Der Kaiser von China

Flusskrebse auf dem Lagerfeuer grillen. »Du weißt schon«, sagte er, »meine berühmten Thymian-Flusskrebse.« Immer weiter nach Osten würden sie ziehen, bis sie dann schließlich die Berge erreichten, die wolle Dai ihm nämlich unbedingt zeigen. »Sie sagt, nachts in den Bergen sei es so still, dass man sein eigenes Haar wachsen höre«, flüsterte Großvater, »und das würde ich gern einmal erleben.«
    Ich richtete mich im Bett auf. Wann er denn wieder zurückkommen wolle. Großvater schwieg. Aber er werde doch wieder zurückkommen, fragte ich, und Großvater strich mir kurz über den Arm. »Ich muss jetzt los«, sagte er.
    Dai wartete schon beim Auto. Sie umarmte mich lange, dann stieg sie schnell ein, Großvater setzte sich neben sie auf den Beifahrersitz. Dass er noch die Flugtickets habe, sagte ich, und Großvater suchte sie aus seiner Brieftasche, schaute kurz drauf und reichte sie mir durchs Fenster. »Ist dir das nicht viel zu eng?«, fragte er, Dai ließ den Motor an, der Wagen fuhr bis an den Rand der Lichtung, dann verschluckte ihn der Wald, und ich merkte, dass ich ganz vergessen hatte zu winken.
    Ich schaute auf die Tickets in meiner Hand, für morgen ist der Rückflug gebucht. Ich glaube nicht, dass ich ihn nehmen werde. Das ist mir tatsächlich viel zu eng. Alles ist mir gerade zu eng, und vielleicht werde ich einfach weiterfahren, mich einfach noch ein wenig umsehen, es ist schließlich ein großes Land.
    Bis bald. Alles Gute,
K.