihn zum Jeep.
    »Und jetzt wirst du mir sagen, wie wir zum Donnybrook kommen«, sagte er.
    Pete, das Gesicht mit Blasen übersät, hustete und spuckte aus. »Einen Scheiß werd ich dir sagen. Ihr Hurensöhne habt Elbow gekillt.«
    Fu packte Petes rechte Schulter, drehte ihn um. »Du verd…«, brüllte der, als Fus rechte Hand ihm an die Gurgel griff. »Du wirst dir wünschen, mich nicht zum Äußersten getrieben zu haben«, sagte Fu, während er Pete durch die geborstenen Brillengläser hindurch ansah. Er drückte zu, bis Pete die Besinnung verlor.
    *
    Pete sah nur einen schwammigen Klecks. Alles, was er wahrnehmen konnte, waren die Bewegungen eines dunklen Schattens und die Gerüche von Motoröl und Benzin.
    »Was zum Henker?«, sagte er. Kippte mit dem Oberkörper nach vorn. Die Abkoppelung der Arme von seinen Schultern hatte migräneartige Schmerzen verursacht. Er versuchte, die Füße zu bewegen, aber die Schienbeine waren mit Zaundraht an den Holzstuhl gefesselt, auf dem man ihn fixiert hatte.
    Er saß in seinen Boxershorts da, barfuß und wehrlos. Seine Augen stellten scharf und ließen Fus Silhouette deutlich aus dem Nebel hervortreten. »Du haustierfressender Hurensohn«, schluchzte er. »Dein Kumpel hat Elbow getötet.«
    Fu stand mit dem Rücken zu Pete, schmeckte das Blut, das ihm aus der Nase in die Trümmerlandschaft seines Mundesströmte. Er schluckte. »Das haben wir doch längst geklärt«, sagte er. »Lass uns lieber darüber reden, was ich in dieser Kiste gefunden habe, die ihr Amerikaner Angelkasten nennt. Angelsachen sind da nämlich keine drin. Weder Kunstwürmer noch Blei oder Schnur. Bloß diese gebogenen Drähte, Haken.«
    Fu fingerte die gezackten Metallteile aus der Kiste. Einige waren lang, einige kurz, aber alle scharf wie Seziermesser. Er hatte seine Nadeln nicht dabei, aber die hier würden es auch tun. Er ließ einige davon in seine Hemdtasche gleiten und drehte sich zu Pete, in der Hand ein langes schwarzes Stromkabel. Die drei Drähte darin waren auseinandergebogen, an jedem war ein spitzer Schildkrötenhaken befestigt. Fu wies mit dem selbstgemachten Werkzeug auf Pete. »Ich werde dir noch eine letzte Chance geben, mir zu sagen, wie wir zum Donnybrook kommen.«
    Pete saugte Schleim. »Fick dich, Schlitzauge. Einen Scheißdreck werde ich dir sagen!«
    Fu schloss die Augen. Fand in jenen Zustand innerer Stille, der ihn Schmerzen zufügen und für Gehorsam sorgen ließ. Öffnete die Augen wieder. »Nachdem ich dich die Sprache des Respekts gelehrt habe, wirst du es mir sagen.«
    Pete versuchte, den Oberkörper zu verdrehen. Vergeblich. Er geiferte und schrie. »Wenn ich hier loskomme, werd ich mir eine Ladung Crisco-Bratfett und eine Fry Daddy besorgen und aus deinem Fu-Manchu-Arsch zehn Varianten Schweinefleisch süß-sauer machen.«
    Fu wandte sich ab, legte das Stromkabel zurück auf die Werkbank, griff nach einem Angelhaken in seiner Hemdtasche, kniete sich vor Pete, lachte und griff nach seinem rechtem Fuß. Er dachte daran, Petes Zehen zurückzubiegen, zu lauschen,